men akkurat da rant det over for meg. Jeg dro TV-ledningen rett ut av kontakten og gikk ut på kjøkkenet for å skrelle poteter.
Småplantene på verandaen
Søndagen etter dro jeg alene til hytta, med 114-bussen. Jeg hadde med fire kasser med mammas paprikaplanter, bar dem inn og satte dem nede i vinduskarmen der sola sto på. Så fyrte jeg opp i ovnen og redde om senga til foreldrene mine. Erik ble ikke med, og han spurte heller ikke hvor jeg skulle.
Torsdagen tok han seg fri og dro dit selv tidlig på morgenen. Han sa han skulle åpne vannet og se hvordan rørene hadde klart vinteren. Jeg var på jobb. Før maihelgene er det alltid fullt kaos hos oss; alle skal tydeligvis møte fridagene med tennene i orden.
Ved lunsjtider ringte Kari, naboen på andre siden av nettinggjerdet.
– Anna, vet du om dette, eller? Han mannen din har kommet med mora si. To kofferter og en TV. Og nå bærer han alt fra rommet nede ut på verandaen. Jeg ser det jo herfra. Madrassen til faren din er ute, og noen esker også.
– Hvilke esker?
– Hvordan skal jeg vite det? Men paprikakassene står også der ute, rett på gulvet. Og de har meldt frost i natt, bare så du vet det.
Jeg fullførte vakta, leverte fra meg to broer og rakk den siste bussen, tjue på åtte. Sjåføren knasket solsikkefrø hele veien og la skallene pent i et tomt kaffebeger. Ikke ett skall havnet utenfor.
På verandaen var alt akkurat slik Kari hadde fortalt. Madrassen til pappa sto sammenrullet inntil veggen. Ved siden av lå mammas eske med hytteforklær, pappas gummistøvler og paprikaplantene. Tre kasser sto pent, men den fjerde lå på siden. Jord hadde rent utover gulvet, og halvparten av plastbegerne var klemt flate. Om noen hadde mistet den, eller om den var satt slik med vilje, skjønte jeg aldri. Jeg spurte ikke.
Nede på kommoden sto det allerede en fremmed TV. Inger satt på foreldrenes seng i strikkevest og drakk te av sin egen kopp, en sånn med gullkant. Den hadde hun tatt med hjemmefra.
– Anna, lille venn, sa hun. – Erik sa at du ikke kom før på lørdag.
– Inger, dette er rommet til foreldrene mine.
– Det vet jeg, barnet mitt. Jeg ba ikke om noe. Erik sa selv: «Mamma, pakk sakene dine.» Jeg kan godt reise igjen hvis jeg er i veien her.
Og der satt hun. Koppen holdt hun fortsatt i hånda.
– Du er ikke i veien. Det står en sofa i badstua, og der er det varmt. Jeg skal re opp til deg selv.
– I badstua, gjentok hun langsomt. – Jeg tok ut åttifem tusen kroner av sparepengene mine til den brønnen deres. Det har du kanskje glemt?
– Nei, det har jeg ikke glemt.
– Og Sara passet jeg helt til hun begynte på skolen, mens dere begge var på jobb. Hver morgen var jeg på plass klokka åtte, tvers gjennom byen. Jeg sier det ikke for å bebreide deg. Jeg bare konstaterer at nå skal jeg altså legges i badstua, som en gammel sopelime.
Da kom Erik inn fra tunet med en skiftenøkkel i hånda.
– Hvorfor er du her?
– For å redde paprikaplantene. Sett tingene tilbake.
– Anna, nå må vi være fornuftige. Hvor skal jeg kjøre henne nå, så sent?
– Du skal ikke kjøre henne noe sted. Hun kan sove her i natt. Men i morgen kveld er dette rommet tomt. Loftet eller badstua, det får dere bestemme selv. Jeg har ingenting imot at moren din er her. Jeg har noe imot at mine foreldre ikke får være her.
– Hun kommer seg ikke opp på loftet.
– Det gjør ikke pappa heller.
– Faren din, sa Erik, – går da fortsatt på fisketur.
Paprikaplantene bar jeg opp selv. To turer, opp den samme trappa.
Den natten sov jeg på loftet under to dyner. Erik la seg på slagbenken på kjøkkenet. Nede mumlet TV-en helt til midnatt, en eller annen serie om etterforskere.
Og akkurat da, det skal jeg innrømme, begynte jeg å vakle. Jeg lå der i mørket og tenkte: Kanskje er det jeg som er en sta idiot? Inger er jo ikke noe ondt menneske. Svigerfar har vært borte i seks år, og hun bor alene i en toroms i femte etasje og snakker med fjernsynet. Sara passet hun faktisk. Og badstua bygde Erik nesten alene gjennom to somre, mens jeg bar smørbrød ut til ham og beundret hvor flink med hendene mannen min var.
Kanskje foreldrene mine kunne klart seg uten ett eneste år? Pappa hadde jo selv sagt at han ikke ville dra.
På laboratoriet hadde vi en gang en gammel mann som kom inn med en helt ny protese som måtte gjøres om. Han ba meg sette inn én gul tann, nesten som gull, slik folk hadde før. «Kona sier jeg ikke ligner meg selv lenger,» sa han. Hele vakta lo, men vi gjorde det. Ja ja, nå sporer jeg visst av.
Det som hentet meg tilbake, var noe helt enkelt. Jeg så for meg pappa på balkongen med fiskeslukene sine. Fire måneder, helt til september. Og mamma med tomatplantene sine, uten et sted å plante dem ut.
Dere kan si at det ble mye styr for ett rom. Kanskje det. Men det finnes bare ett rom med ovn i det huset, og det var ikke Erik som bygde det.
Neste morgen sto han ved vaskeservanten og vasket seg, snøftende som alltid.
– Jeg har tenkt, sa han inn i håndkleet. – Mamma blir nede. Jeg har forklart dine foreldre alt, de er ikke fornærmet. Saken er avgjort.
– For deg, ja.
– Dessuten er halvparten her mitt også, hvis vi først skal snakke om det. Etter loven. Tjuesju år som gift.
Den halvparten hadde jeg aldri hørt ham nevne før. Jeg lot være å krangle, for jeg visste faktisk ikke hvem som hadde rett, han eller jeg. Gavebrevet lå hjemme i dokumentmappa, og juss skjønner jeg omtrent like lite av som ishockey.