Ingrid rynket pannen. Hva i all verden skulle han med så mye penger? Han hadde ikke kjøpt ny bil, ikke kommet hjem med noe dyrt, ikke nevnt noen større utgifter. Samtidig begynte bruddstykker fra de siste månedene å falle på plass: Anders hadde sluttet å bidra til matinnkjøpene og forklart det med forsinkede bonusutbetalinger. Han hadde også latt være å betale sin del av internettregningen og parkeringsplassen.
Hun bladde videre. Inne i mappen lå enda et ark. Det var en foreløpig beregning på boliglån. Under feltet for låntaker sto Anders’ navn. Under egenkapital var det ført opp et beløp som på en ubehagelig presis måte tilsvarte omtrent det Ingrid ville sitte igjen med dersom leiligheten hennes ble solgt og restlånet betalt ned.
Det gikk kaldt gjennom henne. Hun sank ned på stolen og ble sittende og stirre tomt på tallene.
Samme kveld sto Ingrid ute på den isolerte balkongen og holdt på med plantene sine. Hun var i ferd med å potte om den store fikenen og fylte rolig jord rundt røttene i en ny krukke. Døren inn til stuen sto på gløtt. Anders og Kari kom hjem, og fordi de tydeligvis ikke ante at Ingrid allerede var der, slo de seg ned på kjøkkenet og begynte å snakke høyt.
— Har du tatt det opp med henne? hørte Ingrid den misfornøyde stemmen til svigermoren si si.
— Mamma, du må gi meg litt tid, svarte Anders lavt, men irritert. — Jeg kan jo ikke bare gå bort til henne og si: «Ingrid, skal vi selge leiligheten din?» Hun klamrer seg til den som om den var det eneste hun eide.
— Slutt å være så veik! Kari skar gjennom. — Hva tror du jeg kom hit for? Jeg prøver å hjelpe deg. Er du mann eller ikke? Si at du vil ha barn. Si at et barn trenger en romslig treroms i et grønt og rolig område. Vi selger leiligheten hennes, betaler ned det hun skylder, og bruker resten som egenkapital på noe nytt. Da blir den kjøpt mens dere er gift, og dermed blir den felles. Enda bedre om vi skriver en andel på meg også. Jeg kan bidra med sparepengene mine og det jeg har lagt til side fra hytta. Så kan jeg bo hos dere og hjelpe til med barnebarnet. Jeg visner jo helt bort der jeg bor nå.
— Mamma, jeg har allerede tatt opp sytti tusen til oppussingen av hytta di, svarte Anders anspent. — Jeg må betale på det lånet hver eneste måned. Ingrid ser allerede rart på meg fordi jeg nesten ikke legger penger i husholdningen lenger. Finner hun ut av lånet, blir det et helvete.
— Hun finner ikke ut noe som helst hvis du bare bruker hodet! svarte Kari skarpt. — Si at du har investert i et prosjekt. Hun har penger nok, den dama. Hun tjener godt på de blomstene sine. Hun kan fint forsørge oss en stund. Det tar hun ingen skade av. Det viktigste er at du får presset henne på leiligheten. Begynn å mase om at det er trangt her, at luften er dårlig, at dere trenger noe større.
Ingrid ble stående urørlig på balkongen med en liten plastspade klemt hardt i hånden. Jord drysset ned på gulvet uten at hun merket det. Hun fikk nesten ikke puste, så sterkt var sinnet og den bitre følelsen av svik. Nå lå alt foran henne, klart og stygt. Frekkheten, nedlatenheten, måten Kari hadde tatt seg til rette på, Anders’ unnvikende forklaringer — alt var en del av en absurd, men helt reell plan om å få tak i hjemmet hennes.
Hun la spaden fra seg og børstet jorden av hendene. Hjertet hamret så hardt at det dunket i tinningene. Men hun gråt ikke. I stedet kjente hun en iskald, kontrollert raseri stige i seg. Den samme typen raseri som hadde hjulpet henne gjennom vanskelige forhandlinger, tøffe kunder og år med å bygge opp virksomheten sin fra bunnen.
Ingrid skjøv balkongdøren opp og gikk inn i stuen.
Samtalen på kjøkkenet døde ut på et øyeblikk. Anders satte teen i vrangstrupen. Kari stivnet med en kjeksbit i hånden.
— Å, Ingrid, vi trodde du fremdeles var på jobb, sa svigermoren og presset frem et falskt smil. — Vi sitter bare her og koser oss litt.
Uten å svare gikk Ingrid bort til skrivebordet, hentet mappen hun hadde funnet tidligere, kom tilbake til kjøkkenet og slapp den rett ned på bordet foran mannen sin.
— Hva er dette? spurte Anders, og ansiktet hans mistet farge.
— Det var akkurat det jeg hadde tenkt å spørre deg om, Anders, sa Ingrid med en stemme som var så kald at den nesten ikke lignet hennes egen. — Hva slags lån er dette på sytti tusen kroner? Og hva er denne boliglånsberegningen med en egenkapital som på mirakuløst vis tilsvarer verdien av leiligheten min?
— Har du rotet i papirene mine? Anders forsøkte å gå til angrep og hevet stemmen. — Hva gir deg rett til det?
— Jeg lette etter regningene på fellesutgiftene, som du for øvrig ikke har betalt på fire måneder, svarte Ingrid kontant. — Akkurat som du ikke betaler for maten. Eller for noe annet her hjemme.
— Du våger ikke å skrike til mannen din! brøt Kari inn og reiste seg tungt fra stolen. — Ja vel, så tok han opp et lån! Han er sønnen min, han ville hjelpe meg med å pusse opp hytta. Hva er galt med det? I en familie hjelper man hverandre!
— Familie? Ingrid lo kort og uten glede. — Familie, Kari, er noe helt annet enn dette.