— Skal jeg følge deg til døren, bestemor? spydde ekspeditøren ut, mens blikket hennes gled vurderende over meg fra skoene og opp. — Klærne her inne er ikke akkurat beregnet på pensjonister. Kanskje torget passer bedre?
Jeg sto foran glassmonteren med kjoler. Vesken holdt jeg i hånden, jakken hang over den ene skulderen. Jenta bak disken betraktet meg som om jeg var et insekt hun hadde funnet i salaten.
— Jeg vil bare se litt, svarte jeg rolig.
— Ja da, bare se, fnøs hun. — Den har vi hørt før. Først skal dere prøve halve butikken, krølle til alt sammen, og så går dere uten å kjøpe noe. Dette er en boutique, skjønner du. Ikke en bruktbutikk.
Hun var ung, kanskje rundt tjueåtte, iført en tettsittende svart kjole, med skrikende manikyr og et ansiktsuttrykk fullt av nedlatenhet. På brystet hennes satt et navneskilt: Silje.
En tanke streifet meg: Hun aner ikke engang at jeg kjøpte hele denne butikken for en måned siden, sammen med bygningen den ligger i. Og nå står hun her og er frekk mot sin egen sjef.
— Kan jeg få se på nyhetene deres? spurte jeg og nikket mot stativet med kjoler.
— Nyhetene? Silje ruslet langs utstillingen og rettet litt på kleshengerne. — Er du sikker på det, bestemor? Dette er dyre varer. Veldig dyre. Kanskje du heller burde gå til avdelingen med nedsatte priser? Der finnes det sikkert noe enklere.
Jeg gikk nærmere og tok en blå kjole ned i hendene. Stoffet kjentes mykt og glatt, nesten som silke, og snittet var tidløst. Et ordentlig plagg.
— Hva koster denne? spurte jeg.
Silje kastet et blikk på prislappen og smilte skjevt.
— Seks tusen åtte hundre kroner, sa hun langsomt. — Men du trenger egentlig ikke å se på den. Den er åpenbart utenfor budsjettet ditt.
Jeg svarte ikke. Kjolen lå fortsatt over armene mine mens jeg studerte sømmene og undersøkte finishen. Arbeidet var pent utført. Den var verdt prisen. Kanskje kunne den til og med vært dyrere.
— Jeg vil gjerne prøve den, sa jeg.
— Seriøst? Silje løftet det ene øyenbrynet. — Du er klar over at hvis du flekker den til eller river den i stykker, må du betale for den? Sånn er reglene våre. Seks tusen åtte hundre kroner blir ikke bare strøket av regningen.
— Det forstår jeg, sa jeg og nikket.
— Greit, da. Ekspeditøren trakk på skuldrene. — Du bestemmer. Men hvis du ombestemmer deg og ikke skal kjøpe, så si fra med én gang. Jeg har ikke lyst til å kaste bort tiden min. Lunsjpausen min begynner snart.
Hun tok kjolen av hengeren og rakte den mot meg med en slurvete bevegelse, som om hun overleverte en gulvklut.
— Prøverommet er der borte, sa hun og pekte med haken mot hjørnet. — Og vær forsiktig med glidelåsen. Den er italiensk og ømfintlig.
Jeg tok imot kjolen og gikk inn i prøverommet. Døren ble lukket bak meg. Jeg kledde av meg og dro plagget forsiktig på. Det satt perfekt. Den blå fargen løftet frem øynene mine, snittet skjulte det jeg ikke ønsket å fremheve, og lengden var akkurat riktig. Foran speilet snudde jeg meg langsomt fra side til side. En god kjole. Gjennomført. Verdt hver krone.
Da jeg kom ut igjen, satt Silje bak disken med et blad foran seg og tygget tyggegummi. Hun gadd ikke engang å løfte hodet.
— Hva synes du? spurte jeg.
Med et sukk rev hun seg løs fra magasinet og lot blikket gli over meg.
— Tja, egentlig helt greit, sa hun trekkende. — Til alderen din å være, altså. Selv om utringningen er litt dyp, hvis jeg skal være ærlig. Når man har passert femti, bør man kanskje ikke vise seg fram sånn. Rynker på halsen pynter ikke akkurat.
Jeg er femtifire år. Ja, jeg har rynker. Men jeg skammer meg ikke over dem. Jeg har fortjent hver eneste én. Hver linje i huden min er et år med arbeid, erfaring og kamper jeg har kommet meg gjennom.
— Jeg tar den, sa jeg.
Silje la bladet fra seg og rettet seg opp.
— Mener du det? Overraskelsen i stemmen hennes var umulig å skjule. — Du vet helt sikkert hva den koster?
— Seks tusen åtte hundre kroner, gjentok jeg. — Ja, det vet jeg.
Ekspeditøren reiste seg, kom nærmere og knep øynene sammen mens hun gransket meg med en ny slags interesse.
— Hm, sa hun langsomt. — Og hvordan har du tenkt å betale? Med pensjonen i avdrag? Eller har barnebarna spleiset?
Jeg hentet kortet opp av vesken og la det på disken.
— Med dette.
Silje tok kortet mellom fingrene og snudde det frem og tilbake. Da hun fikk øye på den svarte plasten og logoen for premium-bank, kom det et kort fnys fra henne.
— Å, et svart kort, sa hun med tydelig spott i stemmen. — Har du funnet deg en rik ektemann, kanskje? Eller er det en sukkerpappa som hjelper til? Så la hun til et langt, hånlig «skjønt», som om den virkelige fornærmelsen først nå var på vei.