for omsorgen til barnet var fylt tre år. I den samme perioden skulle hustruen ikke kunne kreve kompensasjon for tapt inntekt eller for karrieremuligheter som gikk tapt.
Jeg slo igjen mappen og la hånden flatt over permen.
— Erik.
— Hm?
— Her står det altså at hvis vi får barn, er det jeg som skal være hjemme med barnet i tre år. Og dersom jeg mister jobben, ansienniteten eller muligheter i yrket mitt på grunn av det, så er det mitt problem. Har jeg forstått det riktig?
Han sukket. Det var et slikt sukk man kommer med når man må forklare noe helt selvsagt til en som tydeligvis ikke vil skjønne.
— Anna. Hvordan skulle det ellers være? Du kommer jo uansett til å ta permisjon. Det gjør alle. Det er ikke noe jeg har funnet på, det er bare sånn livet er. Juristen sa det var best å få det inn i avtalen, så slipper vi overraskelser senere.
— Og hvem sin jurist er dette?
Det ble stille et øyeblikk. Bare et lite opphold, men jeg merket det.
— En bekjent av mamma, svarte Erik. — Hvorfor spør du om det?
Inger la fra seg telefonen. Endelig. Hun foldet hendene pent i fanget og rettet blikket mot meg, rolig og vennlig, slik man ser på et barn som har brukt altfor lang tid på en enkel oppgave.
— Anna, sa hun mildt. — Nå må du ikke hisse deg opp. Dette er ikke rettet mot deg. Det er bare for at alt skal være ordentlig mellom dere, rettferdig og familievennlig. Hos oss har det alltid vært slik: Mannen forsørger, kvinnen tar vare på hjemmet. Jeg oppdro Erik alene, så jeg vet faktisk hva jeg snakker om.
— Har du sett denne avtalen før? spurte jeg. — Før i dag, mener jeg.
Hun smilte svakt.
— Jeg hjalp til med å få den satt opp. Du ville da ikke klart å orientere deg i alle disse paragrafene på egen hånd. Du er jo vår lille kommaekspert.
Der var det.
Kommaekspert.
Jeg ble sittende med hånden over den lukkede mappen. Erik drakk opp teen, reiste seg og satte koppen i vasken. Ikke vasket den, bare satte den der. Så snudde han seg mot meg.
— Så? Skal vi signere? Pennen ligger der. Jeg har et møte klokken sju, så la oss ikke dra dette ut.
Jeg trodde jeg kom til å bli sint. Det ble jeg ikke. I stedet kjentes det som om jeg holdt et manuskript i hendene som noen hadde levert inn som én type bok, mens innholdet viste seg å være noe helt annet. Og forfatteren sto ved siden av og ventet på at jeg skulle stemple det «klar til trykk», bare fordi han regnet med at jeg ikke gadd å lese.
Jeg åpnet mappen igjen, denne gangen på siste side.
— Erik, har du egentlig lest hele avtalen selv? Fra første til siste linje?
— Jeg har jo sagt at den er standard.
— Det var ikke det jeg spurte om.
Han svarte ikke med en gang.
— Jeg så gjennom den. Det viktigste. Mamma og juristen har kontrollert alt, så hvorfor skulle jeg grave meg ned i det?
— Med andre ord: Du har ikke lest den.
— Anna, hva er det du fyrer deg opp for? Han satte seg igjen, men nå hadde ansiktet hans fått et annet uttrykk. — Jeg trodde du bare skulle skrive under, så var vi ferdige. Du pleier jo alltid å være… Altså, du liker ikke krangling. Det er jo nettopp det jeg liker ved deg. Det er så rolig med deg.
— Rolig, sa jeg.
Rolig. Han mente praktisk. Lettvint. Han forsøkte ikke engang å skjule det. Han hadde vært sikker på at han kunne legge åtte sider foran meg, at jeg ville bla litt for syns skyld, finne ordene «leilighet» og «bil», konkludere med at alt var redelig, og så sette navnet mitt med den blå pennen med gullkant. Fordi jeg var god med komma. Fordi det var rolig med meg. Fordi jeg ikke likte kjedelige papirer.
I fire år hadde jeg lest nettopp slike papirer for å hindre mennesker i å undertegne noe de aldri burde ha satt navnet sitt på. Og nå hadde han skjøvet et slikt dokument rett under nesen på meg og regnet med at jeg skulle bli akkurat et slikt tilfelle.
— Inger, sa jeg. — Kan jeg spørre om noe? I punkt seks, der det står at jeg ikke kan kreve noe for tapt inntekt. Er det Deres formulering?