– At jeg, i min alder, skal stå og steke egg til meg selv!
Erik så først på henne, deretter på meg. Jeg satt med yoghurten min og sa ingenting. Helt rolig. Skjeen ned, skjeen opp, en munnfull, og så det samme igjen.
– Tante Inger, Anna har faktisk ferie. Skal jeg lage en omelett til deg?
Det gjorde han. Jeg så hvordan hun spiste den med et uttrykk som om hun led for menneskehetens synder. Hver eneste bit ble tygget med stille martyrdom. Men hun spiste opp.
Etter frokosten ringte hun noen. Jeg sto ikke og lyttet, men veggene i leiligheten var ikke akkurat lydtette.
– Kari, du aner ikke! Svigerdatteren min har blitt helt skamløs. Hun sitter der og drikker kaffe mens jeg går sulten. Stakkars Erik må lage mat selv. Hun har gjort ham til tjener!
Stakkars Erik. Førti år gammel, én meter og åttifem høy, ingeniør. Stakkars liten.
Jeg lukket døren til soverommet og la meg med boken min. En krim jeg hadde kjøpt spesielt til ferien. Hundre og tjue sider, og ikke én av dem handlet om ektemannens tante.
Da det nærmet seg lunsj, satte Inger i gang med neste trekk. Hun kom ut på kjøkkenet og begynte å lage mat selv. Ikke diskret, selvfølgelig. Nei da. Hun slo med kjeler og lokk som om hun monterte et trommesett. Hver tallerken ble satt i bordet med et brak. Hver skuff ble revet opp med et sukk så tungt at man skulle tro den inneholdt knuste livsdrømmer, ikke bestikk.
Passiv aggresjon. Første kapittel i læreboken.
Jeg leste videre.
Erik stakk hodet inn til meg.
– Anna, kan du ikke hjelpe henne litt?
– Erik, hun er et voksent menneske. Hun har laget mat til seg selv i femti år. Dette klarer hun.
– Men hun blir såret.
– Nei. Hun prøver å styre oss. Det er ikke det samme.
Han satte seg ytterst på sengekanten. En stund sa han ingenting. Så kom det lavt:
– Jeg vet det. Men det er vanskelig for meg å si nei til henne.
Da la jeg fra meg boken. For akkurat dette var viktigere enn krimmen. For første gang på mange år sa mannen min høyt det vi begge hele tiden hadde visst.
– Erik, det er vondt for henne å godta at du er voksen. Og det er vondt for deg å innse at du ikke skylder henne lydighet. Hun tok seg av deg i to år, ja. Det er sant. Men det betyr ikke at hun har kjøpt livsvarig rett til å bestemme over deg.
Han gned seg over neseryggen. Den gamle vanen fra barndommen, når han ble nervøs.
– Hun er jo alene. Mannen hennes er død, barna bor langt unna.
– Hun er alene fordi det er nesten umulig å være sammen med henne. Barna bor langt unna fordi de kom seg vekk. Det er ikke vår skyld, Erik.
Hardt sagt? Kanskje. Men jeg var lei av å pakke sannheten inn i silkepapir.
Han nikket. Ikke begeistret. Men han forsto.
Resten av den andre dagen bygget seg opp, lag for lag. Inger fant hårkuren min på badet og holdt et tjue minutters foredrag om hvordan kjemikalier ødelegger hodebunnen. Deretter forsøkte hun å vaske vårt skittentøy sammen med sitt eget, for «det var jo mest økonomisk».
Alt hun gjorde, ble fulgt av en kommentar. Hver kommentar var en irettesettelse. Og hver irettesettelse traff som en liten nål.
Men jeg bet ikke på. Og nettopp det gjorde henne rasende.
Om kvelden tok hun fram sitt siste kort. Tårene.
– Jeg kom hit fordi jeg savner Erik. Men dere to gjemmer dere for meg. Som om jeg var en fremmed. Det var jo jeg som oppdro deg, Erik.
Var tårene ekte? Muligens. Var smerten virkelig? Antakelig. Men hensikten var ikke til å misforstå: hun ville ha kontrollen tilbake.
Erik la armene rundt henne. Han hentet te. Han sa varme, vennlige ord. Men han sa ikke «unnskyld», og han lovet ikke at alt skulle bli annerledes. Ikke denne gangen.
Om natten lå han ved siden av meg uten å si noe. Til slutt hvisket han:
– Hun reiser i morgen. Jeg kjenner det.
– Hva får deg til å tro det?