– Anne, du bør nok la den tallerkenen stå. Det er majones i salaten, og det er vel ikke akkurat det beste for deg, sa Erik uten å løfte blikket fra kjøttet på grillen. Så lo han.
Vi var tolv rundt bordet på sommerverandaen hjemme hos oss. Grillspydene hadde jeg stått med siden morgenen. Marinaden var min egen, finjustert gjennom tre år før den endelig satt. Salaten han nettopp hadde gjort narr av, var for øvrig også min.
Slik hadde han holdt på i sju år. Helt siden den første gangen Lars tok ham med for å hilse på meg. Erik målte meg langsomt fra topp til tå, plystret lavt og sa: «Jøss, Lars, jeg visste ikke at du likte damer med litt ekstra former.» Den gangen smilte jeg bare. Jeg trodde det var en spøk. Klønete og frekk, ja, men likevel en spøk.
Der tok jeg feil.
Lars og jeg giftet oss for åtte år siden. Jeg var førti, han var trettiåtte. Begge hadde vært gift før. Han jobbet som ingeniør i et prosjekteringsfirma, mens jeg allerede hadde åpnet min andre avdeling av «Den søte saken». Et konditorikonsept. Mitt. Bygget fra bunnen av, uten lån og uten en far som betalte regningene. I tre år puttet jeg hver eneste krone tilbake i bedriften. Da vi giftet oss, hadde jeg to utsalg. Nå har jeg fem.
Erik hadde vært Lars’ venn siden første klasse. De hadde vokst opp sammen, avtjent verneplikt sammen og reist på fisketur hver oktober så lenge Lars kunne huske. For mannen min var Erik nesten som en bror. Det forsto jeg. Derfor holdt jeg ut.
Erik drev et reklamebyrå, «Bris Media». Logoer, emballasje, digital markedsføring, hele pakken. Og for å være ærlig, gjorde han det ganske bra. Men én ting ante han ingenting om. Seks år tidligere trengte jeg en leverandør til en full omprofilering: ny visuell stil for hele kjeden, ny emballasje, menyer og skilt. Hilde, daglig leder hos meg, fant tre aktuelle byråer. Ett av dem var «Bris Media». De hadde best pris og kortest leveringstid. Kontrakten ble signert via selskapet mitt, Konditor-Pluss AS, og Hilde sto som kontaktperson. I seks år hadde Erik levert tjenester til firmaet mitt uten å forstå at det var kona til hans beste venn som betalte fakturaene.
480 000 kroner i året gikk til byrået hans. Det var årsbudsjettet mitt hos dem. Menydesign, kampanjer etter sesong, profilering av nye utsalg og drift av sosiale medier. Hver måned ble 40 000 kroner overført, presist som en klokke.
Lars visste det. Jeg hadde bedt ham la være å si noe til Erik. Jeg ville ikke blande vennskap og forretninger. Lars holdt tett.
Og Erik fortsatte med vitsene sine.
Den kvelden på verandaen bar jeg ut den siste serveringen, bakte grønnsaker, og satte meg ved siden av Lars. Erik var allerede i gang med å skjenke vin. Inger, kona hans, satt rett overfor meg og stirret ned i tallerkenen. Det gjorde hun alltid når mannen hennes begynte.
– Anne, du kunne jo prøvd å slanke deg litt før sommeren, sa Erik mens han rakte henne et glass. – Får du på deg badedrakt, eller gjemmer du deg bare i et stort sjal?
Stillheten la seg over bordet. Noen hostet forsiktig. Lars la hånden på kneet mitt, den samme gamle bevegelsen som alltid betydde: Hold ut. Han mener det ikke vondt.
Jeg tok vinglasset og så rett på Erik.
– Erik, vet du at byrået ditt fortsatt ikke har gjort opp lånet på kontorlokalene? spurte jeg rolig, som om jeg bare nevnte været.
Jeg visste det fordi Hilde en gang hadde sagt det i forbifarten. De hadde levert noen skisser for sent og forklart forsinkelsen med problemer knyttet til husleien.
Smilefjeset hans stivnet et øyeblikk. Bare et sekund. Så lo han høyt.
– Hvordan i all verden vet du noe om kontoret mitt? sa han og snurret glasset mellom fingrene. – Har Lars sladret? Du er god, gamle venn.
Lars sa ingenting.
Jeg drakk opp vinen. Erik gikk videre til andre temaer: fotball, ferieplaner, den nye bilen. Det vanlige repertoaret. Jeg tenkte bare: Greit. Det er ikke første gang. Jeg kommer meg gjennom dette også.
Senere samme kveld, da alle hadde dratt, sto jeg og skylte tallerkener. Lars kom bak meg og la armene rundt meg.
– Tilgi ham, sa han lavt. – Han er bare sånn.
– Jeg vet nøyaktig hvordan han er, svarte jeg. – Men «han er bare sånn» er ingen unnskyldning.
Lars kysset meg i bakhodet og gikk for å legge seg. Jeg ble stående ved vasken. Det varme vannet rant over hendene mine, men jeg kjente ikke varmen. Bare trettheten. Sju år med de samme kommentarene. Sju år med Lars’ unnskyldninger. Sju år med taushet rundt bordet.
En måned senere ringte Erik. Han inviterte oss i fødselsdagen sin. Han fylte førtito.
Jeg bakte en kake. Kanskje var det dumt. Men jeg er konditor; det ligger i hendene mine. Den fikk tre etasjer, blank sjokoladeglasur og pynt av karamell. Seks timers arbeid. Marengsen for seg, fyllet for seg, dekorasjonene for seg. Til slutt veide kaken nesten fire kilo.
Lars bar esken ut til bilen som om han holdt et spedbarn.
– Den er nydelig, sa han. – Erik kommer til å miste munn og mæle.
Det gjorde Erik også. Bare ikke på den måten vi hadde sett for oss.
Det var tjue gjester, og feiringen var lagt til en restaurant Erik hadde valgt.