«Forstår du i det hele tatt hva du har gjort?» spurte han lavt, nesten kvalt. «Moren min kommer til å forbande meg nå. Inger blir sittende igjen med ungene sine, og alt kommer til å falle på meg. Det er jeg som må rydde opp i alt.»
Jeg snudde ikke hodet mot ham. Jeg fortsatte å se ut gjennom sideruten, på mørket utenfor og refleksene fra gatelyktene.
«Og forstår du, Erik, hva du har gjort?» svarte jeg. «Du viste meg nøyaktig hvilken plass jeg har i livet ditt. Ikke som kona di. Ikke engang som et menneske. Bare som et gratis tillegg til en bolig.»
«Det var ikke det jeg mente.» Han vendte seg brått mot meg, og da så jeg at øynene hans var blanke. «Anna, helt ærlig. Jeg trodde du ville forstå. Inger er jo søsteren min. Hun har barn. Og du og jeg… vi kunne ha hjulpet dem. Det var alt.»
«Og hvis jeg hadde hatt en søster?» spurte jeg rolig. «Hvis jeg ville ha flyttet henne inn i leiligheten deres? Hadde du sagt ja?»
Han tidde.
Det svaret trengte ikke ord.
«Kjør hjem,» sa jeg til slutt. «Jeg orker ikke mer.»
Vi sa ikke et eneste ord på hele veien. Da vi kom hjem, begynte han å pakke. Ikke med én gang. Først prøvde han en gang til å presse meg, få meg til å skamme meg, få meg til å synes synd på ham. Han gråt. Han sa at han elsket meg. At moren og søsteren hadde «kjørt ham i senk». At han aldri hadde ønsket å såre meg.
«Du vet jo hvordan moren min er,» mumlet han der han satt på sengekanten og stirret ned i gulvet. «Når hun først har fått noe for seg, er det umulig å få henne til å slippe. Og Inger har alltid vært yndlingen hennes. Jeg klarte bare ikke å si nei.»
«Men meg klarte du å si nei til?» spurte jeg.
Han hadde ikke noe svar.
Etter en stund reiste han seg, dro kofferten frem fra skapet og begynte å kaste klær oppi den. Skjorter, jeans, sokker – alt ble slengt ned hulter til bulter, som om han håpet at kaoset i kofferten kunne dekke over kaoset han selv hadde skapt.
«Anna, hvor skal jeg gå?» spurte han da han sto i gangen med kofferten ved siden av seg. Stemmen hans var tynn, nesten barnslig, full av bønn.
Jeg åpnet døren for ham.
«Dit du er ventet,» svarte jeg. «Til moren din. Til Inger. Dere er jo familie.»
Han gikk ut. Kofferten dundret mot trinnene i oppgangen. Jeg lukket døren, lente ryggen mot den og sank langsomt ned på gulvet.
For første gang på veldig lenge klarte jeg å trekke pusten helt ned i lungene. Men det var ingen lettelse i meg. Ingen glede. Bare et stort, tomt rom inni brystet, og en tung, dump smerte som lå der som en stein.
Den natten sov jeg ikke. Jeg lå på ryggen og stirret opp i taket. Minnene kom ett etter ett: hvordan vi hadde møttes, hvordan han hadde gjort kur til meg, hvordan han hadde fridd. Jeg hadde trodd at kjærlighet var noe som varte. Noe man kunne bygge et liv på. Men det viste seg at den bare holdt frem til den første virkelige prøven.
Neste morgen ringte Marit.
«Anna, kjøperen er klar til å signere på onsdag,» sa hun. «Passer det for deg?»
«Ja,» svarte jeg. «Det passer helt fint.»
Hun ble stille et øyeblikk.
«Hvordan går det med deg? Holder du ut?»
Det var noe varmt i stemmen hennes, en slags forsiktig omsorg.
«Jeg holder ut,» sa jeg. «Takk.»
Jeg la på og ble sittende med telefonen i hånden. På skjermen lyste ti ubesvarte anrop fra Erik. I tillegg lå det én melding: «Du kommer til å angre. Jeg gir meg ikke så lett.»
Jeg slettet meldingen, satte telefonen på lydløs og gikk for å lage kaffe.
Men jeg hadde glemt én ting: Fred har alltid en pris. Og regningen kom en uke senere.
