– Anna, den tallerkenen der bør du kanskje styre unna. Det er majones i salaten, og det er jo ikke akkurat bra for deg, sa Erik uten å løfte blikket fra kjøttet på grillen. Så lo han.
Vi var tolv rundt bordet. Sommerverandaen hjemme hos oss var dekket til gjester. Grillspydene hadde jeg holdt på med siden tidlig morgen, og marinaden var en oppskrift jeg hadde brukt tre år på å få helt riktig. Salaten, for øvrig, var også min.
Slik hadde han holdt på i sju år. Helt siden første gang Lars tok ham med for å hilse på meg. Erik målte meg fra topp til tå, plystret lavt og sa: «Jøss, Lars, jeg visste ikke at du likte damer med former.» Den gangen smilte jeg bare. Jeg tenkte at det var en spøk. Grov, ja, men fremdeles en spøk.
Der tok jeg feil.
Lars og jeg giftet oss for åtte år siden. Jeg var førti, han trettiåtte. For oss begge var det andre ekteskap. Han jobbet som ingeniør i et prosjekteringsfirma, mens jeg på det tidspunktet allerede hadde åpnet den andre avdelingen av «Søte Saker». Konditorkjeden var min. Bygget opp fra ingenting, uten lån og uten penger fra pappa. I tre år puttet jeg hver eneste krone tilbake i bedriften. Da vi giftet oss, hadde jeg to utsalg. Nå har jeg fem.
Erik hadde vært Lars’ venn siden første klasse. De vokste opp sammen, avtjente førstegangstjenesten sammen og dro på fisketur sammen hver eneste oktober. For Lars var Erik nesten som en bror. Det forsto jeg. Derfor bet jeg det i meg.
Erik eide et reklamebyrå. «Bris Media». Logoer, emballasje, digital markedsføring. Han drev det egentlig ganske bra, det skal han ha. Men én ting visste han ikke. For seks år siden trengte jeg en leverandør til en full rebranding: ny visuell profil for hele kjeden, ny emballasje, menyer og skilt. Maria, lederen min, fant tre byråer vi kunne velge mellom. Ett av dem var «Bris Media». De tilbød best pris og kortest leveringstid. Jeg signerte avtalen gjennom selskapet, Konditor-Pluss AS, og Maria sto som kontaktperson. I seks år hadde Erik levert tjenester til firmaet mitt uten å ane at det var kona til hans beste venn som betalte regningene hans.
Fire hundre og åtti tusen kroner i året. Det var årsbudsjettet mitt hos byrået hans. Menydesign, sesongkampanjer, innredningsmateriell til nye utsalg, drift av sosiale medier. Hver måned gikk førti tusen kroner ut, presist som et urverk.
Lars visste det. Jeg hadde bedt ham om å ikke si noe til Erik. Jeg ville ikke blande vennskap og forretninger. Og Lars holdt tett.
Erik fortsatte på sin side med vitsene sine.
Den kvelden på verandaen satte jeg den siste skålen på bordet, ovnsbakte grønnsaker, og satte meg ved siden av Lars. Erik var allerede i gang med å skjenke vin. Ingrid, kona hans, satt rett overfor meg og stirret ned i tallerkenen. Det gjorde hun alltid når mannen hennes begynte.
– Anna, du kunne jo prøvd å gå litt ned før sommeren, sa Erik mens han rakte henne et glass. – Bruker du badedrakt, eller gjemmer du deg i pareo?
Det ble stille rundt bordet. Noen kremtet. Lars la hånden på kneet mitt. Den velkjente bevegelsen. «Hold ut. Han mener det ikke vondt.»
Jeg tok vinglasset og så rett på Erik.
– Erik, vet du egentlig at byrået ditt fremdeles ikke har nedbetalt lånet for kontorlokalene? spurte jeg rolig, som om jeg bare konstaterte været. Jeg visste det fordi Maria en gang hadde nevnt at de var forsinket med noen utkast og hadde forklart det med problemer knyttet til husleien.
Smilet hans rykket til. Bare et sekund. Så lo han.
– Hvor har du hørt om kontoret mitt? Han snurret glasset mellom fingrene. – Har Lars sladret? Du overrasker meg, bror.
Lars sa ingenting.
Jeg drakk opp vinen. Erik skiftet tema til fotball, ferie og den nye bilen. Den vanlige pakken. Og jeg tenkte: greit. Det er ikke første gang. Jeg kommer meg gjennom det.
Senere samme kveld, da alle hadde reist, sto jeg og vasket opp. Lars kom bakfra og la armene rundt meg.
– Tilgi ham. Han er bare sånn.
– Jeg vet akkurat hvordan han er, svarte jeg. – Men «han er bare sånn» er ingen unnskyldning.
Lars kysset meg i nakken og gikk for å legge seg. Jeg ble stående ved vasken. Det varme vannet rant over hendene mine, men jeg kjente ingen varme. Bare tretthet. Sju år med de samme vitsene. De samme unnskyldningene fra Lars. Den samme tausheten rundt bordet.
En måned senere ringte Erik. Han inviterte oss i fødselsdagen sin. Han fylte førtito.
Jeg bakte en kake. Det var kanskje dumt. Men jeg er jo konditor. Tre etasjer, sjokoladeglasur og karamellpynt. Seks timers arbeid. Marengsen for seg, fyllet for seg, dekorasjonene for seg. Kaken veide nesten fire kilo.
Lars bar esken ut til bilen. Varsomt, som om han holdt et barn.
– Den er nydelig, sa han. – Erik kommer til å miste munn og mæle.
Det gjorde Erik også. Bare ikke på den måten vi hadde forestilt oss.
Det var tjue gjester, og feiringen skulle holdes på en restaurant Erik hadde valgt.