— Ta ut pengene, mamma trenger dem med én gang! beordret Erik og dyttet meg mot minibanken med en besluttsomhet som om vi sto midt i et militært angrep, og hele verdens skjebne hvilte på bankkortet mitt.
I bilen hadde han derimot vært mistenkelig mild. Han skrudde til og med ned radioen og sa to ganger: «Bare ikke bli sint, ok? Mamma har det vanskelig nok fra før.»
Da ante jeg fortsatt ikke at jeg ikke ble kjørt for å gjøre det kjøpet jeg hadde gledet meg til, men til et slags økonomisk forhør ansikt til ansikt.
Jeg stanset før jeg rakk å hente kortet opp av lommeboken. Ved minibanken, strategisk plassert slik at ingen andre kom til, sto svigermoren min, Inger.
Ved føttene hennes sto en svær bag, omtrent på størrelse med et lite hundehus, og i hånden klemte hun fast to pass og en mappe med en eller annen kvittering. Men det mest talende var ansiktsuttrykket hennes: hun så ikke ut som en som ba om hjelp, men som en dronning som nådig tok imot skatt fra beseirede undersåtter.
Alt falt på plass med skremmende fart.
I flere måneder hadde jeg lagt penger til side, litt etter litt. Jeg sparte til en skikkelig industriell overlockmaskin, ikke et skranglete plastapparat til gardinopplegg, men et ordentlig arbeidsredskap. Med den kunne jeg ta oppdrag, sy ting for salg og endelig slippe å være prisgitt Eriks økonomiske humør.
Modellen hadde jeg valgt for lenge siden. Butikken hadde lovet å holde den av til kvelden, og i hodet mitt sto maskinen allerede ved vinduet, i stedet for alle de evige ordene hans om at «vi kjøper den senere».
Men på veien dit hadde ruten plutselig blitt endret.
— Hva er det som haster sånn? spurte jeg rolig og betraktet hele denne teatralske oppstillingen.
Erik rykket irritert på skulderen. Ansiktet hans fikk det velkjente uttrykket av travel martyr, det menn ofte tar på seg når de vil fremstå som gode sønner, men helst vil finansiere heltedåden med andres penger.
— Anna, vi forklarer etterpå. Bare ta dem ut nå, folk står jo og venter, sa han og prøvde å stille seg mellom meg og køen, som om jeg kunne finne på å rømme rett gjennom glassveggene i kjøpesenteret.
Inger kom straks med et ynkelig sukk, en hel oktav lysere enn vanlig:
— Kjære Anna, ikke gjør oss til latter foran alle. Depositumet ryker om en time! Byrået har satt en streng frist: resten må betales før klokken seks, ellers går plassen videre, og vi får ikke igjen pengene!
Ordet «depositum» skar i ørene. Veldedighet pleier ikke å komme med forskuddsbetaling.
Jeg ble stående et øyeblikk, med hånden fortsatt ved lommeboken, og kjente at den ubehagelige mistanken i meg begynte å få en svært konkret form.