En samtale i gangen. Kari Olsen hadde vært der dagen før deg. Hun kom også for å rådføre seg, men om noe helt annet.
Ingrid sa ingenting. Hun bare ventet.
— Hun holder på med å ordne et gavebrev, sa Marit lavt. — For hele leiligheten. Til nevøen sin. Han som satt ved bordet, Magnus.
Det ble stille et øyeblikk.
— Men hvordan, sa Ingrid langsomt, — når en tredjedel av leiligheten er min?
— Nettopp, svarte Marit. — Hun regner med at du skriver under på at du gir fra deg andelen. Enten fordi du ikke kjenner rettighetene dine, eller fordi de tror du kan… overtales. På en eller annen måte.
Ingrid lente seg bakover i stolen.
Utenfor kafévinduet falt regnet jevnt og fint, slik septemberregn ofte gjør. Våte blader klistret seg til glasset, ble hengende litt, før de gled sakte nedover.
Hun så for seg ansiktet til Kari ved middagsbordet. Det uttrykket. Ikke bare sinne, nei. Noe mer triumferende. Da Kari hadde ropt at hun skulle komme seg bort fra bordet, hadde det ikke vært fordi hun mistet besinnelsen. Hun hadde ønsket at Ingrid skulle gå. Såret, ydmyket, gråtende — og helst uten noen advokat ved sin side.
Så det var slik det hang sammen.
— Hvorfor forteller du meg dette? spurte Ingrid.
Marit ble sittende taus et øyeblikk. Så svarte hun, nesten hviskende:
— Fordi jeg en gang ikke visste hvilke rettigheter jeg hadde. Og jeg mistet en leilighet. Jeg vil ikke se at det samme skjer med noen andre.
Ingrid så på henne. For første gang siden de hadde satt seg ned, så hun virkelig på henne.
— Takk, sa hun enkelt.
Så tok hun frem telefonen og ringte Lars.
— Lars, vi må møtes tidligere enn avtalt. Jeg tror dette er mer innviklet enn vi først trodde.
Regnet fortsatte å prikke mot ruten. Men Ingrid fulgte det ikke lenger med blikket. Tankene hennes arbeidet raskt nå, klart og ordnet, ett skritt av gangen.
Spillet hadde så vidt begynt. Denne gangen kjente hun reglene.
Lars hørte henne ut uten å avbryte en eneste gang. Da hun var ferdig, tok han av seg brillene, pusset dem langsomt og grundig, og satte dem på igjen.
— Altså et gavebrev til nevøen, sa han.
— Ja.
— Interessant. Han trommet lett med fingrene mot bordplaten. — Uten ditt samtykke kan hun ikke disponere over din andel. Men sin egen tredjedel, og eventuelt sønnens tredjedel, kan hun i teorien forsøke å overføre. Da får du Magnus som medeier, og det er neppe tilfeldig. Tanken er nok enkel: Du skal ikke orke å bo i samme leilighet som en fremmed, og derfor skal du presses til å selge din del billig. Til dem, naturligvis.
Ingrid nikket. Hun hadde allerede kommet frem til det samme i drosjen på vei dit.
— Hva gjør vi?
— Vi kommer dem i forkjøpet, sa Lars. — Du sender først et formelt tilbud om å kjøpe ut deres andeler. Til markedspris, skriftlig og korrekt. De kommer til å si nei, det er jeg ganske sikker på. Men da har vi både dato og dokumentasjon på at du har opptrådt ryddig. Deretter får vi en uavhengig verdivurdering av leiligheten og begynner å lete etter en kjøper til din andel. En reell kjøper, ikke en stråmann.
— Og hvis de prøver å bestride det?
— Da får de prøve. Papirene dine er i orden.
Da Ingrid kom ut fra kontoret, hadde skumringen lagt seg over byen. Lysene var i ferd med å våkne: reklameskilt, butikkvinduer, gatelykter som speilet seg i den våte asfalten. Hun gikk langs fortauet, men det var ikke leiligheten hun tenkte på.
Hun tenkte på Anders.
Møtet mellom dem kom av seg selv, uten avtale. Søndag morgen ringte han på hos Nina. Ingrid gikk ut i oppgangen, men slapp ham ikke inn.
Anders så sliten ut. Ubarbert, med jakken åpen, som om han hadde kastet på seg klærne i all hast. Slik så han alltid ut når moren hans var misfornøyd med ham. Skyldbetynget, men samtidig fornærmet.
— Ingrid, kan vi snakke sammen?
— Jeg hører.
— Hvorfor måtte du gjøre det på denne måten… advokater, brev, varsler. Kunne vi ikke tatt det som vanlige mennesker?
Hun betraktet ham og undret seg over hvordan hun ikke hadde sett det før. Eller kanskje hun hadde sett det, men forklart det bort. Han var ikke ond. Ikke egentlig. Han var bare… bekvem. Bekvem for moren sin. Og for ham hadde Ingrid vært en del av innredningen, noe som skulle passe inn og ikke protestere.
— Som vanlige mennesker? gjentok hun. — Mener du slik moren din oppførte seg da hun ba meg komme meg vekk fra bordet foran hele familien?
Han vred ansiktet i en grimase.
— Hun ble bare revet med. Du vet jo hvordan hun er.
— Ja, det vet jeg. Derfor har jeg advokat.
Anders tidde. Da han endelig sa noe, var stemmen lav, nesten bedende.
— Mamma sier at du vil kaste oss ut på gaten.
Ingrid kjente en matt, ironisk tretthet bre seg i kroppen.
— Anders. Jeg vil ha penger for min andel og gå videre. Ingen blir kastet ut noe sted. Alt skal gjøres lovlig.
— Men leiligheten…
— Leiligheten er felleseie, og jeg har lagt mine egne penger i den. Husker du det?
Han skar en ny grimase. Altså husket han.
— Snakk med mamma, sa han til slutt. — Bare snakk med henne. Hun… hun kommer til å møte deg på halvveien.
Ingrid tenkte på gavebrevet til Magnus. På at Kari hadde vært hos advokat dagen før henne. På ansiktet hennes ved festbordet, den sikre, triumferende minen, som om alt allerede var avgjort.
— Greit, sa hun.
Anders stirret overrasket på henne. Det svaret hadde han ikke ventet.
— Mener du det?
— Avtal et møte. Alle sammen. Med advokat til stede.
Skyldfølelsen gled straks tilbake over ansiktet hans.
Møtet ble lagt til onsdag. Ikke på advokatkontoret, for dit nektet Kari blankt å komme. I stedet ble de enige om et nøytralt sted: et møterom i et lite kontorfellesskap, et rom Lars av og til leide til slike samtaler.
Kari dukket opp i sin peneste jakke, burgunderrød og pyntet med en brosje, og med holdningen til et menneske som var blitt dypt og urettferdig krenket. Ved siden av henne satte Anders seg uten et ord.
Overraskende nok var også Magnus kommet.