Men sannheten var en helt annen. Mens hun hadde forestilt seg at han tok ekstra vakter eller prøvde å tjene litt mer, hadde Erik leid ut leiligheten hennes til fremmede, tatt imot penger og brukt dem på noe han ikke engang ville forklare.
– Hvor ble pengene av? spurte hun.
– Vi trengte dem til… jeg betalte ned gjeld.
– Hva slags gjeld?
– Anna, ikke over telefonen. La oss møtes, så kan jeg forklare alt.
– Nei. Du forklarer det nå.
Erik nølte. Pusten hans ble tyngre, og i det øyeblikket forsto Anna at han enten løy, holdt noe tilbake, eller forsøkte å skjule en sannhet hun helst ikke ville vite noe om.
– Du får tre dager, sa hun lavt. – Hent tingene dine. Jeg skal gi deg det at du i det minste ikke rørte papirene mine eller smykkene mine. Men nøklene legger du i postkassen.
– Kaster du meg ut? Det var ekte forbauselse i stemmen hans, som om konsekvensene kom fullstendig uventet på ham.
– Ja, svarte Anna. – Det er akkurat det jeg gjør.
Hun avsluttet samtalen, reiste seg fra sengen og begynte å pakke. Ikke sine egne ting. Hans.
To dager senere var leiligheten tom. Leieboerne hadde reist. Lars hadde funnet et rom i et kollektiv i utkanten av byen, og Kari dro dit sammen med Jonas, bare midlertidig, til de klarte å finne noe billigere. Anna ga dem til og med fem hundre kroner til reisen. Ikke fordi hun følte seg spesielt storsinnet, men fordi hun ikke orket å kjenne seg som et monster.
Erik hentet eiendelene sine om natten. Han ringte ikke, skrev ikke, varslet ikke. Morgenen etter fant Anna nøklene i postkassen, sammen med en kort lapp: «Du tar feil. Jeg ville bare gjøre det beste for oss. Du setter aldri pris på det jeg prøver å få til.»
Hun leste ordene to ganger. Deretter rev hun arket i små biter og kastet det. Det beste for oss. Det han prøvde å få til. Han hadde klart å overbevise seg selv om at det å lure sin egen kone og leie ut leiligheten hennes bak ryggen hennes var en form for omsorg. Anna ble knapt overrasket. På åtte år hadde hun lært at Erik aldri virkelig tok ansvar. Han hadde alltid en forklaring klar, alltid en annen å skylde på.
Men nå spilte det ingen rolle lenger.
En uke senere leverte Anna inn papirene for skilsmisse. Hun sendte inn søknaden sammen med kopi av skjøtet på leiligheten, kopier av leiekontraktene hun hadde funnet på soverommet, og skjermbilder av meldinger der Erik selv innrømmet at han hadde leid ut boligen uten hennes samtykke.
Ingrid, advokaten hun hadde kontaktet, mente prosessen kom til å gå forholdsvis raskt. De hadde ingen felles barn, og det var nesten ingenting å dele. Bilen sto i Annas navn, og lånet på den betalte hun selv.
– Han kan selvfølgelig forsøke å protestere, sa Ingrid. – Han kan kreve deling av det han mener er felles verdier. Men slik jeg ser det, finnes det svært lite han kan bygge et krav på.
– Da får han prøve, svarte Anna. – Jeg er ferdig med å være redd for ham.
Hun var ikke sint lenger. Raseriet hadde brent ut allerede den tredje dagen og etterlatt noe langt mer uvant: en hul stillhet. Åtte år var ikke lite. Åtte år besto av vaner, små ritualer, interne vitser, ferier, søndagsmorgener og kvelder der alt hadde virket trygt. Selv når et menneske viste seg å være en annen enn den man trodde, kunne man ikke bare viske ham ut av hukommelsen.
Men man kunne nekte ham en plass i fremtiden.
Anna byttet låser i hele leiligheten. Hun fikk installert alarm og satte opp et lite kamera i gangen. Når hun senere dro på jobbreiser, åpnet hun bare appen på mobilen og så med egne øyne at hjemmet hennes sto tomt og urørt.
Blomstene lærte hun seg å ta hånd om selv. Før hun reiste, satte hun pottene i en balje med vann. Hvitevarene og varmen sjekket hun gjennom smarthus-appen. Til og med søppelet begynte hun å bære ut selv, og det viste seg å være langt mindre dramatisk enn hun hadde forestilt seg.
Omtrent en måned etter at skilsmissen var i gang, ringte Erik. Nummeret var nytt og ukjent. Hadde hun visst at det var ham, ville hun aldri tatt telefonen.
– Anna, hei, sa han. Stemmen hans bar på en blanding av skyld og frekkhet. – Hvordan har du det?
– Hva vil du? spurte hun uten å hilse tilbake.
– Jeg bare… jeg savner deg. Kanskje vi kunne møtes?
– Hvorfor det?
Han ble stille et øyeblikk. Hun kunne nesten høre hvordan han vred på seg og lette etter de riktige ordene.
– Jeg vil be om unnskyldning, sa han til slutt. – Ordentlig. Jeg tok feil. Jeg har skjønt det nå. Kanskje du kan gi meg en ny sjanse?
– Har du skjønt at du leide ut leiligheten min bak ryggen min? Eller har du bare skjønt at jeg faktisk kastet deg ut?
– Vel… begge deler, kanskje.
– Nei, sa Anna. – Du har ikke skjønt det. Hvis du virkelig hadde forstått noe, ville du ikke ringt og bedt om å møte meg. Da ville du latt meg være i fred.
Hun la på og blokkerte nummeret.
Samme kveld satt hun ved kjøkkenbordet med en kopp ingefærte mellom hendene og så ut på byen. Vinduene vendte mot en rolig bakgård der gamle lindetrær strakte de nakne greinene mot himmelen. Nå sto de mørke og bare, men våren ville komme snart, og da ville alt grønnes igjen.
Anna tenkte på hva som ventet henne. Arbeidet var der fortsatt. Leiligheten var hennes. Venninnene, reisene, planene – ingenting av det hadde forsvunnet. Mannen som skulle ha stått ved siden av henne, hadde vist seg å bare være en tilfeldig medpassasjer. Var det bittert? Ja. Gjorde det vondt? Selvfølgelig. Men det var ikke slutten på livet.
Hun kom til å tenke på bestemoren, hun som en gang hadde etterlatt henne leiligheten. Bestemoren pleide å si: «Eiendom er ikke det viktigste, Anna. Det viktige er at hjemmet er ditt. Ikke bare på papiret, men i sjelen. Hvis det bor fremmede mennesker der, er det ikke lenger et hjem.»
Den gangen hadde Anna ikke forstått hva hun mente. Nå gjorde hun det.
Hun drakk opp teen, skylte koppen og gikk inn på soverommet. På nattbordet lå en ryddig bunke med nye dokumenter. Skilsmissesaken var registrert og ventet på videre behandling. Anna åpnet mappen, leste den siste siden enda en gang og la alt pent tilbake.
Det kommer til å gå bra, tenkte hun. Ikke med én gang, men etter hvert. Og Erik skulle bli værende der han hørte hjemme.
I fortiden.
Nøklene til leiligheten trengte ingen andre lenger. Bare hun.