Dere er «familie» når det gjelder å presse til dere kvadratmeter, flytte inn og begynne å diktere vilkår.
— Hva er det for en måte å snakke på! — Inger blusset opp. — Jeg prøver jo bare å gjøre det beste for dere! Tror du det er hyggelig for meg å se sønnen min bo i en annens hjem som om han bare er på nåde?
— Han er ikke på nåde. Han er en voksen mann som i to år har sagt at han snart, veldig snart, skal begynne å tjene mer, men som likevel, merkelig nok, må låne penger av kona si hver gang lønna ikke strekker til.
Erik la fra seg kyllingbeinet så hardt at tallerkenen klirret.
— Hvorfor drar du inn dette nå?
— Fordi jeg er ferdig med å late som om alt mellom oss er likt fordelt. Og siden dere først har gjort dette om til et familiemøte, kan vi like gjerne droppe pyntingen. Hvem betaler fellesutgiftene? Jeg. Hvem hjalp til med å dekke lånet på hytta til moren din i fjor høst? Jeg. Skal jeg minne dere på beløpene? Hvem betalte reparasjonen på bilen din fordi lønnen din visstnok var forsinket? Også jeg. Og nå sitter dere her og forteller meg at stakkars gutten ikke føler seg som herre i huset.
— Så du skal gni det inn? — Erik spratt opp. — Mener du alvor?
— Nei. Jeg beskriver virkeligheten. Det er en forskjell.
Inger slo håndflaten hardt i bordet.
— Du har klemt ham flat med pengene dine! Der har vi deg! Alt handler om kvitteringer og bankoverføringer. En kvinne skal vise mannen sin respekt, ikke føre regnskap over ham!
— En kvinne skylder ingen noe som helst når noen prøver å gjøre henne til idiot på hennes eget kjøkken, — svarte Anna skarpt. — Og nå er jeg lei av forelesningene deres om hvordan man skal leve riktig. Dere kan bestemme hjemme hos dere selv. Ikke her.
Kari smilte anstrengt.
— Men hvorfor må alle fare opp med én gang? Det går jo an å ta det rolig. Skriv over en andel, så er saken ute av verden. Mannen din får trygghet. Du får fred. Moren hans slipper å bekymre seg. Og så kan dere få pusset opp samtidig.
— Hør på dere selv, — Anna lo kort. — Det der «og så kan dere få pusset opp samtidig» er nesten rørende. Har dere i det hele tatt laget en plan? Først en eierandel, så folkeregistrert adresse, deretter «Kari blir bare en liten stund», så «vi setter bare inn et skap», etterpå «la oss glasse inn balkongen, det er jo felles penger», og til slutt får jeg høre at jeg er smålig og utakknemlig?
Erik vred ansiktet.
— Det er nettopp derfor det ikke går an å snakke med deg. Du leter alltid etter en baktanke.
— Fordi baktanken som regel allerede sitter ved bordet og spiser opp kyllingen.
Han tok et skritt mot henne.
— Nå går du for langt.
— Nei, Erik. Å gå for langt er når moren din, mens kona di står levende rett foran henne, måler opp leiligheten hennes og bestemmer hvilke vegger som skal rives. Jeg kaller bare ting ved riktig navn.
Inger reiste seg og plantet hendene i sidene.
— Da sier jeg det slik: Enten slutter du å spille godseierinne, eller så varer ikke dette ekteskapet lenge.
— Var det en trussel? — Anna løftet det ene øyenbrynet.
— En advarsel. En mann blir ikke boende et sted der han hver eneste dag får høre at ingenting er hans.
— Jaså? Og det gjør ingenting at han selv ikke har kommet med ett eneste forslag, bortsett fra de moren hans har funnet på?
— Jeg har foreslått noe! — Erik hevet stemmen. — Jeg sa at vi må leve normalt! Uten dette evige «det er mitt», «det var bestemors», «ikke rør det der». Hva er jeg her, en museumsbetjent?
— Du er ikke museumsbetjent. Du er en mann som har forvekslet ekteskap med gratis adgang til eiendom.
