— Du ser ut som et menneske som ikke har sovet på en uke, og som i mellomtiden bare har levd på ren bitterhet.
— Ganske presist, innrømmet jeg og sank ned i den dype skinnstolen foran skrivebordet hennes. — Unnskyld at jeg kommer så brått, men jeg står midt i en krig.
Jeg la dokumentmappen på bordet, startet lydopptaket fra samtalen med Erik dagen før og fortalte henne alt som hadde skjedd, punkt for punkt. Maria avbrøt ikke. Hun satt helt stille, men musklene ved kjevene hennes strammet seg mer og mer for hvert minutt.
Da jeg var ferdig, lente hun seg bakover i stolen og betraktet meg lenge, som om hun forsøkte å se både meg og hele situasjonen i tverrsnitt.
— Vel, hva skal jeg si? Mannen din er en idiot av klinisk format.
— Den diagnosen har jeg allerede stilt, sa jeg tørt. — Spørsmålet er bare hvor juridisk oppdatert denne idioten er.
Maria fnøs lavt og snudde den bærbare PC-en mot meg.
— Ser du denne utskriften fra Foretaksregisteret? Byrået ditt er registrert som et aksjeselskap. Formelt står en viss Maria Hansen som eier og stifter — altså meg. Du er daglig leder, med en månedslønn på ti tusen kroner. Husker du at vi ordnet det slik for to år siden?
Jeg nikket. Den gangen hadde noen forsøkt å presse seg inn i virksomheten min via en tidligere ansatt som var blitt sagt opp, og Maria hadde foreslått en løsning med en ekstern eierstruktur. For meg hadde det den gangen bare virket som enda et stykke papirarbeid, en teknisk formalitet for regnskap og myndigheter.
— Og derfor, kjære deg, fortsatte Maria, — når mannen din nå går til skilsmisse, kan han selvsagt kreve deling av formue. Men rent juridisk eier du nesten ingenting av det han tror du eier. Du har ingen reell eierandel i aksjekapitalen, og lønnen din er, for å si det mildt, beskjeden. Alle selskapets verdier — omtrent åtte millioner kroner ifølge fjorårets rapportering — tilhører meg på papiret. Beklager å måtte si det så brutalt, men i lovens øyne er du praktisk talt blakk.
Noe merkelig og nesten glemt bredte seg i brystet mitt. Lettelse. Ikke ren lettelse, men en rar blanding av ironi, utmattelse og en følelse av at bakken under meg kanskje likevel ikke hadde rast helt sammen.
— Og leiligheten?
— Den står med boliglån i ditt navn. Felles ervervet eiendom, men med heftelse. Ved en skilsmisse deles ikke bare verdien, men også gjelden. Hvis din strålende ektemann vil ha sin del av kvadratmeterne, får han automatisk halvparten av restlånet i fanget. Vet du hvor mye som gjenstår?
— Én million to hundre tusen.
— Da får han kose seg med tanken. Enten seks hundre tusen i gjeld, eller så gir han avkall på kravene sine på boligen. Som man sier: valget er hans.
Maria helte konjakk i to glass og skjøv det ene over til meg.
— Men jeg synes ikke vi bare skal forsvare oss. Jeg synes de skal få en lærepenge. En så grundig en at de husker den resten av livet. Er du villig til å spille rollen som offer for en økonomisk katastrofe?
Jeg løftet glasset og så mot lampelyset gjennom den ravfargede væsken.
— Fortell.
En time senere hadde jeg en plan som var så klar at den nesten skremte meg. I vesken lå en liten eske med en brosje som også var et kamera. Maria hadde hentet den ut av safen sin med ordene: «Gave fra en oppfinnsom klient som nå sitter i styret i eksmannens tidligere selskap.» Mikrofonen fanget lyd innenfor fem meter, videokvaliteten var god nok til å lese ansiktsuttrykk, og selve brosjen så ut som dyrt kostymesmykke. Kort sagt: perfekt til å samle bevis.
Jeg kom hjem rundt ni den kvelden og satte første akt av forestillingen i gang. På kjøkkenbordet bredte jeg utover en bunke papirer som skulle forestille søksmål fra kreditorer som ikke fantes, varsler om sperrede kontoer og til og med et brev fra «Skatteetaten» om varslet kontroll. Maria hadde fått alt laget på en halvtime ved hjelp av en designer hun kjente, en mann som i sin tid visstnok hadde forfalsket vitnemål for en hel generasjon offentlige mellomledere.
Da Erik kom inn på kjøkkenet, satt jeg allerede ved bordet med hodet i hendene og hulket lavt.
— Hva er det nå? spurte han, og irritasjonen var bare så vidt kamuflert. Den sørgende mine min ødela tydeligvis gleden hans over den forestående seieren.
— Alt er borte, Erik, hvisket jeg og strøk noen dråper vann utover kinnene. Jeg hadde selvfølgelig fuktet øyevippene på forhånd. — Skatteetaten har sperret kontoene. Byrået granskes etter en klage fra konkurrenter. Hvis jeg ikke får stilt sikkerhet innen i morgen, kan jeg bli pågrepet.
Han rynket pannen. Det som glimtet i øynene hans, var ikke medfølelse. Det var kalkulasjon. En nøktern, nesten forretningsmessig uro.
— Hva slags sikkerhet? Hvor mye?
— Fem hundre tusen. Jeg har bare to hundre tusen på min private konto. Resten er låst.
