— Og to bokser med fylte paprika, la jeg til. — Jeg trodde Anders hadde tatt dem med på jobb og spist dem der. Så det var altså også et bidrag til det bunnløse «boliglånet» ditt?
— Ja vel, så ble det spist! — eksploderte Anders. — Hvorfor lager du et drama av noen kjøttkaker og gryteretter? Jeg er mann i huset, og jeg bestemte meg for å hjelpe søsteren min!
— En mann tar beslutninger når han bruker egne ressurser, Anders. Sin egen tid. Sine egne penger. Sitt eget arbeid, sa jeg langsomt og tydelig. — Når du derimot deler ut mat som jeg har brukt helgen min og lønnen min på, bak ryggen min, da heter det ikke å være raus. Da heter det å stjele fra sitt eget kjøkken.
Marit gispet og la hånden dramatisk mot brystet.
— Hvordan våger du å snakke sånn til mannen din? Du burde kysse bakken han går på, som tok deg til kone, skilt som du var!
Jeg lo kort. Bare for ordens skyld: Vi sto i min leilighet. Kjøpt før ekteskapet.
— Marit, ikke bland sammen årsak og virkning. Det er Anders som bør være takknemlig for at jeg holder ut sokkene hans under sofaen. Men nok om det. Nå holder vi oss til saken.
Jeg slo opp notatboken.
— Biffgryte kokt på burgundervis: ett kilo ordentlig kjøtt, rødvin, sopp, bacon og små løk. I tillegg to timer av min tid til langsom koking. Fylte paprika: kjøttdeig fra gårdsutsalg og gode paprika. I dag forsøkte du å bære med deg åtte porsjoner kjøttboller og en gryte.
— Herregud, hvor mye kjøtt kan det egentlig være snakk om! — Marit himlet med øynene. Hun rotet i vesken, fant lommeboken, fisket fram en krøllete femtilapp og slengte den på bordet. — Vær så god, sett den i halsen! Kjøp deg en kilo ris og kok mer! Din lille kjøkkenbaronesse!
Jeg så på seddelen. Deretter på Marit.
— Ta tilbake den papirlappen, Marit. Hvis ikke limer jeg den fast i panna på deg.
Anders spratt opp fra stolen.
— Ingrid, nå holder det! Marit, ikke bry deg om henne. Hun har bare hatt en stressende dag på jobb. Ta boksene og gå, jeg sier det er greit.
Han strakte hånden mot håndtaket på fryseren. Jeg tok ett skritt fram og stilte meg mellom ham og kjøleskapet. Blikket mitt var det samme jeg pleier å bruke på halvfulle håndverkere som nekter å gå ned i en oversvømt kjeller.
— Rør den døren, Anders, så flyr kofferten din ut fra balkongen før du rekker å si «familiebånd».
Han stivnet. Den stemmen kjente han. Det var stemmen til en vaktleder som har registrert en ulykke og stenger hele hovedveien.
— Da gjør vi det slik, sa jeg og tappet pennen mot bordplaten. — Å bare levere maten tilbake holder ikke, for første runde har dere allerede gomlet i dere. Jeg kommer ikke til å lage alt på nytt, for i morgen begynner tre tolvtimersvakter på rad. Men jeg akter heller ikke å stå uten middager fordi dere to har bestemt dere for å være gavmilde med mitt arbeid.
Jeg tok opp mobilen og åpnet appen til en kjent restaurant som leverer skikkelig hjemmelaget mat.
— Hva er det du driver med? spurte Anders og smalnet øynene.
— Gjenoppretter balansen, svarte jeg, mens jeg la varer i handlekurven. — Sånn. Oksegryte med sopp, tre porsjoner. Fylte paprika, fire porsjoner. Det dekker det Marit tok med seg på onsdag. Totalt blir det … seks hundre og åtti kroner, inkludert levering.
— Hvor mye?! ropte bror og søster i kor.
— Seks hundre og åtti. Ferdig, god mat laget av andre menneskers hender. Med de riktige vibrasjonene, Marit.
— Du har mistet forstanden! hvinte hun. — For en kjøttbit og litt ris! Det der er jo ikke verdt noen ting!
— Råvarene koster mindre i butikken, ja. Men dere spiste ferdig mat. Dere tok arbeidet mitt. Og arbeid har en pris. Liker dere ikke denne restauranten, kan vi bestille fra Meny.