Kapittel 3. Innkallingen. Eller svigermors hevn
Den neste uken fløy forbi som én eneste lang, lykkelig dag. Jeg nøt stillheten. Jeg flyttet om på møblene i stuen og kjøpte nye gardiner i stedet for dem svigermor en gang hadde valgt for meg. Den gangen hadde Berit sagt: «Anna, ta beige, de er praktiske.» Og jeg hadde tatt beige, selv om jeg egentlig ville ha grønne.
Nå hang det myke gardiner i en dempet gressgrønn farge foran vinduene. Hele rommet virket med ett lysere. Varmere. Mer mitt.
Pengene etter salget av tante Karis leilighet sto på kontoen min. Selv etter at jeg hadde solgt raskt, var beløpet betydelig. Jeg bestemte meg for ikke å bruke noe med det samme. Først ville jeg vente til alt hadde roet seg, og så kunne jeg tenke klart på hva jeg skulle gjøre videre. Kanskje kjøpe en liten ettroms med lån. Kanskje leie en ordentlig leilighet og spare videre. Jeg hadde tid. For første gang på lenge føltes det som om jeg faktisk hadde tid.
Erik ringte hver eneste dag. Først kom truslene: «Du skal få angre. Jeg skal finne noen som kan ta deg.» Så kom bønnene: «Tilgi meg, jeg var idiot, la oss snakke, jeg savner deg.» Deretter var det trusler igjen: «Jeg skaffer meg advokat, så skal du få danse etter min pipe. Leiligheten var vår. Du hadde ingen rett til å selge.»
Jeg tok ikke telefonen. Jeg avviste anropene og blokkerte nummeret. Da ringte han fra andre telefoner – fra jobben, fra fasttelefon, til og med fra Berits nummer. Jeg avviste dem også.
Et par ganger dukket han opp utenfor blokken. Han sto nede ved døren, ringte på porttelefonen og ropte inn i røret: «Anna, åpne! Jeg må snakke med deg!» Jeg åpnet ikke. Naboene så skjevt på meg når vi møttes i oppgangen, men de sa ingenting. I vårt hus hadde det alltid vært stille, og andres familiedrama var noe man helst lot ligge.
Jeg hadde så vidt begynt å venne meg til tanken på at stormen kanskje hadde lagt seg. At han hadde gitt opp. At han hadde forstått at han ikke kom noen vei.
Naivt av meg.
Fredag kveld skulle jeg akkurat til å legge meg i et bad med skum og et glass vin. Jeg hadde fått bonus på jobben og bestemte meg for å unne meg noe hyggelig. Vannet rant varmt i badekaret, jeg tilsatte velduftende badeskum, tente et par lys og lot telefonen ligge igjen i stuen. Ingenting skulle få forstyrre meg.
Jeg hadde allerede tatt av meg morgenkåpen og skulle til å stige ned i vannet, da det ringte på døren.
Ikke én kort ringelyd. Det ringte lenge. Insisterende. Flere ganger etter hverandre.
Jeg stivnet.
Hvem kunne det være klokken ni om kvelden? Erik pleide ikke å ringe slik. Han trykket kort én gang og ventet. Dette hørtes ut som om noen sto i brann.
Jeg dro morgenkåpen rundt meg igjen, gikk ut i gangen og kikket gjennom kikkehullet. Utenfor sto en mann jeg ikke kjente, kledd i uniform. Mørkeblå jakke, lue, en konvolutt i hånden.
Hjertet mitt falt rett ned i magen.
Første tanke var at det måtte ha skjedd noe på jobben. Eller at det var noe galt med papirene mine. Jeg åpnet døren, men lot sikkerhetslenken bli sittende på.
«Anna K.?» spurte mannen strengt mens han sjekket et ark.
«Ja,» svarte jeg, og stemmen min skalv. «Det er meg.»
«Forkynnelse fra tingretten. Du må signere her.»
Jeg tok av lenken nesten mekanisk, grep skjemaet han rakte frem og skrev under der han pekte. Mannen nikket, snudde seg og forsvant ned trappen.
Jeg lukket døren og ble stående med ryggen mot den. Hendene mine skalv så kraftig at jeg ikke klarte å åpne konvolutten. Hva var dette? Skatt? En feil? Svindel?
Til slutt gikk jeg ut på kjøkkenet, satte meg ved bordet, skrudde på taklyset og rev konvolutten opp.
Papiret dirret mellom fingrene mine. Bokstavene hoppet foran øynene. Jeg leste teksten tre ganger før meningen faktisk nådde inn.
Søksmål fra Erik K. om deling av formue.
