Erik ga seg likevel ikke helt med håpet om at jeg ville snu. Han hadde verken bestilt mat eller begynt å undersøke overnatting noe sted. Den 28. desember kom han hjem fra butikken med seks fulle bæreposer og spurte hvor den store gryten sto.
«Nederst i skapet,» sa jeg, mens jeg dro glidelåsen igjen på kofferten.
Han ble stående med posene i hendene.
«Reiser du virkelig i morgen?»
«Ja.»
«Og hvis mamma ikke klarer det?»
«Da må gjestelisten kortes ned.»
For første gang betraktet han ikke listen som noe uunngåelig, men som et problem som faktisk kunne løses. Han ringte moren sin og foreslo at de bare skulle invitere dem som bodde i nærheten. Anne begynte å gråte. Hun fortalte at denne nyttårsfeiringen hadde vært ment som noe helt spesielt, fordi den eldre søsteren hennes, Marit, etter mange år med uvennskap endelig hadde sagt ja til å komme og skvære opp. Anne hadde ønsket å samle alle, vise at huset var åpent for dem, bevise at familien kunne stå samlet igjen.
Der, først da, kom meningen fram — den som ingen hadde funnet det nødvendig å forklare for meg. Dette var ikke bare et langbord med mat og gjester. Det var et forsøk på forsoning mellom to søstre. Et øyeblikk kjente jeg at beslutningen min vaklet. Så så jeg på regnearket igjen, der dette store øyeblikket mellom to kvinner skulle muliggjøres ved hjelp av soverommet mitt, arbeidskraften min og tausheten min.
«Jeg er glad for at de vil snakke sammen,» sa jeg til Erik. «Men en forsoning trenger ikke nitten tilskuere og anda mi.»
Neste morgen kjørte han meg til flyplassen. Det meste av veien satt vi tause. Ved innsjekkingen stanset han plutselig og så på meg.
«Hvis jeg avlyser alt nå, blir du da?»
Jeg kunne ha gjort det. Billetten kunne refunderes, selv om jeg ville tape en del av beløpet. Men da ville alt nok en gang ha hvilt på et siste øyeblikk, på hvor mye jeg orket å bøye meg. Jeg ristet på hodet.
«Nei. Jeg trenger denne pausen. Og du trenger å gjennomføre den feiringen du selv valgte.»
Kristiansand tok imot meg med regn. Airconditionen på rommet durte ustanselig, utsikten besto av veggen på nabohotellet, og kofferten min hadde blitt forsinket i Oslo. De første timene kjente jeg ikke frihet, bare skyld. Jeg så for meg Erik mellom gryter og skjærefjøler, svigermoren min med røde øyne og barn som satt uten salat. Flere ganger løftet jeg telefonen for å sende råd og instrukser. Til slutt skrudde jeg av lyden og gikk ned mot sjøen i klær jeg hadde kjøpt på flyplassen.
Hjemme hadde regnearket i mellomtiden kollidert med virkeligheten. Det fikk jeg vite gjennom meldingene fra Erik, som jeg tillot meg å lese én gang om dagen. En fetter trakk seg da han oppdaget at han måtte sove på hotell. Kjæresten til sønnen forsvant også fra oversikten. Inger kom ikke bare med hunden, men med et bur med marsvin i tillegg. Cateringfirmaet hadde byttet om på to av de varme rettene. Og om morgenen den 31. desember sluttet varmtvannsberederen å virke.
Erik fikk tak i en rørlegger, plasserte seks personer på det nærmeste motellet, kjøpte engangstallerkener og sto selv i tre timer og skar salater. Anne prøvde å presse fram den opprinnelige planen igjen, men for første gang svarte sønnen hennes ikke med «vi får se». Han svarte konkret: «Nei, ingen sover på soverommet vårt» og «Nei, Karis kontor er stengt.»
Ved midnatt satt jeg på brygga med en kopp kaffe mellom hendene. Rundt meg ble det sendt opp fyrverkeri, og fremmede mennesker ønsket hverandre godt nytt år på flere språk. Klokken 00:07 ringte Erik.