— Eller juristens?
— Hva har det å si, lille venn?
— Ganske mye. En jurist skriver inn det loven faktisk åpner for. Men formuleringen om at jeg «ikke gjør krav på yrkesmessige muligheter» handler ikke om jus. Den handler om at jeg på forhånd skal gi avkall på karrieren min, og senere ikke engang få lov til å minne noen om at jeg hadde en. Slikt setter ikke en jurist inn av seg selv. Det blir lagt til.
Smilet forsvant fra ansiktet hennes.
— Hva er det du prøver å antyde?
— Ingenting. Jeg leser bare. Høyt. Slik De ønsket. Ærlig og ordentlig.
Erik så vekselvis på meg og på moren sin. For første gang den kvelden hadde han et uttrykk i ansiktet som om han faktisk leste avtalen han selv hadde tatt med.
— Punkt åtte, fortsatte jeg, og skjøv mappen mot ham. — Her. Les det. Selv.
Han tok arkene, bøyde seg over dem. Leppene hans beveget seg lydløst.
I punkt åtte sto det at dersom ekteskapet ble oppløst på initiativ fra hustruen, skulle hun forlate felles bolig innen én måned, uten rett til å kreve erstatning for penger lagt i oppussing og innredning. Oppussing og innredning, for ordens skyld, gjaldt den nye leiligheten vi hadde planlagt å kjøpe sammen. Med boliglån. Der egenkapitalen min allerede lå klar, spart opp av den samme lønnen som visstnok bare var nyttig fordi jeg var flink med komma.
— Det er ikke sånn… Erik løftet blikket. — Det må være en standardmal. Noe som bare har blitt stående igjen fra…
— Fra hva da, Erik? Fra den forrige forloveden?
Det ble helt stille. Inger reiste seg fra sofaen.
— Nå holder det, sa hun. — Nok drama. Dette er en helt vanlig avtale. Ordentlige mennesker gjør det på denne måten. Du lager et problem ut av ingenting. Erik, si det til henne.
Erik sa ingenting.
Han satt bare der med blikket festet på side åtte. Og akkurat den tausheten var verre enn hele dokumentet. Avtalen kunne i det minste skyves over på en fremmed advokat. Men stillheten var hans. Mannen som om tre uker skulle stå ved siden av meg og si ja. Han kunne ha sagt: «Mamma, stopp. Dette går for langt. Vi tar det ut.» Én eneste setning hadde vært nok.
Men den kom aldri.
Han valgte å la være å protestere. Mot moren sin. Det var tydeligvis lettere å la meg stå alene.
Jeg lukket mappen. Den blå pennen dyttet jeg tilbake mot midten av bordet, nærmere ham.
— Jeg skriver ikke under, sa jeg.
— Anna, la oss ta dette i morgen, når vi har fått sovet på det, sa Erik raskt. — Du er sliten, jeg skjønner det…
— Jeg er ikke sliten. Jeg er ferdig med å lese.
— Og hva er det liksom du har lest deg fram til? brøt Inger inn. — Helt ordinære papirer. Du lette bare etter noe å henge deg opp i. Hvis du ikke vil gifte deg, så si det rett ut i stedet for å spille teater.
— Jeg vil, sa jeg.
Og idet ordene kom, forsto jeg selv at de allerede tilhørte fortiden.
— Jeg ville. Fram til side seks.
Jeg reiste meg og tok jakken fra stolryggen. Ute i gangen var det mørkt, og jeg fant ikke lysbryteren med det samme. Bak meg fortsatte Erik å snakke. Noe om at vi burde sove på det. At moren hans ikke hadde ment det sånn. At vi tross alt var voksne mennesker.
Voksne mennesker. En voksen mann hadde kommet til sin kommende kone med et papir der hun på forhånd ble gjort om til en lydig tjener uten stemme, og han hadde vært så sikker på at hun ikke kom til å lese det ordentlig at han ikke engang hadde lest det selv.
Jeg snudde meg i døråpningen.
— Erik. Trodde du virkelig at jeg ikke kom til å lese?
Han nølte.
— Jeg trodde bare at du… altså… du pleier jo ikke å bry deg så mye om sånne ting…
— At jeg gir blaffen. Si det ferdig.
Han fullførte ikke. Inne fra stuen ropte Inger at jeg kom til å angre, at menn som hennes Erik ikke vokste på trær, og at man i min alder ikke kunne tillate seg å være så kresen.