— Rydd ut av rommet. I dette hjemmet er du bare på besøk, ikke husets frue. Boligen er sønnen min sin, ikke din.
Inger sto plantet i døråpningen til soverommet med hendene hardt presset mot hoftene. Kinnene hennes var røde av sinne, og munnen lå som en stram, tynn strek. Bak henne hang mannen min, Henrik, mot veggen og skiftet urolig vekten fra den ene foten til den andre. Han studerte mønsteret i tapetet så intenst at man skulle tro han aldri før hadde lagt merke til de grå stripene.
Jeg slo rolig igjen lokket på den bærbare PC-en, satte koppen forsiktig fra meg i vinduskarmen og snudde meg mot svigermoren min.
— Inger, jeg hører deg helt utmerket. Det er ikke nødvendig å rope.
— Jeg roper ikke! Jeg forklarer! — Hun tok et skritt inn i rommet. — Du dukket opp fra gud vet hvor, flyttet inn hos Henrik, og nå oppfører du deg som om du eier alt her? Du nekter hans egen søster å komme innenfor døren? Skam deg.
Jeg lot blikket gli over på mannen min.
— Henrik. Mener du det samme? Skal jeg pakke kofferten min?
Han gned seg i nakken, flyttet seg rastløst og stirret ut av vinduet.
— Anna, hva hadde du egentlig ventet? mumlet han. — Du har blåst dette helt ut av proporsjoner. Mamma har rett. Jeg kjøpte leiligheten før vi giftet oss. Hvis Kari ikke har noe sted å bo mens hun finner seg jobb, kan hun bo her en stund. Vi er familie. Men du har satt deg på bakbeina. Når du ikke vil ta imot mine nærmeste, er det ikke mer å diskutere.
Jeg nikket langsomt. I to år hadde jeg oppriktig trodd at jeg hadde en solid vegg bak ryggen min. Det viste seg å være en tynn kulisse av papp. Og bak den sto en voksen mann som heller sviktet kona si enn å si ett eneste tydelig nei til moren sin.
For å forstå hvorfor ordene «du dukket opp fra gud vet hvor» traff som en hån, må jeg gå tre år tilbake i tid.
Henrik og jeg møttes da jeg var tjueåtte. På den tiden jobbet jeg som seniorregnskapsfører i et entreprenørkonsern, tjente godt og bodde i en liten ettromsleilighet jeg hadde kjøpt selv. Den hadde jeg skaffet meg med boliglån mens jeg fortsatt studerte, etter år med ekstrajobber og hver eneste krone lagt til side. Henrik var ansvarlig for lagerdriften i et grossistfirma. Han var sjarmerende, omtenksom og lett å være sammen med. Alt gikk fort mellom oss.
Et år senere fridde han. Stoltheten hans på det tidspunktet var en toromsleilighet i et nybygg, nylig overtatt fra utbygger. Han hadde kjøpt den mens bygget fortsatt var under oppføring, plassert alle sparepengene sine der og var svært fornøyd med seg selv.
Det fantes bare ett problem. Leiligheten var ikke annet enn nakne vegger. Betong overalt, ingen skillevegger, ingen avretting, ingen elektrisk anlegg. En kald, grå kasse på seksti kvadratmeter. Lånet slukte halve lønnen hans, og penger til oppussing hadde han ikke i det hele tatt.
Vi snakket mye om hvor vi skulle bo etter bryllupet. Min lille ettromsleilighet var trang for to mennesker.
— Anna, la oss pusse opp toromsleiligheten min, sa han en kveld. — Du kan selge din, så bruker vi pengene på innredning, materialer og møbler. Det blir jo vårt felles hjem. Hvorfor presse oss sammen på noen få kvadratmeter når en tom toromsleilighet bare står der?
Jeg er regnskapsfører. Yrket mitt handler om å regne, vurdere risiko og aldri bygge beslutninger på vakre løfter alene. Jeg elsket Henrik. Likevel virket det som ren galskap å selge min eneste bolig og putte pengene inn i en leilighet som var kjøpt av ham før ekteskapet og sto i hans navn.
— Henrik, jeg kommer ikke til å selge ettromsleiligheten, svarte jeg rolig, men bestemt. — Den er tryggheten min. Jeg kan leie den ut, og inntekten derfra kan gå til vårt felles liv.
Han tok det ille opp. Han sa at jeg ikke stolte på ham, at ektefeller skulle ha felles økonomi, og at jeg tydeligvis allerede planla en nødutgang for meg selv. Vi var nær ved å krangle skikkelig. Derfor foreslo jeg en løsning.
Jeg hadde oppsparte midler. I mange år hadde jeg satt penger til side, droppet ferier og latt være å kjøpe ny bil. Å betale ekstra ned på et billig boliglån, når sparepengene ga bedre avkastning på konto og fond, syntes jeg var lite fornuftig. Men jeg var villig til å bruke mine egne penger på oppussing og møbler, slik at vi kunne bo ordentlig. Overslaget havnet på omtrent 400 000 kroner.
— Jeg kan betale for grunnarbeidet, materialene, håndverkerne og den fastmonterte innredningen, sa jeg. — Men da skal vi skrive ektepakt.
— Hvorfor i all verden det? spurte han, oppriktig forbauset.
— Fordi leiligheten ble kjøpt av deg før vi giftet oss. Juridisk sett er den din personlige eiendom. De 400 000 kronene jeg legger inn, er mine private midler fra før ekteskapet. Jeg vil ikke risikere å stå igjen med ingenting en dag. Ektepakten skal bare slå fast én ting: Hvis samlivet tar slutt og jeg begjærer skilsmisse, skal du etter skriftlig krav fra meg betale tilbake alle investeringer i oppussingen som jeg kan dokumentere med kvitteringer.
Henrik sukket, kalte meg et «levende regneark», men vi gikk likevel til advokat og fikk papirene ordnet. Avtalen ble formulert skikkelig. Der sto det svart på hvitt at ordningen med særeie skulle bestå, og at Henrik ved samlivsbrudd og skilsmissebegjæring, etter mitt skriftlige krav, skulle erstatte verdien av dokumenterte varige påkostninger og fastmontert innredning.