– Jeg drakk.
– Selvfølgelig gjorde du det! Hvorfor spør jeg i det hele tatt? Klart du satt og drakk. Og mens du gjorde det, tok hun beina fatt og dro til varmere strøk med elskeren sin. Den kvinnen eier ikke skam. Og du sitter bare der som en slapp fille. Fy skam deg! Reis deg med én gang, dra etter henne og finn henne!
– Hva skulle det være godt for, mamma? – Erik trakk skjevt på munnen. – Hun skrev det jo helt tydelig: «Ha det.» Det finnes ikke så mange måter å tolke det på. Og dessuten … nå har hun alt hun ville ha. Penger, pass, kanskje til og med lykken.
– Å, Erik, Erik … du er dum, gutten min. Dum som et brød … Og jeg, gamle fjols, – sukket Inger. Hun sank ned på en stol og stirret tomt ned i gulvet. – Det var jeg som ødela alt. Billetten skulle vært kjøpt til Anna, ikke til meg.
En måned gikk. Anna kom ikke tilbake.
Gjennom bildene hun la ut i sosiale medier, forsto Inger etter hvert at Anna slett ikke befant seg i Tyrkia, men på Kypros. Deretter dukket det opp bilder fra Roma. Så fra Paris. På hvert eneste bilde smilte hun, lo, poserte foran Eiffeltårnet i en kjole med farge som røkt laks og så ut som om hun aldri hadde hatt en bekymring i livet. Den skjeggete mannen het Lars. Han var skilt, drev forretninger og bodde i Europa.
Under ett av bildene hadde Anna skrevet: «Når en kvinne slutter å vente på mirakler fra mannen sin, finner hun mirakelet selv.»
Kort tid etter kom skilsmissepapirene. Erik leste dem ikke engang ordentlig. Han satte bare underskriften sin der det skulle signeres, la alt i en konvolutt og leverte den på posten, som om han utførte en helt vanlig plikt.
Inger satt ved kjøkkenbordet. På disse ukene hadde håret hennes blitt merkbart gråere, og stemmen var blitt lav og ru.
– Jeg ville jo bare at sønnen min skulle få det godt … Men se hvordan det endte. Han ble sittende igjen alene. Hun ville så gjerne til havet, og nå har vi bare ensomhet og skam igjen …
Ytterligere to uker passerte. Så ringte det en dag på døren.
Erik gikk motvillig for å åpne. Utenfor sto Anna. Vakker, velstelt, i en elegant topp, med en lett middelhavsbrun glød i huden. Et øyeblikk klarte han ikke å tro på det han så.
– Hei, Erik! sa hun lett og gikk inn i leiligheten, som om hun bare hadde vært borte en ettermiddag. – Jeg må hente noen ting. Gamle bilder, noen papirer. Det gjør vel ikke noe?
Han nikket uten å si et ord. En stund ble han bare stående, før spørsmålet slapp ut av ham:
– Er du … lykkelig med Lars?
– Ja, det er jeg. Veldig, faktisk. Men det viktigste er at han respekterer meg. Det gjorde du aldri.
– Fordi jeg kjøpte billetten til mamma den gangen, og ikke til deg?
– Nei, Erik. Fordi du alltid valgte moren din foran meg. Hver eneste gang. Bilen, ferien, alt sammen. Det gjaldt til og med den gangen jeg ba om bare én kveld for oss to.