Erik tømte vinglasset i én brutal slurk og satte det fra seg så hardt at det smalt i bordplaten.
— Hent desserten. Og lag kaffe. Lars skal ha sukker, jeg tar min som vanlig. Fort deg. Og smil når du serverer, du står ikke ved graven til selvrespekten din. Du er gjest hos et anstendig menneske.
Anna ble stående ved kaffemaskinen mens kvernen skar gjennom stillheten med en skarp, ubehagelig lyd. Det føltes som om den ikke malte kaffebønner, men skrapte direkte mot innsiden av hodet hennes. Hendene hennes skalv ikke. Tvert imot virket de tunge, som om noen hadde fylt dem med bly. Bevegelsene ble knappe, presise, nesten maskinelle. Hun satte koppene på brettet, slapp sukker i den ene uten engang å røre rundt. Inne i henne, der sinnet hadde kokt bare minutter tidligere, bredte det seg nå en kald, øde ro. Plutselig forsto hun at hun ikke lenger hadde noe behov for å forklare seg. Ikke for lønnen sin, ikke for det hun hadde oppnådd, ikke for at hun hadde våget å vokse forbi den lave plassen ektemannen hennes mente hun hørte hjemme på.
Da hun kom tilbake til stuen, var luften så tett at den nesten kunne skjæres i skiver. Lars satt bøyd over mobilen og lot som om han håndterte akutte jobbkriser klokken ni en fredagskveld. Ingrid satt og plukket nervøst på kanten av duken uten å våge å løfte blikket. Bare Erik så ut til å stortrives. Alkoholen hadde revet løs de siste hemningene hans og gjort det sårede egoet hans om til noe glupsk og stygt, noe som krevde mer skade.
— Der har vi kaffen vår! ropte han høyt da Anna satte brettet ned på bordet med et smell. Koppene klirret mot hverandre, men ingen kommenterte det. — Sett deg, Anna, sett deg. Lars og jeg satt akkurat og mimret om den første gangen du kom inn i denne leiligheten. Husker du det?
— Erik, er det ikke nok nå? ba Ingrid lavt. Stemmen hennes var tynn, og bønnen i den var umulig å misforstå. — Kan vi ikke bare drikke kaffe og snakke om noe hyggelig? Ferien vi planlegger, for eksempel?
— Hva er det jeg sier som er så fælt? Erik så oppriktig forbauset ut mens han helte konjakk i kaffekoppen i stedet for melk. — Jeg blir bare nostalgisk. Husker du, Lars, hva hun hadde på seg da vi møttes første gang? Den grå kåpen, den som så ut som om bestemoren hennes hadde brukt den under krigen. Og støvlene… Herregud, de støvlene! Kunstskinnet hadde sprukket i kulda, og sålen var limt fast med kontaktlim. Jeg husker jeg tenkte: stakkars lille skapning.
Anna satte seg langsomt på plassen sin. Hun betraktet mannen sin slik en rettsmedisiner betrakter en åpnet kropp på bordet: uten følelser, bare med en nøktern registrering av alt som var råttent.
— Det var de eneste støvlene jeg hadde råd til etter at hybelen var betalt, sa hun tørt. — Jeg studerte på dagtid og jobbet om natten. Men det kan du selvfølgelig ikke forstå, Erik. Dine støvler ble alltid kjøpt av faren din.
— Nettopp! Erik pekte triumferende på henne. — Hører dere? Den gamle visa igjen. Jeg jobbet, jeg slet, jeg led! Men hvem var det som dro deg opp av gjørma? Hvem sa: greit, du kan bo hos meg, siden det først er så synd på deg? Jeg vasket deg ren, jeg kledde deg opp. Du så jo ut som et fugleskremsel. Og nå sitter du her i stolen min, i dyre merkeklær du kan kjøpe fordi du slipper å bekymre deg for hvor du skal sove i morgen, og så våger du å åpne munnen?
Lars skjøv stolen bakover og reiste seg så brått at den nesten veltet.
— Erik, nå går du for langt. Seriøst, hold kjeft. Dette er kvalmt å høre på. Anna er kona di, ikke en tigger du fant utenfor Oslo S.
— Sett deg! brølte Erik, og ansiktet hans vred seg i raseri. — Dette er mitt hjem, og her sier jeg akkurat det jeg mener! Dere sitter alle sammen og tror hun er så vellykket, en eller annen forbannet karrierekvinne. Avdelingsleder for logistikk, liksom. Pøh! Suksessen din er ikke verdt en dritt, Anna. Hvem som helst kan jobbe tolv timer i døgnet og klatre over andre mennesker når noen har sørget for at hun har ryggen fri. Når hun slipper å betale femten tusen i husleie hver måned. Når hun slipper å spare til egen bolig. Du er et tomt skall. Alt du kaller suksess, skyldes meg. Det var jeg som ga deg drivhusforhold. Uten meg hadde du stått på et marked og solgt sokker, eller sittet fast i Trøgstad med tre unger og en full mann på sofaen.
Anna tok koppen sin mellom hendene. Kaffen var glovarm og brant mot fingrene, men smerten hjalp henne å holde hodet klart. Hun så hvordan mannen hennes skalv av hat. Ikke egentlig mot henne som menneske, men mot det faktum at hun hadde våget å bli noen uten at han kunne ta direkte æren for det. Det var selvstendigheten hennes han ikke klarte å tilgi.
— Mener du at et tak over hodet gir deg rett til å tråkke på meg? spurte hun svært lavt. I stillheten som fulgte, lød stemmen hennes likevel som et skudd.
— Jeg mener at du skal vite hvor du hører hjemme! skrek Erik, spratt opp og lente seg fram over bordet. — Og din plass er å være takknemlig! Du lever på meg, Anna. Du var fattig da du kom, og inni deg er du like fattig fortsatt, uansett hvor mye du tjener. Du er fremdeles den samme provinsjenta som stirret sultent på en Oslo-adresse som om den var inngangsbilletten til et ordentlig liv. Jeg plukket deg opp som en bortkommen valp, tok deg inn i varmen, og nå biter du hånden som ga deg alt? Du burde be til meg om kvelden!
Ingrid skjulte ansiktet i hendene. Lars sto borte ved vinduet med knyttede never, tydelig i kamp med seg selv for ikke å slå til vennen sin. Men Erik så ikke lenger noen av dem. Alt blikket hans fant, var kona. Han hadde mistet styringen. Han badet i sin egen makt, i rollen som herre i eget hus, og la ikke merke til at han for lengst hadde krysset en grense det ikke fantes noen vei tilbake fra.
— Så jeg er altså en fattiglus du fant på søppelfyllingen? Anna reiste seg. Hun gråt ikke. Hun skalv ikke. Ansiktet hennes var blitt helt stivt. — Tror du virkelig at noen få kvadratmeter betong er det eneste som holder meg ved siden av et så ynkelig menneske som deg?
— Hva ellers? Erik brast i latter, en hard og stygg latter som minnet mer om bjeffing. — Den store kjærligheten din? Ikke få meg til å le. Du er sammen med meg for komforten. For adressen. For å slippe å krype tilbake til hullet du kom fra. Du er en helt vanlig hverdagsprostituert, Anna. Forskjellen er bare at jeg ikke betaler deg med penger, men med kvadratmeter.
Det ble dråpen. Stillheten i rommet strammet seg som luften før et uvær. Anna skjøv stolen langsomt bakover. I de brune øynene hennes, som vanligvis hadde varme i seg, lå det nå et iskaldt glimt. Hun så ikke lenger på Erik som på ektemannen sin.