— Du kan kvele deg på den leiligheten din!
— Flott. Da er vi enige.
Anna satte posen fra seg i vinduskarmen, gikk ut i gangen, åpnet skapet og begynte rolig og systematisk å trekke ut Eriks ting. Jakken havnet på gulvet. Jeansene fulgte etter. Treningsbagen ble slengt ned ved føttene hans. En eske med ledninger og ladere la hun oppå.
— Hva er det du driver med? — Han stirret målløst på henne.
— Jeg hjelper deg med å finne indre ro. Hvis det er så ubehagelig for deg å være her, kan du dra dit du blir ansett som husets herre idet du kommer inn døren. Til moren din.
— Anna! — skrek Inger. — Har du mistet forstanden?
— Tvert imot. Jeg tror ikke jeg har vært klarere i hodet på fem år.
— Kaster du ut mannen din?
— Nei, Inger. Jeg fjerner et problem fra leiligheten, et problem dere av en eller annen grunn har kalt familie.
Erik gikk bort til skapet og grep tak i ermet på jakken.
— Slutt med dette skuespillet.
— Skuespillet tok slutt i det øyeblikket dere bestemte dere for å dele opp leiligheten min uten meg. Nå er vi ved sluttscenen. Artistene kan forlate scenen til venstre.
Kari var den første som reiste seg.
— Jeg tror jeg går, jeg. Ærlig talt trenger jeg ikke slike opptrinn.
— Et svært fornuftig valg, — Anna nikket. — Og ikke glem bagene dine. De har så tydelig nærvær at de ødelegger stemningen bare ved å stå der.
Inger ble mørkerød i ansiktet.
— Hvordan våger du! Jeg er dobbelt så gammel som deg!
— Og hva så? Erfaring burde gjøre folk mer taktfulle, ikke frekkere.
— Utakknemlige menneske! Vi kom hit med åpne hjerter!
— Folk som kommer med åpne hjerter, pleier å ha med kake og ringe på døren. De kommer ikke med målebånd og en plan for hvem som skal flytte inn i en måned.
Erik forsøkte å ta henne i albuen.
— La oss roe oss ned. Uten dette sirkuset. Alt kan snakkes om.
Anna rykket armen til seg.
— For sent. Vi kunne snakket rolig i går, i forgårs, for en uke siden. Da kunne du ha sagt: «Mamma, ikke bland deg.» Men du sa ingenting. Du satt bare der og ventet på at jeg skulle svelge det. Det gjør jeg ikke.
— Du overdriver.
— Og du krymper deg selv. For en halv leilighet har du solgt både deg selv og krakken du sitter på.
Han lo stygt.
— Selvfølgelig. Jeg er altså kjøpt og betalt med én gang. Mens du er helgenen her.
— Nei. Jeg er utslitt. Og rasende. Det er i det minste ærligere enn familieteateret deres.
Inger nærmest hveste:
— Du kommer til å bli alene. Ingen holder ut et slikt vesen.
— Utmerket. Da slipper jeg i det minste at noen måler gangen min for å få plass til et skap.
— Hvem tror du egentlig trenger deg?
— I dag gjør i hvert fall ikke dere det. Og det er nesten som en høytidsdag.
Kari sto allerede ute i gangen og mumlet:
— Erik, kom igjen nå, hva er det å vente på?
Men Erik rørte seg ikke. Han så på Anna som om han aldri hadde sett henne før.
— Så det er alt? Bare sånn? På grunn av én eneste sak?
— Nei, Erik. Ikke på grunn av en sak. På grunn av deg. Fordi du ikke oppfører deg som en ektemann, men som et vedlegg til moren din. Fordi svaret ditt på enhver alvorlig situasjon er: «Anna, ikke begynn nå.» Fordi det passer deg utmerket å leve på min regning og samtidig bli fornærmet over at jeg ikke straks overrekker deg nøklene til alt jeg eier. Fordi du ikke engang nå forstår hva problemet er.
Han grep bagen med et rasende rykk.