«Enten flytter mamma inn hos oss, eller så søker jeg skilsmisse», erklærte mannen hennes. Men en uke senere tryglet svigermoren selv om ikke å bli sendt tilbake
— Enten får moren min nøklene til leiligheten vår i dag, eller så leverer jeg skilsmissepapirene i morgen! Erik slo håndflaten så hardt ned i kjøkkenbordet at koppen med halvdrucket te hoppet på skålen, og den lille sølvskjeen falt klirrende ned på gulvet.
Anna ble stående og se på ham i noen sekunder. Det var som om det ikke var mannen hennes som sto der foran henne, men en fremmed som ved en tilfeldighet hadde havnet på det lille kjøkkenet deres denne kalde oktoberkvelden. Utenfor silte et iskaldt duskregn ned, dråpene krøp langsomt nedover vindusruten, og i ovnen sto kyllingen med poteter og ble kald — middagen hun hadde laget til han kom hjem. I vinduskarmen lyste den lille lampen med den varme, gule skjermen, den Anna alltid tente om høsten for at leiligheten skulle føles lunere. Samme morgen hadde Erik kysset henne på tinningen, spurt om han skulle kjøpe med brød på vei hjem, og lovet at han endelig skulle få hengt opp hyllen i gangen til helgen. Nå sto han midt imot henne, pustet tungt og krevde at moren hans skulle få nøkkel til hjemmet deres. Det som traff Anna hardest, var ikke frykt, men en dyp krenkelse: hjemmet de i åtte år hadde bygget opp bit for bit, var plutselig ikke lenger et sted der de tok avgjørelser sammen.
— Si det en gang til, sa hun lavt.
— Du hørte godt hva jeg sa.
— Nei. Gjenta det. Sakte.
Erik dro irritert hånden gjennom håret.
— Mamma har ingen steder å bo. Hun solgte leiligheten sin, og huset hun har investert i, er ikke ferdig. Akkurat nå bor hun hos Kari, men det går ikke i lengden der heller. Det er en ettromsleilighet, og mannen til Kari har nettopp vært gjennom en operasjon. Mamma kan ikke bli værende der. Jeg har sagt at hun kan flytte inn hos oss i noen måneder.
— Du har sagt det?
— Ja.
— Uten å spørre meg først?
— Anna, det er moren min!
— Og dette er hjemmet mitt.
— Vårt hjem!
— Nettopp, Erik. Vårt. Da tar vi slike beslutninger sammen.
Stillheten på kjøkkenet ble så kompakt at Anna kunne høre naboen over dem skyve noe over gulvet. Hun bøyde seg, plukket opp skjeen og la den ved siden av koppen, mest for å ha noe å gjøre med hendene. Fingrene skalv synlig. Hun hatet ikke svigermoren sin, slik Erik av og til påsto når de kranglet. Tvert imot hadde Anna de første årene etter bryllupet virkelig forsøkt å komme nær Inger, om ikke som en datter, så i det minste som et menneske hun kunne ha et varmt forhold til. Hun inviterte henne til høytider, ble med henne på handleturer og kjørte henne til legen når hun klaget over blodtrykket. Men å bo under samme tak var noe helt annet. Særlig etter de to månedene sju år tidligere, da Inger skulle være hos dem «bare en liten uke», men endte med å flytte rundt på serviset, sjekke støv på skapene og en dag kaste Annas yndlingspledd med kommentaren: «Det der ser jo helt utslitt ut.»
— Jeg går ikke med på det, sa Anna.
Erik fnøs kort.
— Mener du alvor nå?
— Helt alvor.
— Så moren min skal altså havne på gaten?
— Ikke vri på det. Moren din har penger.
— Hvilke penger?
Anna løftet blikket mot ham.
— Pengene fra salget av leiligheten.
Mannen hennes svarte ikke.
Og tausheten varte altfor lenge.
— Erik?
— Hun satte dem inn i byggeprosjektet.
— Alle sammen?
— Nesten.
— I et bygg som fortsatt ikke finnes?
— Utbyggeren er forsinket.
— Hvor mye forsinket?
— Jeg vet ikke.
— Tre måneder? Et halvt år?
Erik vendte seg mot vinduet.
— Nesten ett år.
Anna satte seg langsomt ned.
Først da kjente hun uroen for alvor.
Inger hadde solgt en god toromsleilighet hun hadde arvet etter foreldrene sine, fordi en bekjent hadde overtalt henne til å kjøpe seg inn i et nytt boligprosjekt i utkanten av byen. Svigermoren hadde fortalt begeistret om lukket bakgård, store panoramavinduer og en fontene ved inngangen. Hun hadde vist fram glansede illustrasjoner av det kommende bygget og forsikret alle om at hun skulle flytte inn i en splitter ny leilighet innen åtte måneder. Anna hadde den gangen forsiktig spurt om det ikke ville være klokt å undersøke utbyggeren litt grundigere først, men fikk bare et kjølig svar tilbake: «Mine penger trenger du ikke å blande deg inn i.»
Og nå var pengene borte.
— Greit, sa Anna etter en stund. — Da kan vi leie en leilighet til moren din.
— Med hvilke penger?
— Vi kan betale halvparten. Hun får betale resten selv.
Erik snudde seg brått.
— Hun har nesten ingenting igjen.
— Da får broren din bidra.
— Lars har boliglån.
— Det har vi også.
— Lars har to barn.
— Og vi har en tenåringssønn som trenger sitt eget rom, og jeg jobber hjemmefra.
Anna reparerte klær og sydde gardiner på bestilling. Det minste rommet i treromsleiligheten deres var verkstedet hennes: to symaskiner, et stort klippebord, stoffruller, esker med tilbehør og kataloger med prøver. Det rommet sto for nesten halvparten av familiens inntekt, og det var nettopp de pengene som de siste fire årene hadde gjort det mulig for dem å betale ekstra ned på boliglånet.
— Vi flytter symaskinene inn på soverommet, sa Erik kontant.
Et øyeblikk trodde Anna at hun måtte ha hørt feil.
— Hva sa du?
— Midlertidig, selvfølgelig. Mamma kan bo på verkstedet.
— Og stoffene?
— På balkongen.
— Det er fuktig der.
— Da får du selge noe av det, eller kjøre det et annet sted.
Anna betraktet mannen sin, og plutselig forsto hun at denne diskusjonen egentlig ikke handlet om et rom.
Han hadde allerede bestemt seg.
Uten henne.
— Så du har altså lovet moren din at hun kan flytte inn?
Erik svarte ikke.
— Når?
— På lørdag.
Anna kjente fargen forsvinne fra ansiktet.
— Det er torsdag i dag.
— Nettopp derfor må vi ordne dette nå.
— Har du allerede sagt til henne at jeg er enig?
— Jeg sa at vi skulle finne ut av det.
— Nei, Erik. Du sa at hun kunne komme. Og nå prøver du å presse meg til å godta det, fordi du ellers kommer til å se ut som en dårlig sønn.
— Nok!
Igjen slo han hånden i bordplaten.
— Du har aldri tålt henne!
— Og du har aldri våget å si nei til henne!
Erik grep jakken sin.
— Hvis mamma ikke får bo her, kan du regne familien vår som oppløst.
Døren smalt bak ham.
Anna ble sittende alene ved kjøkkenbordet.
Hun gråt ikke.
Av en eller annen grunn var det eneste hun virkelig hadde lyst til, å slå av ovnen, selv om den allerede hadde vært av lenge.