Inger sendte ham et blikk som kunne ha fått et glass til å sprekke.
— Jeg har faktisk vært her på hverdager også.
— To ganger det siste året. Den ene gangen klokken sju om kvelden, og den andre på en helligdag.
Lars dro hånden over pannen.
Han skjønte nøyaktig hvor dette kom til å ende.
Det gjorde ikke Inger.
— Anna, ikke prøv å vri dette til noe annet nå.
— Jeg vrir ikke på noe som helst. Jeg spør bare hvorfor De står foran hele familien og påstår at jeg ikke jobber.
— Fordi sønnen min betaler for alt.
Denne gangen reagerte Lars med det samme.
— Hva sa du?
Inger vendte seg mot ham.
— Lars, du trenger ikke forsvare henne.
— Jeg forsvarer henne ikke. Jeg spør hvordan du har fått det for deg.
— Jobber du ikke, kanskje?
— Jo.
— Nettopp.
Lars lo kort, uten et fnugg av munterhet.
— Mamma, Anna jobber også.
Inger stivnet.
— Unnskyld?
Jeg tidde.
Det var bedre å la Lars ta dette videre.
— Hun arbeider hjemmefra.
— Og hva er det liksom hun driver med?
— Økonomisk rådgivning.
Inger så på meg.
Så på Lars.
— Hjemmefra?
— Ja.
— Men hun nevner jo aldri jobben sin.
Da svarte jeg selv.
— Det er fordi De aldri har spurt meg om den.
Det fikk henne til å tie.
I nøyaktig ett øyeblikk.
— Vel, å sitte hjemme og arbeide er da ikke helt det samme som å…
Lars la hånden på bordplaten.
Ikke hardt.
Men bestemt nok til at hun stoppet.
— Mamma.
Hun lukket munnen.
— Anna tjener mer enn meg.
Ingen sa et ord.
Inger blunket.
Én gang.
Så én gang til.
— Hva?
— Anna tjener mer enn jeg gjør.
Jeg kjente hvordan blikkene i rommet samlet seg om meg.
Penger var ikke noe jeg likte å snakke om.
Nettopp derfor visste Inger nesten ingenting om økonomien vår.
Lars fortsatte:
— Og leiligheten betaler jeg heller ikke alene.
Inger rynket pannen.
— Men du har jo sagt at dere har lån.
— Det har vi. Men det betyr ikke at jeg er den eneste som betaler på det.
— Så dere betaler begge to, da.
Lars ristet på hodet.
— Anna dekker omtrent seksti prosent.
Noe i ansiktet til Inger skiftet.
Ikke voldsomt.
Bare en liten bevegelse, knapt merkbar.
Men vi så det alle sammen.
Den skråsikre holdningen hennes var borte.
Hun lot blikket gli rundt bordet.
Ingen kom henne til unnsetning.
— Jaha… det kunne jeg jo ikke vite.
Jeg møtte blikket hennes.
— Nettopp.
Inger presset leppene hardt sammen.
— Men det forandrer ingenting ved det andre.
Der kom det.
Da ett argument glapp mellom fingrene hennes, grep hun straks etter det neste.
— Hvilket andre? spurte jeg.
— Barna.
Lars lukket øynene et kort sekund.
— Mamma, nå holder det.
— Nei. Jeg vil forstå dette. Hvis hun har en god jobb, hvis hun tjener penger, hvis dere har et sted å bo… hvorfor vil hun da ikke stifte familie?
Denne gangen var det jeg som rynket pannen.
— Jeg har allerede en familie.
— Du vet utmerket godt hva jeg mener.
— Ja. Det er akkurat derfor jeg sier det.
Inger lente seg fremover.
— Sønnen min har alltid ønsket seg barn.
Jeg så bort på Lars.
Han ble helt stille.
Den påstanden traff meg faktisk uventet.
— Alltid?
Inger så ut til å forstå at hun hadde funnet et ømt punkt.
— Helt siden han var liten.
— Mamma… sa Lars lavt, som en advarsel.
— Hva? Det er sant. Han sa bestandig at han en dag skulle ha en stor familie.
Jeg så på mannen min.
— Lars?
Han trakk pusten tungt.
— Kanskje da jeg var tjue.
— Kanskje?
— Anna, vi har snakket om dette mange nok ganger.
Det hadde vi.
Vi hadde snakket om det i årevis.
Da vi giftet oss, hadde vi begge tenkt at vi sikkert kom til å få barn en gang i fremtiden.
Så gikk tiden.
Det vi ønsket oss, endret seg.
Prioriteringene våre flyttet på seg, nesten uten at vi merket det.
Og litt etter litt forsto vi at ingen av oss egentlig kjente et virkelig behov for det.
Den siste alvorlige samtalen vi hadde hatt om akkurat dette, lå to år tilbake.