Jeg lot det bli med tanken.
– Skriv under her, sa Ingrid og prikket den spisse neglen mot streken nederst på arket. – Så skal vi ikke plage deg mer.
Jeg løftet blikket og så på henne. Hun var rundt trettifem, velstelt, trygg på seg selv, med en ro som nesten virket innøvd. Hun satt ved kjøkkenbordet mitt som om hun hørte til der. Som om det var jeg som skyldte henne noe, og ikke omvendt.
– Hvorfor skulle jeg gjøre det? spurte jeg.
Ingrid rettet seg opp i stolen.
– Fordi Lars og jeg prøver å få orden på livet vårt. Vi vil kjøpe bolig, vi trenger lån og egenkapital. Vi mangler førti tusen kroner. Hvis du gir avkall på bidraget, er vi i mål om halvannet år. Men slik det er nå, betaler han deg hver måned, og da går ikke regnestykket opp.
Hver måned.
Jeg var nær ved å le. På to år hadde det kommet elleve overføringer av tjuefire mulige. Var det dette han kalte hver måned? Hadde han virkelig fremstilt det slik for henne? Som om han var punktlig og pliktoppfyllende? Eller hadde han løyet om beløpet også?
Jeg svarte ikke med en gang. Ikke ennå. Jeg la armene i kors og lot henne snakke ferdig.
– Du har jo jobb, fortsatte Ingrid. Hun hadde gått over til du-form uten å nøle, som om vi var gamle bekjente. – Du klarer deg. Gutten har klær, sko, alt han trenger. Hva skal du egentlig med de pengene? Det er jo bare en formalitet.
En formalitet.
Rundt femten hundre kroner i måneden var altså en formalitet. For henne, kanskje. For meg var det robotikkurset Jonas gledet seg til hver tirsdag. Det var vinterjakken jeg hadde kjøpt til ham i november. Det var tre tannlegetimer, fordi melketenner ikke venter til økonomien passer bedre.
Ingrid satt og ventet på et svar. De burgunderrøde neglene hennes trommet lett mot bordplaten, blanke, skarpe og perfekt formet. For henne var dette tydeligvis enkelt: få en signatur, lukke saken, gå videre.
– Vet Lars at du er her? spurte jeg.
Det ble stille et øyeblikk. Bare et lite hakk i rytmen, men jeg merket det. Ingrid flyttet på vesken i fanget.
– Dette har vi bestemt sammen, sa hun.
– Hvis dere har bestemt det sammen, kan han komme hit selv. Han kan sette seg der du sitter nå og si meg rett i ansiktet at sønnen hans ikke betyr noe, og at han ikke vil betale for ham. Da kan vi snakke.
Øynene hennes smalnet. Det var ikke dette hun hadde ventet. Hun hadde tydeligvis sett for seg en utslitt, stille ekskone som ville bli redd, nikke og skrive under. Men jeg ble ikke redd. Og jeg skrev ikke under.
– Du skjønner ikke, sa Ingrid, nå med en hardere kant i stemmen. – Dette er vanskelig for ham. Han står midt mellom dere. Du drar penger ut av ham, mens han prøver å bygge seg et nytt liv.
Drar penger ut av ham.
Jeg strøk en løs hårtust bak øret og vendte meg mot komfyren. Jeg satte på vannkokeren, ikke fordi jeg hadde lyst på te, men fordi hendene mine måtte gjøre noe. Jeg trengte å snu meg bort, få ansiktet vekk fra henne. Vannet begynte å bruse, så koke. Jeg helte det i et krus, slapp en pose med mynte ned i det og stirret på fargen som sakte trakk ut. Dampen steg mot taket og blandet seg med parfymen hennes. Teen smakte bittert; jeg hadde glemt sukker. Likevel drakk jeg den stående ved vinduet, med vissheten om at hun stirret på ryggen min.
– Jeg drar ikke penger ut av noen, sa jeg uten å snu meg. – Jeg mottar det retten har fastsatt. Ikke en krone mer, ikke en krone mindre.
– Retten, retten, freste Ingrid lavt. – Alt skal liksom gjennom retten med dere. Vanlige mennesker finner løsninger.
Jeg satte meg ned igjen, rett overfor henne. Kruset sto mellom oss, varmt og dampende.
– Jeg har forsøkt å finne løsninger, svarte jeg. – To ganger bare i år. Først sendte jeg ham en oversikt over hva han skyldte, måned for måned. Han leste meldingen og svarte ikke. Så foreslo jeg en nedbetalingsplan: tusen kroner ekstra i måneden, i tillegg til det løpende bidraget. Han sa ja. Måneden etter betalte han ikke én eneste krone.
Ingrid sa ingenting. Så dro hun glidelåsen på vesken hardt frem og tilbake, brått og nervøst.
– Greit, sa hun. – Hvis du ikke vil gjøre dette på en ordentlig måte, ringer jeg ham. Her og nå. Så får han si det selv.
Hun tok opp mobilen og fant nummeret. Jeg fulgte henne med blikket uten å si noe. Samtidig lot jeg øynene gli et raskt øyeblikk mot hyllen. Telefonen min sto der den skulle, og det lille røde opptakslyset blinket så svakt at man nesten ikke la merke til det.
Ingrid trykket på ringeknappen og satte samtalen på høyttaler.
Ett signal. Så et til. På det tredje svarte Lars.
– Ingrid, hva er det nå?
Stemmen hans fylte kjøkkenet, skarp og irritert. Jeg hadde ikke hørt den på over et halvt år. Sist gang var da jeg ringte for å minne ham på bursdagen til Jonas. Han hadde sagt «greit» og aldri ringt tilbake.
– Jeg er hos eksen din, sa Ingrid høyt, nesten demonstrativt. – Hun nekter å skrive under. Snakk med henne.
En pause fulgte. I bakgrunnen hos ham kunne jeg høre mumlingen fra en TV.
– Ingrid, jeg sa jo at du fikk ordne det selv. Jeg er lei av disse damegreiene.
Damegreiene.
Sønnen hans. Bidraget hans. Gjelden hans. Og likevel var det bare «damegreier». Jeg ble stående ved vinduet med kruset mellom begge hendene. Teen var allerede lunken, men jeg satte den ikke fra meg. Jeg trengte noe å holde fast i.
– Lars, hun forstår ikke, sa Ingrid, nå høyere. – Forklar henne det skikkelig. Si at dere har blitt enige.
– Hør her, hun får bare skrive under. Jeg orker ikke mer av dette maset. Vil hun ha penger, får hun jobbe. Jeg er sliten.
Han sa ikke ett eneste ord om Jonas.