Kari hadde allerede tatt ordet igjen og serverte enda en fortelling om hvordan sønnen hennes hadde «skapt alt fra ingenting». Lars tok imot gratulasjoner, nikket overlegent og trykket hender til alle kanter. Han nøt øyeblikket. Slik skulle det se ut: innflytelsesrike mennesker, et kostbart dekket bord, beundrende blikk og respekt.
Så kom servitøren med regningen.
Uten å kaste et eneste blikk på beløpet rakte Lars frem kortet, nesten slentrende, som om selve betalingen var en formalitet. Terminalen ga fra seg et pip. Stillhet. Et nytt pip. Avvist.
— Prøv en gang til, sa Lars, og smilet var allerede borte.
Servitøren forsøkte igjen. Samme svar. En tredje gang. Avvist.
Kari skjøv stolen bakover og gikk bestemt bort til disken. Hun målte administratoren med et blikk fullt av forakt, som om hun sto over både stedet og menneskene som arbeidet der.
— Hva slags tull er dette? Sønnen min har ikke pengeproblemer. Gjør det ordentlig, ikke stå her og rote.
Administratoren, en ung kvinne i mørk, stram dress, møtte blikket hennes uten å blunke.
— Kortet er sperret av kontoeieren. Ingrid trakk tilbake tilgangen for noen minutter siden. Enten betaler dere kontant, eller så tilkaller vi vaktene.
Hele lokalet stivnet. En av gjestene fisket opp mobilen. En annen snudde seg bort og lot som om han ikke hadde hørt noe. Lars ble kritthvit. Han grep telefonen og ringte Ingrid. Ingen svarte. Han prøvde på nytt. Samtalen gikk ikke gjennom.
Kari klemte fingrene rundt albuen hans og hvisket skarpt mellom sammenbitte tenner:
— Lars, ordne opp i dette straks! Ring henne. Få henne til å åpne kortet igjen. Forstår du hvor pinlig dette er?
Men Lars hørte knapt på henne. Med raske, desperate bevegelser bladde han gjennom telefonen, forsøkte å huske passord til andre kontoer, andre løsninger, noe som helst. Ingenting. Alt var knyttet til Ingrid. Han kunne ikke engang huske når hun hadde fylt ut papirene, sendt inn skjemaene eller satt signaturene på plass. Han hadde bare skrevet under på det hun la foran ham, uten å lese.
Gjestene begynte å reise seg. Noen mumlet noe om hastesaker, andre gikk rett mot utgangen uten et ord. En eldre kunde i grå dress stanset ved Lars og klappet ham på skulderen med en medlidenhet som skar som hån.
— Slikt skjer, kollega. Du burde ha vist kona di litt mer respekt. Nå er det nok for sent.
Han var den første som forlot salen. Etter ham fulgte resten. På under ti minutter var bordene tomme. Til slutt sto bare Lars, moren hans og administratoren igjen, med regningen i hånden.
— Dere har tjue minutter, sa hun kjølig. — Deretter ringer jeg etter vaktene.
Kari rev opp vesken og dro frem noen sedler. Det var langt fra nok. Lars begynte å lete i lommene, fant småpenger og et par krøllete lapper. Fremdeles manglet det mye. Administratoren betraktet dem med en rolig, nesten klinisk nysgjerrighet.
— Har dere ringt kona?
Lars svarte ikke. Kari dro lufta hardt inn gjennom nesen.