Da Anne uttalte den setningen, trodde jeg først at jeg måtte ha hørt feil.
Vi var tolv personer rundt det lange spisebordet i huset deres i Risør. Utenfor vinduene hadde mørket lagt seg helt, og i glassrutene speilet lyset fra lysekronen seg sammen med rekken av vinglass på bordet. Vi feiret Annes navnedag. Middagen nærmet seg slutten; noen av gjestene satt allerede og snudde dessertgaffelen mellom fingrene, andre ba om kaffe.
Jeg var akkurat i ferd med å reise meg for å bære tallerkenene ut på kjøkkenet.
Da la Anne servietten fra seg.
– Bli sittende, Ingrid, sa hun.
Stemmen hennes var altfor behersket.
Jeg satte meg ned igjen.
Mannen min, Henrik, satt ved siden av meg. Han tok etter glasset sitt, men løftet det aldri til munnen.
– Det er noe jeg vil få klarhet i, fortsatte Anne. – For i en familie finnes det ting man ikke bare kan tie i hjel for alltid.
Samtalene rundt bordet døde sakte ut.
Henriks onkel kremtet.
Søsteren hans, Kari, stirret ned på tallerkenen sin.
Og jeg visste allerede at det var meg dette skulle handle om.
I løpet av de tre foregående ukene hadde Anne ringt meg to ganger og sagt at jeg burde «tenke litt over oppførselen min». Hun hadde aldri forklart nøyaktig hva hun siktet til.
Men jeg visste det utmerket godt.
Vi hadde ikke gitt henne penger.
Det var hele saken.
To måneder tidligere hadde Anne kommet med planen om å pusse opp ferieboligen deres i Stavanger. Hun ville ha nytt kjøkken, ny terrasse, aircondition på begge soverommene og en elektrisk port.
Hun sa at huset «uansett en dag kom til å bli Henriks og Karis».
Deretter gjorde hun det klart at hun mente det ville være helt naturlig at barna bidro til utgiftene.
Kari ga henne tjuefem tusen kroner.
Av oss ba hun om seksti tusen.
Ikke som lån.
Ikke mot en eierandel.
Bare fordi hun ønsket det.
Henriks første reaksjon var at vi måtte snakke om det hjemme.
Og hjemme sa jeg rett ut at jeg syntes det var galskap.
Ikke fordi vi manglet penger.
Men fordi vi selv var i ferd med å kjøpe noe større.
I åtte år hadde vi bodd i en leilighet på femtiåtte kvadratmeter i Sandnes. Vi hadde ett soverom, Henriks arbeidsplass var presset inn i stuen, og tre dager i uken satt jeg ved kjøkkenbordet og jobbet.
Jeg var trettiseks.
Henrik var trettiåtte.
I to år hadde vi forsøkt å få barn.
Det visste Anne.
Hun visste også at mesteparten av det vi hadde spart, var satt av til egenkapital til en større bolig.
Likevel snakket hun om de seksti tusen kronene som om det dreide seg om prisen på en vanlig helgehandel.
Til slutt sa Henrik nei til henne.
Men av en eller annen grunn bestemte Anne seg for at avslaget egentlig kom fra meg.
– Jeg har aldri bedt deg om noe som helst, sa hun den kvelden ved bordet.
Så festet hun blikket på meg.
– Men jeg hadde faktisk forventet at du ikke skulle vende sønnen min mot sin egen familie.
Jeg kjente ryggen stivne.
– Anne, jeg har ikke vendt noen mot noen.
– Selvsagt ikke.
Hun smilte.
Det fantes ikke et spor av varme i det smilet.
– Henrik var et annet menneske i trettifem år.
– Mamma … begynte Henrik.
Anne løftet hånden.
– La meg være ferdig. Nå vil jeg si dette til ende.
Gjestene satt urørlige, som om de overvar en forestilling på et teater.
Jeg håpet fortsatt at noen ville gripe inn.
Ingen gjorde det.
Anne pekte på meg.
– Helt siden denne kvinnen kom inn i familien vår, har alt blitt et problem. Jul, ferier, penger, familiemiddager. Absolutt alt.
– «Denne kvinnen»? spurte jeg.
– Ja.
Da la Henrik gaffelen fra seg.
– Mamma, nå holder det.
Men Anne fortsatte uten engang å se på ham.
– Jeg har prøvd å godta deg i åtte år, Ingrid. Jeg har virkelig prøvd. Men det finnes grenser.
– Hvilken grense mener du at jeg har krysset?
– Du tok sønnen min fra meg.
Ved enden av bordet sukket noen lavt.