Magnus hadde tråkket feil, og nå fikk han kjenne følgene av det. Han levde på nudler i beger og frosne dumplings, gikk rundt sulten, irritert og kortluntet. Likevel klamret han seg til tanken om at det var kona som hadde skylden for elendigheten hans.
Ingrid, derimot … Ingrid begynte å blomstre.
Hun oppdaget at kveldene kunne være romslige, stille og bare hennes egne. At det gikk an å lese en bok uten å bli avbrutt av et mutt: «Hva skal vi ha til middag?» At hun kunne spasere etter jobb, treffe venninner, gå på kino – ikke fordi hun måtte, men fordi hun hadde lyst.
Pengene som tidligere hadde forsvunnet inn i husholdningen, ble nå værende hos henne. Hun kjøpte seg en ny kjole, ikke fordi den var satt ned, men fordi hun falt for den. Hun meldte seg på italienskkurs, en gammel drøm som alltid hadde blitt skjøvet foran henne. Garderoben fikk også en etterlengtet fornyelse.
Det hun i sitt stille sinn for første gang våget å kalle huslig slaveri, uten skam og uten å unnskylde seg, var over. Og til hennes egen forundring var livet uten det ikke bare lettere, men nesten svimlende godt.
Magnus la ikke merke til det. Eller kanskje han rett og slett nektet å se det.
Han ventet fortsatt på at kona skulle komme til fornuft. Han var overbevist om at «kvinnens natur» før eller siden ville trekke henne tilbake til komfyren, tilbake til den velkjente rollen som hjemmets varme midtpunkt. For ham var dette bare en forbigående fiks idé, et innfall som snart kom til å gå over.
Slik gikk tre måneder.
En kveld satt Ingrid ved kjøkkenbordet og betraktet mannen sin mens han slukte enda en porsjon bestilt nudelmat. Han spiste grådig og ufint, med munnen full og saus som dryppet ned på T-skjorten.
Hun forsøkte å hente frem minnet om hvorfor hun en gang hadde elsket ham. For det hadde hun jo gjort. En gang. Men hvor hadde alt blitt av?
Magnus merket at hun så på ham.
– Hva er det? mumlet han med munnen full.
– Ingenting.
– Du glor.
– Jeg tenker.
– På hva da?
Ingrid svarte ikke. Hun reiste seg, tok med seg koppen med lunken te og gikk inn på rommet.
Der hentet hun frem den bærbare datamaskinen. Hun åpnet nettleseren og skrev i søkefeltet: «papirer til skilsmisse».
Likegyldighet. Det var det som hadde ødelagt ekteskapet deres. Ikke utroskap, ikke store bråk, ikke dramatiske sammenbrudd. Bare en seig, hverdagslig likegyldighet overfor hennes behov, hennes ønsker, hennes eksistens. Magnus hadde behandlet henne som en funksjon: en som laget mat, ryddet, vasket og sørget for komfort. Ikke som et menneske. Ikke som en likeverdig partner.
Og så kom grådigheten på toppen. Smålig, dum grådighet, men den hadde revet lokket av alt det andre.
Skilsmissen ble ordnet i løpet av fire måneder. Leiligheten ble Ingrids; den hadde vært hennes før ekteskapet, en arv etter bestemoren. Magnus flyttet ut i juli, midt i den tyngste sommervarmen.
Han sto i gangen med kofferten ved siden av seg, fremdeles ute av stand til å begripe hvordan det hadde endt slik.
– Dette er din skyld, sa han til slutt, som en siste avskjedshilsen. – Staheten din. Egoismen din. En normal kvinne ville ha møtt mannen sin på halvveien.
Ingrid lente skulderen mot dørkarmen.
– Lykke til, Magnus.
– Jeg mener det. Det er du som har ødelagt familien vår.
– Nei, sa hun rolig. – Det var gjerrigheten din som gjorde det.
Han gikk. Uten å snu seg dro han kofferten etter seg ned trappen.
Ingrid lukket døren. En stund ble hun stående med ryggen mot det kjølige treverket.
Så smilte hun.
På kafeen rundt hjørnet ventet gresskarsuppe på henne. Og et nytt liv.