Vi teller hver eneste krone. Dere er bare to, bor i leiligheten din og har ikke lån hengende over dere. Er du virkelig så gjerrig at du ikke unner din egen niese et stykke kjøtt?
Der hadde vi Marits faste refreng igjen. «Vi teller hver eneste krone.» Samtidig trillet Henrik rundt i en nesten ny SUV, og Marit byttet hudpleier oftere enn jeg skiftet filter i kjøkkenvifta.
— Hjemmelaget mat har en helt egen energi, begynte Marit belærende mens hun dro cardiganen på plass over skuldrene. — Ferdigmat fra butikken er død næring, kroppen min reagerer på det. Magen min tåler det rett og slett ikke. Du er jo kvinne, Ingrid. Du burde forstå hvor viktig det er å spise mat som er laget med omtanke.
— Magen din reagerer nok mest fordi du ikke gidder å tygge, men svelger alt som om det haster med å rekke et tog, svarte jeg rolig. — Og de eneste «vibrasjonene» i kjøttkakene mine kommer hvis kompressoren i fryseren ryker. Nøkkelen. På bordet.
Marit ble nesten hvit i ansiktet av krenkelse.
— Du eier jo ikke sjel! Alt er bare regnskap for deg. Du er ikke en kvinne, du er en kalkulator med skjørt!
Hun grep den dyre designervesken sin så hardt at det så ut som om hun klamret seg til en redningsbøye midt i havet av min påståtte åndelige fattigdom.
Akkurat da vred det seg en nøkkel i ytterdøren. Låsen klikket, døren gikk opp, og Anders kom brasende inn i gangen. Han var i strålende humør, luktet av dyr parfyme og fersk bensin. Da han fikk øye på oss begge ute på kjøkkenet, stanset han et lite sekund, men fant raskt fram vertsmasken sin.
— Oi, jenter! Hva er det for gravalvor her inne? Marit, hvorfor står du der med tomme hender? Ingrid, skal du ikke by gjesten vår på noe?
— Gjesten din har allerede forsynt seg selv, sa jeg og lente meg mot kjøkkenbenken med armene i kors. — Si meg, Anders, når rakk du å åpne gratis catering med henting hjemme hos oss?
Anders pustet tungt ut, dro av seg jakken og slengte den fra seg på puffen i gangen.
— Ingrid, må du begynne nå igjen? Han kom inn på kjøkkenet og forsøkte å legge en arm rundt skuldrene mine, men jeg flyttet meg unna. — Det er jo våre egne. Ja vel, jeg ga Marit nøkkelen. Ja, hun tar med seg et par bokser av og til. Hva så? Du står jo uansett ved komfyren hele helgen. Du liker jo sånt.
— Liker? Jeg løftet det ene øyenbrynet. — Så å skrelle tre kilo grønnsaker, rense og skjære kjøtt, kverne farse og stå fire timer foran en glovarm ovn er altså hobbyen min?
— En kvinne er hjemmets ildvokter, Ingrid, erklærte mannen min med en høytidelig mine, satte seg ved bordet og plantet albuene på bordplaten. — Det ligger i naturen din å mette flokken. Det er biologi. Genetikk! Gjennom omsorg for sine nærmeste finner kvinnen sin egentlige mening. Du burde være glad for at jeg gir deg mulighet til å realisere deg selv, i stedet for å lage drama.
— Min genetikk sier meg at jeg bør spare krefter til vinteren, svarte jeg med flat stemme. — Og hvis vi først skal prissette denne realiseringen av min «egentlige mening», så koster en privatkokk minst tusen kroner i timen. I tillegg kommer råvarene. Vil du betale kontant, eller skal jeg sende Vipps-krav?
— Der har vi det! brølte Anders. — Du gjør alt om til penger! Du gjør ekteskapet vårt til en forretning!
Han blåste seg opp og ble rød i ansiktet, som en overfylt ballong på en barnebursdag, klar til å sprekke av sin egen viktighet.
Jeg gikk bort til skapet, tok fram arbeidsnotatboken min og fant en penn.
— Fint. Da tar vi dette uten følelser. Siden det bare er snakk om «et par bokser», mener jeg. Marit, dette er vel ikke første gang du har vært innom?
Stillheten la seg tungt over kjøkkenet. Marit kastet et raskt blikk mot broren sin.
— Vel … jeg var her på onsdag, presset svigerinnen min fram til slutt og så bort.
— Skjønner. På onsdag forsvant den store boksen med langtidskokt biffgryte.