Jeg hadde faktisk trodd at det var Lars som hadde tatt dem med seg på jobb og spist dem der. Så det var altså der de endte, i det bunnløse «boliglånet» ditt?
— Jaja, så vi spiste det da! — eksploderte Lars. — Skal du virkelig lage en tragedie av noen kjøttkaker? Jeg er mann i huset, og jeg bestemte meg for å hjelpe søsteren min!
— En mann tar beslutninger med det som er hans, Lars. Sin egen tid. Sine egne penger. Sin egen innsats, — sa jeg rolig, med hvert ord like tydelig som et stempel. — Når du derimot i smug deler ut mat jeg har brukt helgen min og lønnen min på, da heter det ikke hjelpsomhet. Da heter det å stjele fra sitt eget hjem.
Ingrid gispet teatralsk og la hånden mot brystet.
— Hvordan våger du å snakke sånn til mannen din? Du burde kysse bakken han går på fordi han i det hele tatt giftet seg med deg, en fraskilt kvinne!
Jeg klarte ikke å la være å le kort. Bare som en påminnelse: Vi bodde i min leilighet, kjøpt lenge før ekteskapet.
— Ingrid, du blander årsak og virkning. Det er Lars som bør være takknemlig for at jeg fremdeles finner meg i sokkene hans under sofaen. Men nok om det. Nå holder vi oss til saken.
Jeg slo opp i notatboken.
— Biff bourguignon. Ett kilo skikkelig indrefilet, rødvin, sjampinjong, bacon og perleløk. I tillegg to timer av livet mitt mens gryten sto og småputret. Fylte paprikaer: kjøttdeig fra gårdsutsalg, paprika, ris, krydder og tid. I dag prøvde du å gå herfra med åtte porsjoner kjøttboller og gulasj.
— Herregud, hvor mye kjøtt kan det egentlig være snakk om! — Ingrid himlet med øynene. Hun rotet i vesken, fisket opp en lommebok, dro frem en krøllete femtilapp og slengte den på bordet. — Vær så god, sett den i halsen! Kjøp deg en kilo ris og kok noe nytt, du kjøkkenbaronesse!
Jeg så først på seddelen. Deretter på Ingrid.
— Ingrid, ta tilbake den papirlappen. Hvis ikke bruker jeg den til å teipe igjen pannen din.
Lars spratt opp fra stolen.
— Kari, nå holder det! Ingrid, ikke bry deg om henne, hun har bare hatt en tøff dag på jobb. Ta boksene og gå, jeg sier det er greit.
Han strakte hånden mot håndtaket på fryseren. Jeg tok ett eneste skritt og stilte meg mellom ham og kjøleskapet. Blikket mitt på det tidspunktet var det samme jeg pleide å bruke på fulle håndverkere som nektet å gå ned i en oversvømt kjeller.
— Rør den døren, Lars, og kofferten din flyr ut fra balkongen raskere enn du rekker å si «familiebånd».
Han stivnet. Den tonen kjente han. Det var stemmen til en vaktleder som registrerer et alvorlig avvik og stenger hele hovedlinjen.
— Da gjør vi dette enkelt, — sa jeg og banket pennen lett mot bordplaten. — Å bare levere tilbake maten løser ingenting, for første del har dere allerede satt til livs. Jeg kommer ikke til å lage alt på nytt. I morgen starter jeg på tre tolvtimersvakter på rad. Men jeg har heller ingen planer om å stå uten middager fordi dere to har tatt dere til rette.
Jeg tok frem telefonen og åpnet appen til en kjent restaurant som leverte ordentlig hjemmelaget mat.
— Hva er det du driver med? — spurte Lars, mistenksomt smal i blikket.
— Gjenoppretter balansen, — svarte jeg og begynte raskt å legge retter i handlekurven. — La oss se. Langtidskokt oksekjøtt med sopp, tre porsjoner. Fylte paprikaer, fire porsjoner. Det dekker det Ingrid tok med seg på onsdag. Totalt … seks hundre og åtti kroner, inkludert levering.
— Hva?! — ropte bror og søster i kor.
— Seks hundre og åtti. Ferdig, velsmakende mat, laget av andre menneskers hender. Med helt riktige vibrasjoner, Ingrid.
— Du har jo mistet vettet! — skrek svigerinnen min. — For et kjøttstykke og en håndfull ris! Det der er ikke verdt mer enn småpenger!
— Småpenger gjelder råvarer i butikken, — svarte jeg. — Dere spiste ferdiglaget mat. Dere tok arbeidet mitt. Arbeid har en pris. Liker dere ikke denne restauranten, kan vi fint velge et dyrere alternativ.