Jeg leste videre, saktere denne gangen. Saksøker: Erik K. Saksøkt: Anna K. Kravet: at midlene fra salget av leiligheten på den og den adressen skulle anses som felles verdier opparbeidet i ekteskapet og deles likt mellom partene. Beløpet i kravet var nesten tre hundre tusen kroner. Omtrent halvparten av det jeg hadde fått for leiligheten.
Jeg gled ned på gulvet i gangen akkurat der jeg sto. Beina bar meg ikke.
Hvordan? Hvorfor? Leiligheten var min. Den var arvet. Den hadde tilhørt meg før ekteskapet. Jeg hadde jo undersøkt det. Jeg hadde snakket med jurist da jeg overtok arven. Jeg fikk klar beskjed: særeie, personlig eiendom, ektefellen har ingen rettigheter.
Og likevel lå dette papiret foran meg.
Jeg leste søksmålet på nytt. Denne gangen presset jeg meg til å lese hvert eneste ord. Der sto det at Erik angivelig hadde pusset opp leiligheten for egne penger. At han hadde brukt betydelige private midler. At han hadde forbedret boligens tilstand vesentlig. Derfor, het det, var leiligheten blitt påkostet under ekteskapet, og han hadde krav på halvparten av verdien av disse forbedringene. Kanskje til og med en del av selve leiligheten dersom forbedringene ble vurdert som vesentlige.
Advokaten som hadde skrevet kravet, hadde formulert det pent: «legging av gulvbelegg, utskifting av elektrisk anlegg, montering av sanitærutstyr, overflatebehandling av vegger». Alt skulle være betalt av saksøker.
Jeg husket den oppussingen.
Tante Kari hadde satt den i gang fem år tidligere, før jeg i det hele tatt var gift. Erik hadde riktignok hjulpet til. Han hadde festet noen gulvlister, flyttet et par stikkontakter og hengt opp en lampe. Tante Kari hadde vært takknemlig og betalt ham for arbeidet, selv om han først hadde sagt nei. Jeg hadde selv sett henne gi ham en konvolutt med penger. Han tok imot den.
Og nå skulle dette «oppussingsarbeidet» koste meg halve leiligheten?
Da gikk det plutselig opp for meg.
Dette hadde ikke Erik funnet på alene. Han hadde ikke fantasi nok til et slikt trekk. Dette var Berit, min kjære svigermor, som hadde gått til angrep. Det var hun som hadde funnet en advokat. Hun som hadde fått kravet skrevet. Hun som hadde samlet kvitteringer. Jeg husket ordene hennes fra den middagen: «Mor har spart på kvitteringene i to år.» Den gangen hadde jeg ikke lagt noe særlig i det.
Nå lød ordene helt annerledes.
Telefonen ringte.
Jeg så på skjermen. Erik.
Alt inni meg strammet seg, men jeg svarte. Jeg måtte vite hva som kom videre.
«Fikk du den?» Stemmen hans var rolig. Tilfreds. Nesten mett. «Vel, Anna. God natt. Trodde du virkelig at jeg bare kom til å gi meg? At du kunne kaste meg ut, og så var det over?»
«Har du mistet forstanden?» ropte jeg, ute av stand til å holde meg. «Hvilke forbedringer? Hvilken oppussing? Du flyttet én stikkontakt og spikret opp noen lister! Tante Kari betalte deg for jobben. Det var ikke dine investeringer!»
Han lo lavt.
«Advokaten kommer til å si at det var en omfattende oppgradering. Og vi har kvitteringer. Mor er gammel, men hun er ikke dum. Hun tok vare på kvitteringene for materialene. Trodde du vi bare kom på besøk for hyggens skyld? Vi så. Vi husket. Hver eneste skrue er notert.»
«Du… dere…» Jeg klarte knapt å puste. Ordene satte seg fast i halsen.
«Jeg gir deg en sjanse, Anna,» avbrøt han. Nå var stemmen hardere. Mer alvorlig. «Stans salget. Ta leiligheten tilbake. Kjøperen har vel ikke rukket å betale alt ennå? Hev avtalen. Gi pengene tilbake. La Inger flytte inn. Da trekker jeg søksmålet. Og så lever vi fint sammen, slik vi gjorde før. Jeg kan til og med tilgi deg for det stuntet med salget.»
«Og hvis jeg ikke gjør det?» spurte jeg lavt.
«Da deler retten alt. Pengene eller leiligheten. Halvparten er min. Og du får betale saksomkostningene i tillegg. Jeg har en god advokat. Mor sparte ikke på noe. Tenk deg om, Anna. Du har frist til mandag.»
