— Strålende. Da er vi altså kommet dit at alle rundt dette bordet har bestemt seg for at jeg er skurken.
Erik skjøv stolen tilbake og reiste seg også.
— Det er det ingen som har sagt.
— Det behøver dere heller ikke å si rett ut.
Hun nappet vesken sin ned fra stolryggen.
— Mamma, sa Anna lavt, — bare si unnskyld.
Kari lot som om hun ikke hørte henne.
Jeg så på mens hun tok på seg kåpen.
Og jeg visste nøyaktig hvordan dette kom til å ende dersom vi bare lot henne gå nå.
I en uke ville hun fortelle alle at vi hadde gått løs på henne i samlet flokk.
Deretter ville hun ringe Erik.
Og litt etter litt ville hele hendelsen bli vridd på, helt til hun til slutt sto igjen som den som var blitt såret.
Derfor reiste jeg meg også.
— Kari.
Hun stanset ved døren, men snudde seg ikke helt.
— Hva er det?
— Jeg vil ikke at du skal gå herfra og tro at jeg ble sint fordi du spurte om barn.
Hun sendte meg et skeptisk blikk.
— Jeg ble sint fordi du bestemte deg for at verdien min som kvinne kunne måles ut fra tre ting: hvor mye jeg tjener, om jeg arbeider utenfor hjemmet, og om jeg ønsker å bli mor.
Ingen rundt bordet sa et ord.
— Og selv om jeg ikke hadde tjent en eneste krone, fortsatte jeg, — selv om Erik hadde betalt for absolutt alt i dette livet vårt, og selv om jeg aldri hadde hatt noe ønske om barn, ville ikke det gitt deg rett til å ydmyke meg foran familien min.
Kari senket blikket en anelse.
— Jeg mente ikke å ydmyke deg.
— Da burde du kanskje spørre deg selv hvorfor det likevel var det du gjorde.
Fingrene hennes strammet seg rundt veskehanken.
For første gang siden jeg hadde lært henne å kjenne, så det ut som om hun ikke fant et svar som passet.
Erik kom bort til meg.
Han la ikke armen rundt meg. Han tok ikke hånden min.
Han stilte seg bare ved siden av meg.
Det var nok.
Kari la merke til det.
Først så hun på sønnen sin.
Så så hun på meg.
Til slutt sa hun, mye lavere enn før:
— Jeg visste ikke at du jobbet.
— Nei, men det vet du nå.
— Og jeg visste heller ikke at avgjørelsen om barn var noe dere begge hadde tatt.
Det var Erik som svarte.
— Fordi du aldri spurte. Du laget deg svaret selv.
Kari ble stående ved døren i noen sekunder til.
Så satte hun langsomt vesken tilbake på stolen.
Hun gikk ikke.
— Ingrid …
Jeg ventet.
Det kostet henne tydeligvis mye å få ordene fram.
— Det jeg sa, var galt.
Ingen rørte seg.
— Jeg skulle ikke ha snakket til deg på den måten. Og i hvert fall ikke mens alle satt her og hørte på.
Jeg møtte blikket hennes.
Det var ikke en feilfri unnskyldning.
Men det var den første virkelige unnskyldningen jeg hadde fått fra henne på elleve år.
— Takk, sa jeg.
Kari nikket kort.
Deretter gikk hun sakte tilbake mot bordet.
Anna flyttet stolen sin litt til siden, så hun skulle komme forbi.
De neste minuttene var det som om ingen helt visste hvilket tema som var trygt å ta opp.
Helt til Per lente seg fram og så midt ut over bordet.
— Ja vel, sa han. — Nå som vi har fått avklart hvem som betaler lånet, hvem som jobber, og hvem som ikke vil ha barn … kan vi kanskje også finne ut hvem som tok det siste stykket med eplekake?
Alle blikk gikk mot det tomme fatet.
Lars løftet hånden langsomt.
— Det var meg.
Anna dasket ham lett på armen.
Og mot all forventning trakk til og med Kari på smilebåndet.
Likevel hadde den lunsjen flyttet på noe.
Ikke fordi Kari nå visste hvor mye jeg tjente.
Heller ikke bare fordi hun endelig hadde fått høre at avgjørelsen om barn var like mye Eriks som min.
Noe hadde endret seg fordi det den søndagen, for første gang foran hele familien, ble sagt tydelig at valgene våre ikke trengte hennes godkjenning.
Og etter den dagen, hver gang Kari begynte en setning med:
— Altså, hvis jeg hadde vært i deres situasjon …
smilte Erik rolig og svarte:
— Men det er du ikke, mamma.
Som regel var det nok.