Hun sov ikke egentlig etter det. Hun lå bare med blikket festet i taket og kjente hvordan den siste gamle vanen – den som alltid hadde fått henne til å finne unnskyldninger for slekta – frøs til is inni henne.
Neste morgen ble hun vekket av en skarp klapring fra plastbokser.
Ute ved gjerdet, mellom jordbærradene, sto Heidi og Erik. Heidi satt på huk og plukket de største bærene med raske, øvede bevegelser, før hun la dem pent ned i to matbokser. Erik holdt en tredje beholder i hånden og ga barna instrukser som om han eide både hagen og avlingen.
— Ikke ta de små. Bare de helt røde. De fine tar vi med hjem, de bløte kan dere spise nå.
Inger gikk rett ut i det våte gresset, barbeint.
— Hva er det dere holder på med?
Heidi løftet knapt blikket. Hun skvatt ikke engang.
— Vi plukker. Før sola blir for sterk.
— Det ser jeg. Spørsmålet mitt var: hvem ga dere lov?
Erik rettet seg opp og myste mot henne, som om hun var en urimelig person som nettopp hadde ødelagt en hyggelig morgen med altfor mye bevissthet.
— Inger, ikke begynn med dette nå, da. Ikke så tidlig.
— Tidlig? Dere har allerede rukket å ribbe bedene mine og mener fortsatt at dette er en fredelig morgen?
— Ribbе? Vi plukker bare inn. Bærene er modne. De går jo til spille ellers.
— De går ikke til spille. Jeg plukker dem selv. Til meg. Til datteren min. Av og til lager jeg syltetøy.
Heidi sukket tungt, på den måten en overbærende lærerinne kunne ha sukket til et vanskelig barn.
— Ærlig talt, Inger, dette begynner å bli pinlig. Å lage en scene foran voksne mennesker på grunn av noen jordbær.
— På grunn av jordbær? — Inger tok et skritt nærmere. — Nei, Heidi. Dette handler ikke om jordbær. Det handler om at dere i lang tid har oppført dere her som om jeg ikke finnes. Som om jeg bare er et vedheng til tomta. Som om huset ikke har en eier, bare noen som skal rydde, servere og holde kjeft.
— Der kom de store ordene igjen, — sa Erik og vred ansiktet i en grimase. — Si det heller rett ut: du unner ikke nevøene og niesene dine noen bær.
— Det er ikke bærene jeg ikke unner dere. Det er holdningen deres jeg ikke tåler.
— Hvilken holdning? — Heidi hevet stemmen. — Vi kommer på besøk, vi er sammen som familie, ungene får frisk luft. Eller mener du vi heller skal sitte stablet i leilighetene våre inne i byen og aldri vise oss?
— Jeg mener at dere skal oppføre dere som mennesker. Ikke som en invasjon.
— Invasjon? — Erik gikk et skritt mot henne. — Nå har du virkelig mistet bakkekontakten. Vi er ikke fremmede.
— Nettopp det ordet gjemmer dere dere bak hele tiden. «Ikke fremmede.» Praktisk, ikke sant? Da kan dere komme uten å spørre. Tømme kjelleren min for mat. Låne penger. Ødelegge ting. Bestemme over huset mitt. Og jeg skal bare smile, fordi dere liksom er familie.
— Hva er det egentlig vi har tatt fra deg? — Erik blusset opp. — Noen glass? Grillspyd? Litt bær? Det er jo latterlig.
— Tiden min. Kreftene mine. Stillheten min. Retten til å slippe å lure på om hele gårdsplassen min blir invadert en lørdag morgen.
Heidi reiste seg langsomt, fortsatt med boksen i hendene.
— Nå skal du høre godt etter. Du er bare bitter. Mannen din forlot deg, barna dine har flyttet ut, du sitter her alene og har det vondt – det skjønner jeg. Men du trenger ikke helle alt det sure du bærer på, over oss.
Ordene traff presist, og de traff stygt. Inger merket at noe inni henne sluttet å skjelve. Det finnes et slikt øyeblikk: noen treffer deg så lavt og så riktig at frykten for en krangel forsvinner. For verre enn dette blir det ikke.