Så la han på.
Jeg ble sittende på gulvet med armene rundt knærne og blikket festet i ingenting. Etter en stund begynte jeg å gråte. Ikke stille, pene tårer, men av ydmykelse, maktesløshet og raseri mot meg selv. Jeg burde ha hørt på tante Kari. Hun pleide alltid å si: «Anna, ha papirene dine i orden og stol ikke blindt på noen. Ikke engang en ektemann.»
Men jeg hadde stolt på ham. Jeg hadde trodd vi var en familie.
Hvor lenge jeg satt slik, vet jeg ikke. Jeg kom til meg selv først da jeg begynte å fryse. Jeg reiste meg, gikk inn på kjøkkenet og helte vann i et glass. Hendene mine skalv fremdeles. Jeg så på klokken. Den var halv tolv om natten.
Da husket jeg plutselig Marit, eiendomsmegleren. Hun hadde jo sagt: «Hvis det blir problemer, ringer du.»
Jeg fant nummeret hennes og ringte.
«Marit, unnskyld at jeg ringer så sent,» sa jeg og forsøkte å holde stemmen stødig. «Jeg har fått problemer. Mannen min har gått til sak. Han krever deling av pengene fra salget. Han sier han pusset opp leiligheten og brukte egne midler. Han påstår at han har kvitteringer.»
Marit var stille noen sekunder. Så sukket hun tungt.
«Å, kjære deg. Jeg var redd for noe sånt. Slike krav er nesten en standardmetode. Ektemenn, kjærester, slektninger – alle prøver å få revet til seg en bit. Har du sett kvitteringene? Vet du hvilke beløp det er snakk om?»
«Nei. Han sa bare at moren hans hadde samlet på dem.»
«Skjønner.» Stemmen hennes ble brått mer forretningsmessig. «Hør nøye på meg. Du trenger en dyktig advokat. Uten det går dette ikke. Dere må bevise at arbeidet var kosmetisk, at pengene kom fra deg eller fra tanten din, og at han i beste fall bidro med småting. Hvis du har dokumentasjon – avtaler med håndverkere, kvitteringer, meldinger, noe som helst – ta det vare på. Hvis du ikke har det, må vi finne andre spor.»
«Hvilke spor?» spurte jeg, og for første gang den kvelden kjente jeg et lite håp.
«Noe som svekker kravet hans. For eksempel at han aldri egentlig hadde grunnlag for å kreve noe. Utroskap kan være relevant i visse sammenhenger. Gjeld. Eller at han forsøker å presse deg, true deg, drive utpressing. Har du opptak av samtalene deres?»
«Nei…» Stemmen min brast nesten.
«Da begynner du nå. Slå på opptak hver gang han ringer eller dukker opp. Samtaler du selv deltar i, kan som regel brukes, så lenge de ikke er skaffet på ulovlig vis. Og ikke finn på å møte ham eller familien alene. Aldri. Kun med advokat. Jeg skal sende deg nummeret til en god en. Han har lagt slike menn flate før. Skriv ned.»
Jeg fant en penn og noterte nummeret på baksiden av en konvolutt. Jeg takket henne flere ganger og la på.
Klokken var blitt ett om natten. Jeg satt ved kjøkkenbordet og stirret ut i det mørke vinduet. Etter en stund reiste jeg meg, lette i en skuff og fant en gammel diktafon. Jeg hadde kjøpt den en gang for å ta opp forelesninger. Jeg sjekket om den fortsatt virket og satte den til lading.
Akkurat da ringte det på døren igjen.
Jeg skvatt til og ble stående urørlig.
Hvem kunne det være klokken ett om natten?
Jeg gikk forsiktig bort til døren og kikket ut. På reposet sto Erik. Han hadde en flaske vin i hånden og et tåpelig smil i ansiktet. Han hadde på seg den gamle jakken sin, håret sto til alle kanter, og øynene var røde. Enten hadde han grått, eller så hadde han drukket. Kanskje begge deler.
«Anna, åpne da!» ropte han, og stemmen hans ga gjenlyd i oppgangen. «Jeg kommer i fred. Vi må snakke før dette går til retten. La oss ordne det på en ordentlig måte. Jeg elsker deg jo, din idiot. Åpne. Ikke vær redd.»
Jeg så på ham, og for første gang så jeg ikke mannen min.
Jeg så en fiende.
