— Ingrid, kjære deg, hvorfor blir du stående i gangen? Kom inn da. Jeg mistet visst litt kontrollen her, — stemmen til svigerinnen min skar gjennom den jevne summingen fra kjøkkenviften.
Marit, den førtito år gamle søsteren til mannen min, sto midt på kjøkkenet mitt som om hun eide stedet. Den beige kardiganen hennes var strøket uten en eneste fold, en tynn gullkjede glitret ved halsen, og i hendene holdt hun bestemt en rund plastboks fylt med mine hjemmelagde kjøttboller i rømmesaus. På kjøkkenbordet sto flere like bokser på rekke og rad, nesten som varer lagt fram til kontroll. Ved siden av gapte fryseskuffen åpen.
Uten å si et ord hengte jeg nøklene på kroken. Vakten min hos beredskapstjenesten var blitt avsluttet to timer tidligere enn planlagt, fordi et stort vannbrudd i naboområdet hadde gjort at hovedingeniøren måtte ta over styringen. Som sentralbordoperatør var jeg vant til uventede hendelser. I løpet av et døgn fikk jeg meldinger om sprukne rør, ventiler som hadde røket, og trykkslag i varmeanlegg. Et trykkslag oppstår når vannstrømmen stenges for brått, trykket skyter i været, og rørene ikke klarer belastningen. Akkurat nå kjentes det som om et slikt trykkslag hadde truffet inne i hodet mitt.
Jeg gikk bort til bordet. Marit forsøkte å smile, men det ble bare en stram grimase, tynn og anspent som en gammel strikk.
— Anders nevnte at du hadde laget mat for en hel hær, sa hun raskt. — Og du vet jo hvordan jeg har det, med kvartalsrapporter og alt mulig. Jeg rekker aldri å stå ved komfyren. Så jeg tenkte bare å ta med et par bokser til helgen.
Et par bokser. Det sto nøyaktig åtte beholdere på bordet. Inni dem lå resultatet av to fridager, pakket pent og systematisk. Jeg jobber turnus, og for å slippe å leve på brødskiver etter tolv timer på jobb, lager jeg mat på forhånd. Kraft, gryteretter, langtidsstekt kjøtt og ordentlige tilbehør blir porsjonert og fryst. En viktig regel: supper med poteter skal aldri i fryseren. Når temperaturen synker, krystalliserer stivelsen seg, og potetbitene blir søtlige, løse og svampete. Kjøttraguer og kjøttboller i tette bokser, derimot, holder seg utmerket uten å miste verken smak eller konsistens. Dette var nødlageret mitt. Forsikringen min om rolige kvelder.
— Marit, sa jeg lavt mens jeg tok av meg den tynne regnjakken. — Hvordan kom du deg inn? Jeg er ikke hjemme. Anders er heller ikke her.
— Herlighet, må alt gjøres til et forhør? Anders ga meg reservenøkkelen sin, svarte hun lett og slo ut med hånden med den perfekte manikyren. Så strakte hun seg mot boksen med oksegulasj. — Han sa: «Marit, bare stikk innom når det passer. Ingrid liker jo å lage mat uansett, hun bryr seg ikke.»
Jeg pustet sakte ut. Anders, min lovformelige ektemann, bildele-selgeren med en lønn som alltid «snart skulle ta seg opp», hadde altså bestemt seg for å leke raus godseier med mitt arbeid og mine penger.
Uten et ord gikk jeg helt bort til bordet. Først tok jeg boksen med kjøttbollene ut av hendene på den forvirrede svigerinnen min og satte den tilbake i fryseren. Deretter fulgte gulasjen. Så paprikaene fylt med kjøtt og ris.
— Hva i all verden driver du med? protesterte Marit da hun så fangsten sin forsvinne tilbake dit den hørte hjemme. — Jeg hadde allerede planlagt hele ukemenyen i hodet!
— Planlegg på nytt, svarte jeg kort og lukket frysedøren. — Og legg nøkkelen på bordet.
Marit rettet seg opp. I blikket hennes kom det velkjente familieuttrykket fram, den arrogante mine både hun og broren tok på seg hver gang noen våget å stå i veien for bekvemmeligheten deres.
— Ingrid, dette er helt urimelig oppførsel, sa hun kjølig. — Vi er jo familie. Man hjelper hverandre. Henrik og jeg har boliglån, barna vokser, og fritidsaktivitetene koster penger.