— Sett boksene ned på bakken, sa hun helt rolig.
— Hva?
— Sett dem. Ned. Nå.
Erik fnøs kort.
— Og hvis ikke?
— Da pakker dere begge sammen og drar med det samme. Uten frokost, uten «la oss snakke om dette», uten flere familieforedrag om takknemlighet.
— Kaster du oss ut? spurte han vantro.
— Nei. Jeg avslutter dette sirkuset. Det er en forskjell.
— Inger, dette kommer du til å angre på, — sa Heidi og knep øynene sammen. — Slik behandler man ikke slekt.
— Slekt gjør ikke søsteren sin om til en gratis feriekoloni. Slekt sitter ikke bak en vegg og diskuterer hvordan de skal presse henne til å la dem bruke adressen hennes og slippe inn fremmede mennesker. Trodde dere virkelig at jeg ikke hørte dere?
Et uttrykk fór over ansiktet til Erik. Ikke skam. Bare irritasjon over å ha blitt avslørt før han fikk fortsette uforstyrret.
— Sto du og lyttet?
— Jeg bodde i mitt eget hus. Det var dere som hvisket som om jeg allerede var en del av møblementet.
— Du har misforstått alt, — skjøt Heidi raskt inn.
— Nei. For første gang har jeg forstått det helt riktig. Og nå gjør dere nøyaktig to ting: dere setter bærene tilbake, og så bærer dere bagene deres ut i bilen.
— Dra til helvete, — sa Erik lavt.
— Der ja. Endelig noe ærlig.
— Skal du virkelig ødelegge forholdet vårt på grunn av en bagatell? — stemmen hans ble høyere. — Du kommer til å sitte og gråte senere fordi du er helt alene.
— Jeg er allerede alene. Og det viser seg å være langt roligere enn å være sammen med dere.
— Unger, inn i bilen! — hveste Heidi, blek i ansiktet. — Ikke rør noe mer.
— Og legg nøkkelen til porten på bordet i gangen, — sa Inger. — Ekstranøkkelen. Den Erik fikk laget «for sikkerhets skyld» uten at jeg visste om det.
Erik rykket til.
— Jeg har ikke laget noen nøkkel.
— Ikke lyv nå også. Jeg så kopien på nøkkelknippet ditt for en måned siden.
— Greit, jeg fikk laget en. Og hva så? Det var jo for at det skulle være praktisk. Du burde heller takket meg.
— For innbrudd forkledd som omtanke? Nei takk, det klarer jeg meg uten.
De pakket med bråk og sinne, og hvert eneste rykk i en pose og hvert smell med en dør var ment å høres. Magnus forsøkte et par ganger å spørre om noe, men Heidi avbrøt ham så hardt at det nesten virket som om gutten var skyld i hele skandalens konstruksjon. Emma gråt fordi hun ikke fikk spise opp kaken sin. Erik lot med vilje tomme flasker og fettete servietter ligge igjen på bordet – en siste liten mannlig hevn fra en som hadde brukt opp de store ordene.
Ved porten snudde han seg.
— Husk dette, Inger. Folk lever ikke sånn. Skyver du alle fra deg, ender du med å snakke med grønnsaksbedene dine.
— Heller bedene enn dere. De krever i det minste ingenting.
— Du kommer krypende og ber om forsoning.
— Ikke innbill deg ting.
Bilen trillet ut og virvlet støv opp ved porten. Stillheten kom så brått at det begynte å ringe i ørene hennes. Inger ble stående på grusgangen og se på det nedtråkkede gresset, den veltede sparkesykkelen ved boden og de halvplukkede jordbærene. Hun skalv ikke fordi hun ville gråte. Det var etterreaksjonen. Som etter en bråbrems som nesten endte galt.
Så gikk hun inn, hentet en søppelsekk fra skapet og begynte uten et ord å samle sammen restene etter den såkalte familievarmen: plastgafler, klebrige glass, tomflasker, servietter med fettmerker og ferskensteiner.