Hun satte seg på huk foran gutten og la hendene rolig på knærne.
– Det går bra, Jonas. Vi finner ut av dette nå. Alt skal ordne seg.
Anna knyttet hendene så hardt at neglene skar inn i håndflatene. Hun syntes faktisk synd på dem. Disse menneskene hadde neppe forstått at de hadde trengt seg inn i en annens liv. De var ikke skyld i at Erik hadde vist seg å være… hva da? En bedrager? En svindler? Eller bare en mann som hadde sett en mulighet til å tjene penger på hennes eiendom uten engang å be om lov.
Hun gikk inn på badet. Håndklærne hennes var borte. I stedet hang det noen fremmede der, billige og falmede etter mange vask. Sjampoene hennes, kremene, skrubbene – alt hun hadde hatt stående, var forsvunnet. I hjørnet sto en barnepotte. På vaskemaskinen lå et par herresokker.
Anna kom ut igjen, tok frem mobilen og fant nummeret til nærpolitiet. Det var nytteløst å diskutere videre med Lars. Dette måtte løses på lovlig vis.
Førti minutter senere sto en politibetjent i gangen. Han var ung, men så allerede sliten ut, med matte øyne og en notatblokk i hånden. Først hørte han på Anna. Deretter lot han beboerne forklare seg. Han gikk gjennom leiekontrakten deres, der utleieren var oppført som «Erik Hansen», Annas ektemann.
– Har du dokumentasjon på at leiligheten tilhører deg? spurte han Anna.
– Selvsagt.
Hun åpnet reisevesken som fremdeles sto urørt i entréen, og tok opp en mappe. Skjøte. Utskrift fra grunnboken. Kvitteringer for kommunale avgifter og eiendomsskatt. Alt sto i hennes navn.
Politibetjenten lukket mappen og vendte seg mot de andre.
– Dette er en uheldig situasjon, sa han. – Men dere har flyttet inn uten samtykke fra eieren. Personen som leide ut boligen, hadde ikke rett til å gjøre det. Dere må derfor forlate leiligheten.
– Men vi har betalt! ropte Lars og slo ut med armene. – To og et halvt tusen kroner! Og fem hundre i depositum! Vi har kvittering!
– Det er et forhold mellom dere og den som tok imot pengene, forklarte betjenten tålmodig. – Dere kan anmelde ham for bedrageri eller gå til sivilt søksmål. Men dere kan ikke bli boende i en leilighet dere ikke har rett til å bruke. Det vil regnes som selvtekt.
– Selvtekt? Lars hevet stemmen enda mer. – Vi har en kontrakt! Han skrev inn passopplysningene sine og alt!
– En kontrakt med en person som ikke eier boligen, gjentok betjenten rolig. – Og som heller ikke har fullmakt fra eieren til å leie den ut. Da er avtalen ugyldig.
Kvinnen i morgenkåpen begynte å gråte. Gutten fulgte straks etter og presset seg inntil knærne hennes.
– Hvor skal vi dra? hulket hun. – Vi kom jo hit fra bygda. Lars har fått arbeid her… Vi har ingenting annet!
Anna så på dem, og det verket tungt et sted bak ribbeina. Hun ønsket ikke å kaste mennesker ut på gaten. Samtidig kunne hun ikke la dem bli. Ikke i hennes eget hjem, der hun plutselig var blitt behandlet som en fremmed.
– Hva heter du? spurte Anna lavt.
– Inger.
– Inger, jeg gir dere tre dager, sa Anna, og hun hørte selv hvor fremmed stemmen hennes lød. Hard. Kjølig. – Tre dager til å finne et annet sted å bo. Det er mer enn jeg er nødt til å gi dere, men jeg vil ikke at barnebarnet ditt skal ende opp med å sove på en stasjon.
Politibetjenten kastet et kort, overrasket blikk på henne, men sa ingenting.
Lars åpnet munnen for å protestere, men Inger grep ham i armen og hvisket noe inntrengende til ham.
Anna skrev under på forklaringen, ga betjenten kopier av dokumentene og gikk ut på trappeavsatsen. Der ble hun stående med ryggen mot den kalde veggen, mens hun forsøkte å puste jevnt.
Mobilen vibrerte i hånden hennes.
Endelig Erik.
– Anna, ikke hiss deg opp, sa han.
Stemmen hans bar preg av skyld, men ikke nok. Langt ifra nok.
– Hvor er du? spurte hun.
– Jeg er på jobbreise. De sendte meg av gårde i all hast.
– Ikke lyv. Jeg har ringt arbeidsplassen din. Ingen har sendt deg noe sted.
Stillheten som fulgte, var lang. Ubehagelig. Avslørende.
– Anna, jeg kan forklare alt. Det er bare det at… vi har hatt økonomiske problemer. Jeg prøvde å ta ansvar. Jeg ville hjelpe.
– Å ta ansvar er å vaske opp eller gå ut med søpla, sa Anna, og stemmen skalv. – Å leie ut en annens leilighet til fremmede mennesker er en straffbar handling, i tilfelle du ikke visste det.
– Straffbar? Hva snakker du om? Jeg fant leietakere. De skulle betale oss. Vi kunne få orden på økonomien…
– Økonomien, gjentok hun langsomt. – Du bestemte deg altså for å fikse økonomien vår ved å bruke min leilighet. Uten å spørre. Uten å si fra. Du lot ikke engang nøklene ligge igjen. Du satte hengelås på soverommet mitt, som om det ikke var jeg som eide dette stedet.
– Anna, la oss møtes og snakke om det.
– Nei. Vi snakker nå. Og du skal svare på én ting: hvor er nøklene mine? Til leiligheten. Til soverommet. Til låsen du har hengt opp.
– Jeg har dem.
– Da kommer du tilbake og låser opp. Hvis ikke ringer jeg en låsesmed og får døren brutt opp. Men da skal du vite én ting: etterpå setter du aldri foten din her igjen. Aldri.
Erik ble taus på nytt. Hun hørte pusten hans i røret, tung og urolig, som om han nettopp hadde løpt.
– Du kan ikke gjøre dette, sa han til slutt. – Vi er jo mann og kone.
– Jo, det kan jeg, svarte Anna og avsluttet samtalen.
Hun gikk ned trappen og ut av oppgangen. Utenfor satte hun seg på benken ved inngangen og løftet blikket mot vinduene i sin egen leilighet. Lyset sto på i stuen. De hadde ikke slukket det. På kjøkkenet var det også tent.
Anna så for seg hvordan fremmede mennesker satt ved bordet hennes, sov på sofaen hennes, åpnet skapene hennes og brukte tingene hennes som om de alltid hadde tilhørt dem.
Hun husket hvordan hun, åtte år tidligere, stolt hadde vist Erik leiligheten for første gang. Hvordan de sammen hadde valgt tapet, møbler og gardiner. Hvordan han hadde sagt: «Her kommer vi til å få det godt.» Og hvordan hun hadde trodd ham. Hvert eneste ord. Hvert eneste løfte.
Nå satt hun på en iskald benk utenfor blokken, ute av sitt eget hjem på grunn av mennesker som ikke engang kjente henne. Nei, ikke ute, rettet hun seg selv. Hun hadde gått frivillig, for ikke å si noe hun ville angre på, og for ikke å lage oppstyr foran barnet.