En slu, frekk fiende som kom med smil om munnen og en stein bak ryggen. En mann som hadde saksøkt meg, og som nå tilbød å «løse alt pent». En mann som hadde latt moren samle kvitteringer i to år mens jeg gikk rundt og var den behagelige, tause kona.
Hånden min fant diktafonen i lommen på morgenkåpen. Jeg dro den frem, slo på opptaket og stakk den tilbake.
Så trakk jeg pusten dypt og åpnet døren.
«Kom inn,» sa jeg. «Så snakker vi.»
Han trådte inn og prøvde straks å klemme meg. Det luktet gammel alkohol og billig parfyme av ham. Jeg vred meg unna.
«Gå på kjøkkenet,» sa jeg. «Ikke ta av deg skoene. Gulvet er allerede vasket.»
Han subbet lydig bortover gangen med støvlene på, satte seg ved bordet og plasserte vinflasken foran seg.
«Sett deg, drikk med meg.» Han fant glass og skjenket vin i begge. «For forsoning.»
Jeg satte meg rett overfor ham. Fingrene mine lukket seg rundt diktafonen i lommen.
«Si hvorfor du er her. Kort. Jeg skal tidlig opp i morgen.»
Han sukket, tok en slurk av glasset sitt og så på meg med fulle, bedende øyne.
«Anna, jeg er en idiot. Tilgi meg. Mor har rotet til hodet mitt, og Inger presser på hele tiden. Men jeg klarer meg ikke uten deg. Kan vi ikke bare få alt tilbake? Jeg flytter fra dem. Jeg skal elske deg, slik jeg gjorde før. Vær så snill.»
«Og søksmålet?» spurte jeg. «Trekker du det?»
«Selvfølgelig trekker jeg det,» svarte han raskt. «Hvis du går med på det. Du trenger bare å gi leiligheten til Inger. Eller vent, vi kan bo der selv. Tanteleiligheten er jo fin. Hvorfor skal vi leie? Du flytter dit, så kommer jeg til deg. Og denne leiligheten kan vi leie ut.»
Jeg stirret på ham og kjente nesten en underlig forundring. Hvordan var det mulig å være så grenseløst frekk? Han trodde fremdeles at jeg tilhørte ham. At både jeg og det jeg eide, var noe han kunne disponere etter eget forgodtbefinnende.
«Erik, hører du deg selv?» spurte jeg. «Leiligheten er solgt. Pengene står på min konto. Og jeg har ingen planer om å gi dem til søsteren din.»
«Hev avtalen!» Han slo knyttneven i bordet så glassene hoppet. «Gi tilbake forskuddet. Si at du ombestemte deg. Folk skjønner sånt. Og så sier vi til Inger at hun får vente litt. Eller vi gir henne denne leiligheten midlertidig, og så flytter vi selv inn i tante Karis. Ikke sant?»
«Så du vil at jeg skal bo sammen med deg i den leiligheten du nettopp har forsøkt å ta fra meg gjennom retten?» Jeg ristet på hodet. «Mener du alvor?»
«Men jeg trekker jo søksmålet!» ropte han. «Hva er det du ikke skjønner? Jeg prøver å gjøre dette for din skyld!»
«For min skyld?» Jeg klarte ikke å sitte lenger. Jeg reiste meg. «Du gjør dette for deg selv, Erik. For moren din. For Inger. I familien deres var jeg alltid en fremmed. Nyttig så lenge jeg tidde og gjorde som dere ville. Men så fort jeg sa nei, ble jeg fienden. Du gikk til sak mot meg. Du.»
Han så ned.
«Mor gjorde det,» mumlet han.
«Men du skrev under!» Stemmen min ble skarpere. «Du lot henne styre deg. Du sviktet meg. Og nå kommer du hit med vinflaske og tror at jeg bare skal tilgi alt?»
Han svarte ikke. Lenge sa han ingenting. Så tømte han glasset, reiste seg og kom mot meg. Jeg tok et skritt bakover.
«Anna, jeg elsker deg faktisk,» sa han lavt. «Jeg har det vondt uten deg. Mor hakker på meg, Inger klager, ungene skriker. Jeg vil hjem til deg. La oss begynne på nytt.»
«Nei, Erik,» sa jeg fast. «Det finnes ikke noe nytt startpunkt for oss. Det har skjedd for mye. Gå.»
«Anna…»
«Gå,» gjentok jeg og pekte mot døren. «Og husk dette: Hvis du ikke trekker søksmålet, kommer jeg til å kjempe. Jeg har advokat. Jeg har bevis. Og jeg har deg.»
