Litt etter kom han ut.
– Hva er det? spurte han.
– Jeg er sulten.
– Da får du lage deg noe.
– Jeg kan jo ikke.
– Du kokte pasta her om dagen.
– Det var noe annet. Da var jeg desperat. Å lage ordentlig mat klarer jeg ikke.
Erik løftet hendene, som om han ikke ante hva han skulle svare.
– Skal vi bestille noe, kanskje?
– Jeg er lei av det! Stemmen hennes sprakk. – Hvorfor må jeg ordne alt selv? Hvorfor har hun sluttet å gjøre ting? Det er jo hennes plikt!
Jeg sto i døråpningen til rommet og hørte hvert ord. Ordet «plikt» traff hardere enn «ingen». Så det var altså slik hun hadde sett på det hele tiden. Ikke som omsorg. Ikke som noe jeg gjorde for at vi skulle ha det godt sammen. Bare som en selvfølge. En stilling jeg hadde hatt i huset, og som jeg plutselig hadde sluttet å møte opp til. Og nå ble jeg kjeftet på fordi jeg ikke lenger utførte jobben min.
Jeg gikk ut på kjøkkenet uten å si noe, fylte vannkokeren, slo den på og hentet koppen min fra skapet.
Julie tidde med én gang. Hun ble stående og følge meg med blikket.
– Du skal jo uansett drikke te, sa hun. – Er det virkelig så vanskelig å lage noe til meg også?
– Ja, svarte jeg rolig. – Det er vanskelig. For jeg er jo ingen for deg.
– Herregud, det var ikke sånn jeg mente det!
– Hvordan mente du det da?
– Jeg bare … vi kranglet, og jeg var sint.
Jeg helte det kokende vannet i koppen og lot teposen synke ned.
– Du var sint i telefonen, sa jeg. – Jeg sto der og hørte på. Du visste ikke at jeg hørte deg, og nettopp derfor sa du det du faktisk mente.
Hun senket blikket. Etter en stund mumlet hun:
– Jeg ville ikke at du skulle høre det.
– Nei. Nettopp.
Teen trakk ferdig. Jeg satte meg ved bordet. Erik sto fremdeles i døråpningen og flyttet vekten fra den ene foten til den andre. Han så ut som en mann som ikke fant noe sted å gjøre av seg. For en gangs skyld kunne han ikke gjemme seg bak tausheten sin; luften i rommet var blitt for tett til det.
– Kanskje vi burde snakke om dette likevel, sa han forsiktig.
– Gjerne, svarte jeg og nikket. – Men da snakker vi ærlig.
Julie satte seg overfor meg. Hun tok en tørr kjeks fra tallerkenen, snurret den mellom fingrene og la den tilbake uten å spise.
– Jeg har bare blitt vant til at du ordner alt, sa hun lavt. – Helt ærlig. Jeg tenkte aldri over hvorfor du gjorde det. Det bare var sånn.
– Og nå?
– Nå skjønner jeg hvor mye som faktisk lå på deg.
– Nei, sa jeg og ristet på hodet. – Det handler ikke først og fremst om mengden. Det handler om at jeg gjorde det frivillig. Ikke fordi jeg skyldte deg det. Men du gjorde det om til noe jeg var forpliktet til.
Hun så ned igjen.
– Det var min feil, innrømmet hun. – Men jeg synes faktisk det er vanskelig. Jeg kan ikke lage noe annet enn pasta. Og klesvasken … jeg prøvde å sette på maskinen, men den begynte å blinke rart.
Jeg lyttet, og samtidig forsto jeg at dette ikke bare var latskap. Hun slet virkelig. Ikke fordi hun var et dårlig menneske, men fordi ingen noen gang hadde krevd at hun skulle lære. Først moren hennes, så Erik, og deretter jeg – vi hadde alle tatt over for henne. Hun hadde vokst opp med en følelse av at hverdagslivet gikk av seg selv, omtrent som været. Hvis det sto middag på bordet, var det fint. Hvis ikke, måtte noen ha gjort noe galt.
Vi snakket i nesten to timer. For første gang på mange år snakket vi faktisk.
Jeg fortalte henne om de tre månedslønnene jeg hadde brukt på kursene hennes. Det hadde hun ikke visst. Erik hadde ikke visst at hun ikke visste det. Han satt stiv i ansiktet og sa ingenting. Til slutt presset han likevel frem:
– Du sa det aldri.
– Og du spurte aldri.
Da så han på meg på en annen måte enn før. Ikke hjelpeløst, men med en slags bitter erkjennelse. Som om det endelig gikk opp for ham at nøytraliteten hans ikke hadde vært uskyldig. Den hadde vært selve sviket.
– Jeg burde ikke ha tiet, sa han lavt.
– Nei, svarte jeg.
Julie tok frem telefonen og begynte å søke. Etter litt snudde hun skjermen mot meg. Der var en oppskrift på kyllingsuppe, med bilder for hvert trinn.
– Jeg kan prøve å lage den, sa hun.