Da hadde vi begge kommet frem til nøyaktig det samme.
Vi ønsket oss ikke barn.
Det var ingen katastrofe.
Ikke noe nederlag.
Bare et valg.
Vårt valg.
— Da får du si det til henne, sa jeg.
Lars vendte blikket mot meg.
— Hva?
— Fortell moren din hvem som bestemte at vi ikke skulle få barn.
Inger så straks på sønnen sin.
— Hva mener du med «hvem»?
Lars sa ingenting med det samme. Det gikk noen sekunder før han lente seg frem og la underarmene mot bordplaten.
— Vi gjorde det. Begge to.
— Det var ikke det jeg spurte om.
— Men det er svaret.
— Lars …
— Vi bestemte sammen at vi ikke vil ha barn.
Inger ristet langsomt på hodet.
— Nei.
Svaret var så urimelig at Kari reagerte før noen andre rakk det.
— Unnskyld, men hva betyr «nei» i denne sammenhengen?
— Sønnen min ville ha barn.
Lars så rett på moren sin, uten å vike med blikket.
— Mamma, jeg er førti år. Jeg tror faktisk jeg vet ganske godt hva jeg vil nå.
— Det sier du bare nå.
— Jeg sier det fordi det er sant.
— Du har forandret deg veldig etter at du ble sammen med henne.
Da skjedde det noe med ansiktet til Lars.
Frem til da hadde han tydelig anstrengt seg for å holde stemmen rolig.
Nå slapp han taket i det.
— Igjen?
Inger svarte ikke.
— Skal du virkelig gjøre dette en gang til? Alt jeg velger som du ikke liker, blir Annas skyld?
— Det har jeg ikke sagt.
— Nei, men du antydet det nettopp.
— Jeg sier bare at du var annerledes før.
— Selvfølgelig var jeg annerledes. Jeg var tjueni.
Inger la armene i kors over brystet.
— Jeg kjenner sønnen min.
— Nei, mamma. Du kjenner den utgaven av meg som passer deg best.
Ordene falt tungt mellom oss, som om noen hadde sluppet en stein ned på bordet.
Jeg så på Lars.
Aldri før hadde jeg hørt ham snakke slik til moren sin.
Det hadde tydeligvis ikke Inger heller.
— Hva skal det der bety?
— Det betyr at hver gang jeg gjør noe du ikke liker, så påstår du at Anna har forandret meg. Da vi sluttet å komme til deg hver eneste lørdag, var det Annas skyld. Da vi valgte å kjøpe denne leiligheten i stedet for å bo rett i nærheten av deg, var det Annas skyld. Da jeg sluttet å fortelle deg hvor mye jeg tjener, var det Annas skyld. Og nå er det altså også Annas skyld at vi ikke har barn.
— Jeg er bare bekymret for deg.
— Da kan du begynne med å bekymre deg for hvordan du behandler henne.
Fargen forsvant fra ansiktet til Inger.
— Så nå er det plutselig jeg som har gjort noe galt?
— Jeg sier at du nettopp snakket nedsettende om kona mi foran hele familien, på grunnlag av ting du ikke visste noe som helst om.
— Jeg har ikke snakket nedsettende om henne.
Kari la gaffelen fra seg.
— Mamma, du sa at hun ikke jobber, at hun ikke bidrar økonomisk, og at hun ikke engang vil ha barn.
— Jeg sa ikke at hun nekter meg barnebarn.
— Det trengte du heller ikke å si rett ut.
Inger stirret på datteren sin som om Kari hadde stukket henne i ryggen.
Jeg satt fremdeles taus.
Helt til Inger igjen rettet oppmerksomheten mot meg.
— Vel, hvis du tjener så godt, kunne du jo ha sagt det tidligere.
Da lo jeg.
Jeg klarte ikke la være.
— Unnskyld?
— Hvis jeg hadde visst det …
— Ville du da ha respektert meg mer?
Inger åpnet munnen.
Men det kom ikke noe svar.
— Det er jo akkurat der problemet ligger, sa jeg. — Du mener at du først må vite hvor mye jeg tjener før du kan avgjøre om jeg fortjener respekt.
— Ikke legg ord i munnen på meg.
— Det behøver jeg ikke. Du sa det nettopp selv.
Stillheten senket seg igjen rundt bordet.
Denne gangen var det Hans som brøt den.
— Inger, jeg tror du bør be om unnskyldning.
Hun snudde hodet brått mot ham.
— Du også nå?
— Dette handler ikke om å velge side.
— Det ser veldig slik ut.
— Nei. Det handler om at du uttalte deg om ting du ikke hadde greie på.
Inger reiste seg.