Eriks mobil lyste opp på nattbordet, og Anna grep etter den bare for å få den til å tie. Ida hadde nettopp sovnet i sprinkelsengen, og ett eneste pip kunne ha vekket hele leiligheten. Fingeren hennes gled over skjermen, men blikket stanset ved en linje hun aldri hadde ment å lese.
«Gavebrev. Torsdag kl. 11.00. Bekreft at eier møter.»
Hun leste meldingen rolig, som om det gjaldt en helt vanlig pakke. Så leste hun den en gang til, langsommere. Ordet «eier» kunne bare bety henne. Ingen andre i familien eide leiligheten.
— Erik, sa hun lavt for ikke å vekke datteren. — Kan du komme hit litt?
Mannen hennes kom ut fra badet med et håndkle i hånden. Med det samme så han mobilen sin i hånden hennes. Ikke en muskel i ansiktet hans rykket; i øynene fantes det ikke spor av skyld. Han hengte bare håndkleet på kroken og trakk på skuldrene.
— Å, det der, sa han og dro på ordene. — Jeg hadde tenkt å si det til deg i kveld. Det er ingenting stort.
— Ingenting stort? gjentok Anna. — Et gavebrev på leiligheten min er ingenting stort?
— Nå hisser du deg opp med én gang, sa han og satte seg på sengekanten. — La meg forklare det ordentlig. Mamma trenger en folkeregistrert adresse her for å få tillegget sitt. Hun har krav på det, skjønner du? Og dette kan bare ordnes hvis hun formelt har egen bolig. Altså gjennom et gavebrev. Et halvt år, så fører vi alt tilbake. Helt nøyaktig, til siste krone.
Anna satte seg rett overfor ham og holdt mobilen slik at de begge kunne se skjermen. Hun visste utmerket godt at han løy, men hun ville høre hvor langt han kom til å gå.
— Erik, jeg ser hver eneste dag hvordan folk skriver under på slike papirer. Vet du hvordan det pleier å ende? Med at ingenting noen gang blir gitt tilbake.
— Der kommer du igjen med skremselspropagandaen din, sa han og slo ut med hånden. — Ikke alles mor er en svindler. Hun er mitt eget kjøtt og blod. Forstår du i det hele tatt hva du sier?
— Jeg blir redd fordi en gave betyr at du gir noe bort for godt. Ikke for seks måneder. Ikke «vi finner ut av det senere». Når det er gitt bort, er det ikke ditt lenger.
— Herregud, mumlet han og vred munnen. — Det er bare et papir. En formalitet. Vi skriver det frem og tilbake, ingen kommer til å bry seg. Du oppfører deg som om du kommer fra en annen planet, jeg sverger.
— Denne leiligheten arvet jeg etter bestemoren min, sa Anna. — Ikke du. Ikke moren din. Jeg. Den er min arv. Og juridisk sett tilhører den bare meg. Den er ikke en del av felleseiet vårt.
— Der har vi det igjen: «mitt, mitt, mitt», hånte han. — Og du kaller deg kone. En familie betyr at man deler, ikke at alle klamrer seg til sitt eget.
— En familie er ikke et sted der man prøver å presse noen til å skrive over boligen sin. Signeringen er satt til torsdag. Det betyr at ingenting er underskrevet ennå.
— Nei, det er det vel ikke, knurret han. — Men på torsdag skriver du under, og så er vi ferdige med saken. Jeg har allerede lovet Kari det. Hun venter på oss.
— Du lovet henne det, sa Anna langsomt. — Uten å spørre meg først.
Svigermoren, Kari, hadde dukket opp i livet deres fem år tidligere, og fra første stund hadde hun oppført seg som om hun var kommet for å overta det som fantes av verdier. Det ble tydelig allerede under den aller første middagen.