Ferdigsalater fra supermarkedet ble neste forsøk. Pølser med ingrediensliste han helst ikke ville lese for nøye. Ingenting av dette mettet på samme måte som en ordentlig hjemmelaget middag, en gryte som hadde stått og putret, eller kylling stekt i ovnen med poteter og krydder.
Og verst av alt var pengene. Den flotte, nye lønnen hans, som han hadde vært så stolt av, forsvant som vann mellom fingrene.
Fredag kveld kom Magnus hjem med blomster. Sytten røde roser, pakket inn i knitrende cellofan og bundet sammen med et lite bånd – hele det velkjente utstyret til en mann som hadde dårlig samvittighet.
Ingrid satt i lenestolen og bladde rolig i et ukeblad.
– Disse er til deg, sa han og rakte frem buketten med en mine som om han overrakte henne en kongelig juvel.
Hun løftet blikket. Først så hun på rosene, deretter på ham, og så tilbake på rosene igjen.
– Takk, sa hun nøytralt, uten å reise seg. – Du kan sette dem i en vase. Den står i skapet til høyre.
Magnus ble stående litt rådvil. Det var tydelig at han hadde sett for seg noe helt annet: våte øyne, et takknemlig smil, kanskje en omfavnelse og en taus avtale om at alt skulle være glemt.
– Ingrid, begynte han og flyttet vekten fra den ene foten til den andre. – Jeg har tenkt litt.
– Så interessant.
– Kanskje du kunne begynne å lage mat igjen? Altså … sånn som før?
Hun svarte ikke med det samme.
– Hva er det som har forandret seg?
– Det er bare det at … Magnus sank ned på sofaen, fremdeles med buketten i hånden. – Du skjønner, all denne maten fra butikken er ikke det samme. Den smaker dårlig. Og den er dyr. Du lagde jo alltid så god mat.
– Det gjorde jeg, ja, sa Ingrid. – Fordi jeg brukte tid på det. Og krefter. Og penger, for den saks skyld.
– Nettopp! Han kviknet til, som om han hadde funnet en løsning. – Da gjør vi det sånn: Vi deler matutgiftene likt. Helt rettferdig. Halvparten på deg, halvparten på meg. Og så lager du maten. Hva sier du?
Ingrid la ukebladet til side.
– Vent litt. Har jeg forstått deg riktig? Jeg skal betale halvparten av maten. Og i tillegg er det jeg som skal lage den. Gratis.
– Altså … Han blunket forvirret, som om han først nå la merke til det åpenbare hullet i resonnementet sitt. – Det er jo for oss begge.
– For oss begge jobbet jeg gratis i åtte år. Alt lå på meg: klesvasken, middagen, ryddingen, vaskingen. Og nå vil du at jeg fortsatt skal gjøre jobben for deg, men denne gangen også bidra med penger?
– Du vrir det litt feil nå …
– Nei. Jeg sier det akkurat som det er.
Rosene i hendene hans virket plutselig mindre imponerende. Cellofanen hang slapt, og buketten så mer og mer ynkelig ut.
– Så du nekter? spurte han. I stemmen hans lå det en såret tone, den oppriktige forbauselsen til et menneske som har fått nei til noe han selv oppfatter som helt naturlig.
– Ja, Magnus. Jeg nekter.
– Men hvorfor?
– Fordi dette ikke er et samarbeid. Det er utnyttelse.
De neste ukene ble en langtrukken prøvelse for Magnus.
Han klaget. Uavbrutt, monotont og seigt, som en kran som drypper uten stans.
– Pengene forsvinner, mumlet han en morgen mens han pirket i en omelett som var svidd i kantene. – Jeg skjønner ikke hvor alt blir av.
– På mat, kanskje, svarte Ingrid og smurte avokado på ristet brød. Avokado hadde hun også begynt å kjøpe til seg selv; før hadde hun ment at slikt var unødvendig luksus.
– Alt dette skyldes det separate budsjettet.
– Det var din idé å ha separat økonomi.
– Men jeg trodde ikke det skulle bli sånn!
Hun trakk bare på skuldrene, drakk opp kaffen sin og forsvant lett ut døren på vei til jobb.