— De skal faktisk betales, de også. Vi snur på hver eneste krone. Mens dere bare er to voksne, bor i din leilighet og har ikke en eneste gjeld å bekymre dere for. Er du virkelig så smålig at du nekter din egen niese et stykke kjøtt?
Der hadde hun melodien sin igjen, Ingrids faste refreng: «Vi må telle hver krone.» Samtidig kjørte Erik rundt i en nesten ny SUV, og Ingrid selv byttet hudpleier oftere enn jeg skiftet filter i kjøkkenviften.
— Hjemmelaget mat har en helt annen energi, — begynte Ingrid belærende, mens hun rettet på cardiganen. — Ferdigmat fra butikken er død næring, kroppen min avviser sånt. Du er kvinne, Kari, du burde forstå hvor viktig det er å spise mat som er laget med omtanke.
— Magen din protesterer nok mest fordi du sluker maten uten å tygge, — svarte jeg rolig. — Og de eneste vibrasjonene i kjøttkakene mine kommer hvis kompressoren i kjøleskapet begynner å ryke. Nøkkelen. På bordet.
Ingrid ble nesten hvit i ansiktet av fornærmelse.
— Du eier jo ikke varme! Alt hos deg handler om regnestykker. Du er ikke en kvinne, du er en kalkulator i skjørt!
Hun grep tak i designervesken sin som om den var en redningsbøye ute på åpent hav, midt i all min påståtte sjelløshet.
Akkurat da hørte vi nøkkelen i låsen. Døren gikk opp, og Lars kom dumpende inn i gangen. Han var i strålende humør, luktet av dyr parfyme og fersk bensin. Da han fikk øye på oss begge på kjøkkenet, nølte han et brøkdels sekund, men fikk raskt på seg masken til den joviale verten.
— Å ja, her var jentene samlet! Hvorfor så alvorlige miner? Ingrid, går du rundt med tomme hender? Kari, hvorfor byr du ikke gjesten vår på noe?
— Gjesten din har allerede forsynt seg selv, — sa jeg og lente meg mot benkeplaten med armene i kors. — Lars, når rakk du egentlig å åpne gratis takeaway fra kjøkkenet vårt?
Lars pustet tungt ut, dro av seg jakken og slengte den på puffen i gangen.
— Kari, ikke begynn nå igjen, — mumlet han og kom inn på kjøkkenet. Han forsøkte å legge armen rundt skuldrene mine, men jeg gled unna. — Det er jo våre egne. Ja vel, så ga jeg Ingrid nøkkel. Og ja, hun tar med seg et par bokser av og til. Hva så? Du står jo uansett ved komfyren hele helgen. Du liker jo sånt.
— Liker? — Jeg løftet det ene øyenbrynet. — Så å skrelle tre kilo grønnsaker, skjære kjøtt, kverne kjøttdeig og stå fire timer foran en glohet ovn er altså hobbyen min?
— Kvinnen er hjemmets ildsted, Kari, — erklærte mannen min høytidelig, satte seg ved bordet og plantet albuene på platen. — Det ligger i naturen din å mette dem du er glad i. Det er genetikk. Når en kvinne tar vare på flokken sin, oppfyller hun sin egentlige rolle. Du burde være takknemlig for at jeg gir deg muligheten, ikke lage oppstyr.
— Min genetikk sier meg at jeg bør spare krefter til vinteren, — svarte jeg uten å heve stemmen. — Og hvis vi først skal prise denne «egentlige rollen» etter markedsverdi, koster en privat kokk deg minst tre tusen kroner timen. Råvarene kommer i tillegg. Vil du betale kontant, eller skal jeg sende deg nummeret mitt for overføring?
— Du gjør alt om til penger! — brølte Lars. — Du gjør ekteskapet vårt til en forretning!
Han blåste seg opp og ble rød i ansiktet, som en overfylt ballong på en barneforestilling, klar til å sprekke av sin egen viktighet.
Jeg gikk bort til skapet, hentet arbeidsnotatboken min og en penn.
— Greit. Da tar vi dette rolig og uten drama. Siden vi først snakker om «et par bokser». Ingrid, dette var vel ikke første gangen du var innom?
Stillheten la seg tungt over kjøkkenet. Ingrid kastet et raskt blikk bort på broren.
— Vel … jeg var her en tur på onsdag, — presset svigerinnen min frem motvillig, mens hun så ned.
— Nettopp. På onsdag forsvant den store boksen med biff bourguignon og to bokser med fylte paprikaer.