Jeg tok diktafonen opp av lommen.
«Hele samtalen vår er tatt opp. Alle innrømmelsene dine. Så tenk nøye gjennom hvem retten kommer til å tro på.»
Han så på diktafonen. Ansiktet hans vred seg av raseri.
«Din… din jævla hurpe! Du gjorde dette med vilje! Du lokket meg hit!»
«Jeg lokket deg ikke noe sted,» svarte jeg. «Du kom av deg selv. Jeg forsvarer meg bare. Gå.»
Han stormet ut av leiligheten og smelte døren igjen så hardt at det drysset puss fra karmen. Jeg låste etter ham, slo av diktafonen og sank ned på gulvet.
Hjertet hamret som om det ville ut av brystet mitt.
Men under frykten kjente jeg noe annet. Noe nytt. En merkelig, uvant styrke. For første gang hadde jeg sagt imot ham. For første gang hadde jeg ikke svelget alt, ikke tålt alt, ikke tiet.
Neste morgen ringte jeg advokaten Marit hadde anbefalt. Vi avtalte møte mandag. Og for første gang på veldig lenge kjente jeg at jeg faktisk hadde krefter til å slåss.
Kapittel 4. En ærlig samtale. Og bumerangen
Mandag morgen dro jeg til adressen Marit hadde gitt meg. Kontoret lå i en gammel bygård i sentrum, med høye tak, slitte trapper og en heis som knirket som om den protesterte mot hver etasje. På døren hang et lite skilt: «Advokatfirmaet Solberg & Partnere».
Jeg ringte på. Døren ble åpnet av en mann på rundt trettifem, med briller og mørk dress. Han så alvorlig ut, nesten streng, men øynene hans var våkne og oppmerksomme.
«Anna?» spurte han. «Kom inn. Jeg heter Henrik. Marit har fortalt meg litt om saken din.»
Jeg gikk inn i et lite kontor med tremøbler, bokhyller og bunker av mapper stablet langs veggene. Jeg satte meg på stolen foran skrivebordet. Henrik lukket døren, satte seg i stolen sin og foldet hendene på bordplaten.
«Fortell meg alt fra begynnelsen,» sa han. «I riktig rekkefølge. Ikke utelat noe, selv om det virker uvesentlig.»
Jeg begynte å fortelle.
Om tante Kari. Om arven. Om hvordan Erik hadde krevd at jeg skulle gi leiligheten til søsteren hans. Om salget, om skandalen hjemme hos Berit, om at han hadde flyttet ut. Jeg fortalte om forkynnelsen, om søksmålet og om nattbesøket med vinflasken. Til slutt fortalte jeg om diktafonen.
Da jeg var ferdig, lente Henrik seg bakover i stolen og ble sittende taus noen sekunder mens han så opp i taket.
«Har du opptaket med deg?» spurte han.
Jeg nikket, tok frem telefonen og spilte av filen jeg hadde overført fra diktafonen. Vi hørte gjennom hele samtalen fra start til slutt. Henrik gjorde notater i en blokk. Av og til stoppet han opptaket og ba meg forklare detaljer: når oppussingen hadde skjedd, hvem som var til stede, om tante Kari hadde pleid å betale kontant, om det fantes meldinger mellom oss fra den tiden.
Da opptaket var ferdig, la han pennen fra seg og så på meg med et blikk som hadde fått et snev av respekt.
«Anna, det var veldig klokt av deg å ta opp dette,» sa han. «Opptaket er et godt kort å ha. Her sier han rett ut at arbeidet var småtteri, at søksmålet i praksis kommer fra moren hans, og at han er villig til å trekke det dersom du går med på betingelsene hans. Det peker sterkt i retning av at kravet ikke er reelt begrunnet, men brukes som pressmiddel.»
«Er det nok til å vinne?» spurte jeg.
Han smilte skjevt.
«Det er nok til å gjøre livet hans betydelig vanskeligere. Men jeg må se på selve søksmålet. Hva har de skrevet? Hvilke summer opererer de med? Finnes det faktiske kvitteringer?»
Jeg rakte ham kopien av kravet som hadde fulgt med innkallingen. Henrik leste grundig gjennom dokumentet. Først uten å si noe. Så laget han en lav lyd, tok av seg brillene og pusset dem langsomt.
«Dette er ganske standard,» sa han til slutt. «Et krav om deling, med henvisning til ekteskapsloven. Han påstår at han har finansiert varige forbedringer med egne midler, og hevder at dette gir ham et krav.»