— Flott. Så nå har dere altså alle blitt enige om at det er jeg som er monsteret her.
Lars skjøv stolen bakover og reiste seg han også.
— Det er det ingen som har sagt.
— Nei, det trengs visst ikke heller.
Hun nappet vesken ned fra stolryggen.
— Mamma, sa Kari lavt, — bare si unnskyld.
Inger lot som hun ikke hørte henne.
Jeg fulgte henne med blikket mens hun tok på seg jakken.
Og jeg visste nøyaktig hvordan dette kom til å ende dersom vi bare lot henne gå ut døren nå.
I en hel uke ville hun fortelle alle at vi hadde gått løs på henne i flokk.
Deretter ville hun ringe Lars.
Og litt etter litt ville historien bli vridd og pusset på, helt til hun til slutt sto igjen som den sårede parten.
Derfor reiste jeg meg også.
— Inger.
Hun stanset ved døren uten å snu seg helt.
— Hva er det?
— Jeg vil ikke at du skal gå herfra og tro at jeg ble sint bare fordi du spurte om barn.
Hun kastet et skeptisk blikk på meg.
— Jeg ble sint fordi du tok deg retten til å avgjøre at min verdi som kvinne avhenger av tre ting: hvor mye jeg tjener, om jeg har arbeid utenfor hjemmet, og om jeg ønsker å bli mor.
Ingen rundt bordet sa et ord.
— Og selv om jeg ikke tjente en eneste krone, fortsatte jeg, — selv om Lars betalte absolutt alt her alene, og selv om jeg aldri i mitt liv ønsket meg barn, ville det fortsatt ikke gi deg rett til å ydmyke meg foran familien min.
Inger senket blikket en anelse.
— Det var ikke meningen å ydmyke deg.
— Da bør du kanskje spørre deg selv hvorfor det likevel var det du gjorde.
Hun strammet grepet om vesken.
For første gang siden jeg hadde møtt henne, så det ut som om hun ikke fant et svar som passet.
Lars kom bort til meg.
Han la ikke armen rundt meg. Han tok ikke hånden min.
Han stilte seg bare ved siden av meg.
Og det var nok.
Inger la merke til det.
Hun så på sønnen sin.
Så så hun på meg.
Til slutt sa hun, mye lavere enn før:
— Jeg visste ikke at du jobbet.
— Det har vi vel fått ryddet opp i nå.
— Og jeg visste heller ikke at avgjørelsen om barn var noe dere hadde tatt sammen.
Det var Lars som svarte.
— Fordi du aldri spurte. Du bestemte deg for svaret på egen hånd.
Inger ble stående ved døren noen sekunder til.
Så satte hun vesken langsomt tilbake på stolen.
Hun gikk ikke likevel.
— Anna …
Jeg ventet.
Det var tydelig at ordene kostet henne.
— Det jeg sa, var galt.
Ingen rørte seg.
— Jeg skulle ikke ha snakket slik til deg. Og i hvert fall ikke mens alle andre satt og hørte på.
Jeg møtte blikket hennes.
Det var ingen fullkommen unnskyldning.
Men det var den første oppriktige unnskyldningen jeg hadde fått fra henne på elleve år.
— Takk, sa jeg.
Inger nikket kort.
Deretter gikk hun langsomt tilbake til bordet.
Kari skjøv en stol litt til side, slik at moren kunne komme forbi.
De neste minuttene visste ingen helt hva det var trygt å snakke om.
Til slutt stirret Hans ned mot midten av bordet.
— Vel, sa han. — Nå som vi har fått avklart hvem som betaler lånet, hvem som jobber, og hvem som ikke vil ha barn … kan vi kanskje også finne ut hvem som tok det siste stykket med eplekake?
Alle blikk gled mot det tomme fatet.
Anders rakte hånden langsomt i været.
— Det var meg.
Kari dasket ham lett på armen.
Og mot alle odds trakk til og med Inger på smilebåndet.
Men den middagen hadde likevel flyttet på noe.
Ikke fordi Inger nå visste hvor mye penger jeg tjente.
Heller ikke fordi hun endelig hadde forstått at valget om å ikke få barn var like mye Lars sitt som mitt.
Noe var blitt annerledes fordi det den dagen, for første gang foran hele familien, var blitt klart at valgene våre ikke trengte hennes godkjennelse.
Og fra den søndagen av, hver gang Inger begynte en setning med:
— Altså, hvis jeg var i deres sted …
smilte Lars bare og svarte:
— Men du er ikke i vårt sted, mamma.
Som regel var det nok.