Men de gjorde ikke det.
Da møtet var over, skrev Maria ut protokollen. Jeg satte navnet mitt under. Olav signerte. Lars gjorde det samme. Jonas la ved den tekniske rapporten.
Noen minutter senere kom det opp en nøktern systemmelding på skjermen til arbeidsmaskinen til Erik, den som sto inne på kontoret hans:
«Brukerkontoen er deaktivert av administrator.»
Han fikk se den selv.
Jeg sto i døråpningen til kontoret. Jeg hastet ham ikke. Jeg hevet ikke stemmen.
På skrivebordet hans lå tre visittkortholdere, en kostbar penn, en brevpresser med firmalogoen og en bunke presentasjoner der han på eget initiativ hadde endret tittelen sin til «operasjonell partner». Tidligere hadde jeg valgt å late som om jeg ikke så det. Jeg hadde vært for opptatt. For mange prosjekter. For mange år med vane: glatte over, dempe, ikke lage konflikt.
Nå var hver eneste lille detalj blitt et bevis.
– Du ødelegger familien på grunn av en bærbar PC, sa Erik.
– Nei. Den bærbare PC-en gjorde bare at jeg så hele mønsteret.
– Hvilket mønster?
– Press hjemme. Press på kontoret. Samtaler med ansatte bak ryggen min. Et forsøk på å få tak i lukket materiale. Og forestillingen med Inger i dag.
Han slo håndflaten ned i bordplaten. Ikke hardt. Mest for lyden.
– Hun er en eldre kvinne!
– Hun er en myndig person som oppholdt seg i lokalene våre ved hjelp av adgangskortet ditt.
– Har du tenkt å gå til sak mot henne?
– Jeg har tenkt å beskytte selskapet.
– Selskapet er meg også!
– Ikke lenger.
Det var da han forsto det.
Ikke da den bærbare lå knust på gulvet. Ikke da Per stilte seg foran døren. Ikke da juristen leste opp klausulen i avtalen.
Det var de to ordene som nådde inn.
Ikke lenger.
Telefonen hans begynte å vibrere. Først én gang. Så en gang til. Så en tredje. Han kastet et blikk på skjermen og snudde seg brått bort. Likevel åpnet han varselet etter noen sekunder.
E-post fra selskapssekretæren.
«Varsel om opphør av deltakelse i opsjonsprogrammet.»
Deretter kom en melding fra sikkerhetsavdelingen.
«Tilganger er sperret.»
Så kom en fra HR.
«Vedtak om midlertidig fritak fra arbeidsoppgaver i perioden for intern undersøkelse.»
Erik sank langsomt ned i stolen. Uten noen dramatisk scene. Bare fordi det plutselig var blitt ubehagelig å bli stående.
– Anna, sa han, og stemmen hans var annerledes nå. – La oss snakke om dette hjemme.
– Vi snakker gjennom advokater.
– Mener du det?
– Ja.
– Jeg er mannen din.
– Foreløpig. Papirene om skilsmisse blir levert separat.
Han forsøkte å smile, men ansiktet hans holdt ikke masken.
– Så du har bestemt alt.
– Det var du som bestemte det i morges, da du sa: «Mamma knuste den dumme PC-en din.» Du skjønte bare ikke at det ikke var PC-en som ble knust.
Han svarte ikke.
Ute i korridoren diskuterte Inger med Per. Ordene nådde inn til oss i bruddstykker.
– Jeg er moren til nestlederen!
– Bli med til utgangen.
– Jeg er en eldre kvinne!
– Bli med til utgangen.
Jeg gikk ut til dem.
Da hun fikk øye på meg, rettet hun seg straks opp.
– Nå? Er du ferdig med å leke sjef? Erik skal nok ordne opp med deg.
– Erik er ikke lenger nestleder.
Ansiktet hennes stivnet.
– Hva?
– Han er suspendert. Opsjonspakken er avsluttet. Tilgangene hans er stengt. Det blir også utarbeidet et krav mot deg for skaden på utstyret.
– På grunn av en eller annen metallklump?
– På grunn av handlingene. Metallklumpen hjalp bare til med å dokumentere dem.
Hun grep hardere rundt reimen på vesken sin.
– Dette våger du ikke å gjøre mot familien.
– På kontoret finnes det ingen familie. Her finnes det stillinger, eiendeler, tilganger og ansvar.
– Hvem tror du egentlig at du er uten sønnen min?
Jeg så bort på skiltet som hang på veggen. CederSoft AS. Under navnet satt en liten metallplate: «Administrerende direktør – Anna Hansen».
Ikke pynt. Ikke forfengelighet. Bare et faktum.
– Administrerende direktør, sa jeg.
Per åpnet døren ut mot heisområdet for Inger. Hun så ut som om hun ville si mer, men da kom Erik ut fra kontoret med en pappeske i hendene.
I esken lå de private tingene hans: to bøker om ledelse, en lader, hodetelefoner og et stativ i tre til mobilen. Øverst lå den samme visittkortholderen med teksten «operasjonell partner», den han hadde bestilt uten godkjenning.
Inger så på esken. Så på sønnen.
– Erik?
Han så ikke på henne.
– Kom, mamma. Vi drar.
Ute ved heisen snudde han seg mot meg.
– Du kommer til å angre på dette.
– Alle innsigelser sendes skriftlig, svarte jeg.
Heisdørene gled igjen.
Jeg gikk tilbake til møterommet. Det samme rommet. Restene etter den ødelagte maskinen var allerede fjernet fra bordet. En medarbeider fra sikkerhetsavdelingen hadde satt fram en midlertidig reserve-PC. Lars hadde åpnet gjenopprettingspanelet for prosjektet på skjermen.
– Koden er intakt, sa han. – Repositoriene er rene. Nøklene er utstedt på nytt. Patentmaterialet er hentet tilbake fra lagringen. Vi mistet bare kabinettet og et par timers arbeid.
– Ikke bare kabinettet, svarte jeg.
Han forsto hva jeg mente, og spurte ikke mer.
Utpå kvelden kom den eksterne advokaten. En rolig mann med en smal mappe under armen og en vane med å stille korte, presise spørsmål. Han gikk gjennom opptaket, tilgangsloggene, styreprotokollen, opsjonsavtalen og rapporten om skaden på utstyret.
– Når det gjelder opsjonen, står dere sterkt, sa han. – Erstatningskravet også. Arbeidsrettslig må vi være nøyaktige: suspensjon, intern undersøkelse, forklaringer, vedtak. Ingen unødvendige formuleringer.
– Det blir ingen unødvendige formuleringer.
– Bra. Og den private delen?
Jeg tok fram en annen mappe. I den lå kopier av dokumentene på leiligheten, kontoutskrifter fra mine personlige kontoer og et utkast til begjæring om skilsmisse.
– Separat, sa jeg. – Uten kobling til selskapet.
Advokaten nikket.
– Riktig.
Samme kveld sendte Erik meg den første meldingen.
«Vi må roe oss ned.»
Jeg svarte ikke.
Et minutt senere kom den neste.
«Mamma er helt fra seg.»
Jeg svarte ikke på den heller.
Så kom den tredje.
«Du kan ikke bare stryke ut tjue år på denne måten.»
Jeg så på skjermen og slo av varsler fram til morgenen. Ikke selve nummeret; det var for tidlig. Varslene, derimot, slo jeg av.