Han hadde lagt pennen ved siden av mappen allerede før jeg rakk å sette meg. Den var blå, med en smal gullkant, og den hørte ikke hjemme hos oss.
— Det er bare noen småting, sa Erik og skjøv mappen over bordet mot meg. — En ren formalitet. Mamma fant en advokat, så alt er gjort skikkelig.
Inger satt i sofaen borte ved vinduet og bladde på mobilen. Hun så ikke mot bordet. Faktisk så hun så tydelig ikke dit at det nesten ble påfallende.
Jeg åpnet mappen. Det luktet fersk utskrift og ny plastlomme. Åtte sider. Liten skrift. Halvannen linjeavstand.
— Åtte sider med formaliteter, sa jeg.
— Du vet hvordan jurister er, svarte Erik og smilte. — De fyller på for sikkerhets skyld. Ikke les deg fast i alt, det er bare standardgreier. Leilighet, bil, sånn at alt blir ryddig hvis noe skulle skje.
Han helte te til seg selv. Ikke til meg, selv om vannkokeren sto nærmest ham.
— Bryllupet er om tre uker, Anna, fortsatte han, litt mildere nå. — Skal vi virkelig bruke tid på papirer? Du liker jo ikke sånne kjedelige dokumenter uansett.
Det var da jeg begynte å lese langsomt.
Ikke fordi jeg ble fornærmet. Jeg leser kjedelige dokumenter hver eneste dag. Åtte år i forlag, de fire siste med kontrakter og juridisk korrektur. Hver uke går det en bunke slike tekster gjennom hendene mine: forfatteravtaler, lisensavtaler, tillegg, klausuler, alt mulig. Jeg vet hvor det viktigste pleier å gjemme seg. Det ligger nesten alltid midt i dokumentet, akkurat der øynene begynner å bli slitne.
Det hadde Erik glemt. Eller så hadde han aldri tenkt at det betydde noe. En gang spurte han hva jeg egentlig jobbet med, og jeg svarte at jeg redigerte tekster i et forlag. Da nikket han og sa: «Å ja, kommaer.» Siden den dagen hadde jobben min vært redusert til kommaer.
Punkt én: Leiligheten på Majorstua var hans før ekteskapet og skulle forbli hans ved en eventuell skilsmisse. Greit nok. Den var kjøpt før min tid.
Punkt to: Bilen tilhørte ham. Også den var fra før meg.
Ved punkt tre stoppet jeg.
— Leser du fortsatt? Erik kikket ned i tekoppen sin og rørte rundt med skjeen. — Det tar jo evigheter. Det står virkelig ikke noe spesielt der.
— Mhm, sa jeg.
Punkt tre hadde overskriften «Ordning for felles husholdning». Pent formulert. Inne i avsnittet sto det at ektefellen, i løpet av ekteskapet, skulle ha ansvar for husarbeid, rengjøring, matlaging og organisering av hjemmets daglige rutiner. Videre sto det at «utførelsen av nevnte plikter ikke gir grunnlag for økonomiske krav og ikke skal verdsettes i penger ved deling av eiendeler».
Jeg leste det om igjen. To ganger. Ikke fordi meningen var uklar. Den var krystallklar med én gang. Jeg leste på nytt bare for å forsikre meg om at ordene faktisk sto der, og at jeg ikke hadde innbilt meg dem.
— Erik, sa jeg og løftet blikket. — Har du lest punkt tre?
— Hvilket punkt tre? Han så ikke opp fra telefonen. — Det om hjemmet? Det er bare for at det skal være tydelig hvem som gjør hva. Mamma sier det er lurt å avklare sånt med en gang, så man slipper krangling senere.
Borte i sofaen sveipet Inger videre på mobilen. Hun sa ingenting.
— Hvem som gjør hva, gjentok jeg. — Og hva gjør du, ifølge dette punktet?
— Jeg sørger for pengene, sa han endelig og så på meg. — Det er jo logisk. Jeg tjener, du tar hjemmet. Klassisk fordeling.
Jeg senket blikket mot mappen igjen. Punkt fire. Punkt fem. Nå leste jeg raskere, for jeg visste plutselig hva jeg skulle lete etter.
Punkt seks festet seg i hukommelsen min ord for ord, selv om jeg bare så det én eneste gang. Der begynte en formulering om at dersom vi fikk barn, skulle hustruen påta seg hovedansvaret.