Erik satte seg overfor meg og sa ingenting på en god stund. Så spurte han forsiktig, som om han testet isen foran seg:
— Kan du selge smykkene dine? Du har jo den ringen med smaragd som du arvet etter bestemoren din.
Jeg løftet blikket langsomt mot ham. Første prøve bestått. Han tilbød ikke hjelp. Han forsøkte ikke å trøste meg. Han begynte straks å regne på hva som kunne vrenges ut av meg før jeg sank.
— Ringen er en kopi, løy jeg. — Originalen solgte jeg for tre år siden, da du trengte penger til å starte den appen. Husker du ikke det?
Om han faktisk hadde glemt det, eller bare latet som, ante jeg ikke. Nå vrengte han bare munnen.
— Da må du finne noe annet. Du er jo smart, du kommer sikkert på noe. Kan du ikke låne av venninnene dine?
— Jeg har ikke den typen venninner.
Erik reiste seg og begynte å gå rastløst frem og tilbake over kjøkkengulvet.
— Greit. Ikke få panikk før vi vet mer. Jeg skal snakke med mamma. Kanskje hun kan komme med et råd.
Jeg klarte så vidt å la være å smile bittert. Naturligvis. Mamma. Inger, den store strategen, hjernen og inspirasjonskilden bak alle de geniale planene hans.
Dagen etter dukket svigermoren min opp uten å ringe først, slik hun alltid gjorde når hun luktet blod i vannet. Hun var en eldre dame med perfekt lagt hår, brodert bluse og den faste boken med sunne oppskrifter i vesken. Bare at det denne dagen ikke først og fremst var oppskrifter som stakk opp av vesken; kanten av en juridisk brosjyre var godt synlig.
Jeg gjorde meg klar til neste scene. Kamerabrosjen var festet ved kragen på blusen. Lydopptakeren på telefonen gikk i kontinuerlig opptaksmodus.
— God dag, Anna, sang svigermoren min allerede fra døråpningen. — Jeg har hørt at du har fått problemer.
— Kom inn, Inger, svarte jeg og la ansiktet i et uttrykk av lydig ydmykhet.
Hun gikk rett inn på kjøkkenet, så seg rundt som om hun eide stedet, og satte seg på yndlingsplassen sin ved vinduet, der hun hadde full oversikt over hele rommet.
— Erik har fortalt meg alt. Både om skilsmissen og om de økonomiske vanskelighetene dine. Men du må ikke tro at jeg gleder meg over dette. Jeg er her for å hjelpe.
— På hvilken måte?
Hun foldet hendene på bordplaten, lente seg frem og tok på seg et ansiktsuttrykk som om hun bar hele verdens visdom alene.
— Anna, du må forstå én ting. Ekteskap er ikke bare en signatur på et papir. Det er forpliktelser. Du lovet å være ved Eriks side i gode og onde dager. Nå er dagene onde for deg, men han har det heller ikke akkurat lett. Du må sette deg inn i hans situasjon.
— Sette meg inn i hans situasjon? gjentok jeg.
— Selvfølgelig. Han har holdt ut med jobben din i alle disse årene. Reisene dine. Det at du aldri var hjemme. Han er mann, Anna. Han trenger en kone, ikke en forretningspartner. Du ødela familien selv, og nå vil du bare gå? Nei, slik fungerer det ikke.
Jeg tiet. Hun måtte få snakke seg varm.
— Erik krever skilsmisse fordi han er sliten. Men jeg kjenner sønnen min. Han roer seg alltid etter hvert. Hvis du nå tar på deg alle forpliktelsene han har skrevet inn i avtalen, kan jeg snakke med ham. Kanskje han ombestemmer seg. Du ønsker vel å redde familien?
— Og hvis jeg ikke gjør det?
Et øyeblikk mistet hun rytmen. Bare et øyeblikk. Så samlet hun seg igjen.
— Da er du rett og slett en egoistisk kvinne som brukte sønnen min så lenge det passet deg, og kastet ham fra deg da du ikke hadde bruk for ham lenger. Uansett skylder du ham penger. For den moralske belastningen. For alle årene med ydmykelse. For at han aldri fikk realisert seg selv på grunn av deg.
Raseriet begynte å koke i meg, men jeg tvang pusten til å holde seg jevn.
— Inger, si meg ærlig: Var det du som fant på at han skulle true med skilsmisse for å skremme meg til å skrive under på de vilkårene?
Hun ble ikke det minste brydd. Ikke et øyelokk skalv.
— Jeg tar vare på sønnen min. Og hvis du hadde vært en normal kvinne, ville du forstått at din oppgave er å inspirere mannen din, ikke ydmyke ham med lommeboken din.
Jeg så på henne og husket alle gangene hun hadde ringt for å be meg kjøpe en ny vaskemaskin, betale et opphold på kursted, dekke en serie massasjetimer eller ordne noe annet hun «bare trengte». Hver gang ble det lagt frem som en selvfølge, som en naturlig avgift jeg måtte betale for å ha fått plass i familien deres.
— Jeg har hørt hva du sier, sa jeg rolig. — Jeg trenger tid til å tenke.
Da svigermoren min endelig gikk, stanset jeg opptaket og sendte filen til Maria. Under ett minutt senere lyste svaret opp på skjermen: «Dette er dynamitt. Fortsett i samme spor. Vi skal presse dem helt inn i hjørnet.»