— Kari, hvorfor blir du stående i døråpningen? Kom inn, da. Jeg ble bare litt revet med, — stemmen til svigerinnen min overdøvet den jevne summingen fra kjøkkenviften.
Ingrid, den førtito år gamle søsteren til mannen min, sto midt på kjøkkenet mitt som om hun eide stedet. Den beige cardiganen hennes var strøket uten en eneste fold, et gullkjede glitret ved halsen, og i hendene holdt hun, med et forretningsmessig grep, en rund plastboks full av kjøttbollene mine i rømmesaus. På bordet sto det en hel rekke like beholdere, stilt opp som varer til kontroll. Ved siden av gapte fryseren min åpen.
Uten å si noe hengte jeg nøklene på kroken. Vakten min i beredskapstjenesten hadde sluttet to timer tidligere enn planlagt på grunn av et større vannavbrudd i naboområdet, der hovedingeniøren måtte ta over styringen. Som sentralbordoperatør var jeg vant til alt mulig. I løpet av et døgn fikk jeg meldinger om sprukne rør, ventiler som hadde røket, og trykkslag i varmeanlegg. Et trykkslag oppstår når vanntrykket i rørene brått hopper fordi vannet stenges for raskt, og systemet ikke tåler belastningen. Akkurat nå var det et slikt trykkslag som smalt inne i hodet mitt.
Jeg gikk bort til bordet. Ingrid forsøkte å smile, men smilet ble like stramt som en gammel strikk.
— Lars sa at du hadde laget mat nok til et helt kompani. Og du vet jo hvordan jeg har det, kvartalsrapporter og alt mulig. Jeg har overhodet ikke tid til å stå ved komfyren. Så jeg tenkte jeg kunne ta med et par bokser til helgen.
Et par bokser. På bordet sto det nøyaktig åtte.
I dem lå resultatet av to fridager, pent fordelt og merket. Jeg jobbet turnus, og for å slippe å leve på brødskiver etter tolv timers vakter, hadde jeg mitt eget system. Jeg kokte kraft, langtidsstekte kjøtt, laget tilbehør som faktisk krevde arbeid, og frøs alt ned. En viktig regel: frys aldri supper med poteter. I minusgrader krystalliserer stivelsen seg, og poteten blir søt, løs og svampete. Kjøttgryter og kjøttboller, derimot, holder seg utmerket i vakuumposer og mister verken smak eller konsistens. Dette var lageret mitt. Min sikkerhet. Garantien for at jeg kunne ha frie kvelder.
— Ingrid, — sa jeg rolig mens jeg tok av meg den tynne regnkåpen. — Hvordan kom du deg inn her? Jeg var ikke hjemme. Lars heller ikke.
— Å, herregud, må du forhøre meg? Lars ga meg reservenøkkelen sin, — svarte svigerinnen min lett og viftet med en hånd med perfekt manikyr før hun strakte seg mot boksen med oksegulasj. — Han sa: «Ingrid, bare stikk innom når det passer. Kari liker jo å lage mat, hun har sikkert ikke noe imot det.»
Jeg pustet langsomt ut. Lars, min høyst lovformelige ektemann og selger av bildeler med en lønn som alltid «snart kom til å ta seg opp», hadde altså bestemt seg for å leke raus godseier på min bekostning.
Uten et ord gikk jeg bort til bordet. Jeg tok boksen med kjøttboller ut av hendene på den forvirrede svigerinnen min og satte den tilbake i fryseren. Deretter tok jeg gulasjen. Så boksen med fylte paprikaer.
— Hallo, hva er det du driver med? — protesterte Ingrid og stirret på at hele «fangsten» hennes havnet tilbake der den hørte hjemme. — Jeg hadde allerede satt sammen ukemenyen i hodet!
— Da får du sette den sammen på nytt, — svarte jeg kort og lukket frysedøren. — Og nå legger du nøkkelen på bordet.
Ingrid rettet seg opp. I blikket hennes dukket den velkjente familiesnobberiet opp, det samme uttrykket hun og broren alltid tok på seg når noen våget å røre ved komforten deres.
— Kari, nå oppfører du deg helt urimelig. Vi er jo familie. Man hjelper hverandre! Erik og jeg har boliglån, barna vokser, og fritidsaktivitetene deres er heller ikke gratis.