Lars smilte bare.
— Ja vel, ja vel.
Det var noe ved det smilet som ble sittende i Kari. Ikke noe høyt, ikke noe åpent fiendtlig, bare en stille, fornøyd mine, som om han allerede visste mer enn han sa. Senere den natten klarte hun ikke å la være. Hun hentet frem alle papirene, la dem utover kjøkkenbordet og begynte å gå gjennom dem ett etter ett. Hun leste sakte, stoppet, leste om igjen. Til slutt åpnet hun grunnboksutskriften hos Kartverket og ble sittende lenge foran skjermen uten å røre seg.
Alt var lovlig. Alt var ført inn slik det skulle. Nettopp derfor ble uroen så skarp. Fordi alt var ordnet så pent, så ryddig, så korrekt, forsto Kari plutselig at dette ikke var tilfeldig. Det fantes en plan. Den hadde ligget der helt fra begynnelsen. Lars hadde ikke smilt som en svigerfar som gledet seg på sønnens vegne.
Han hadde smilt som en mann som allerede hadde regnet på utfallet.
Dagen etter bestilte hun time hos en advokat. Ikke hos en venninne, ikke hos noen en bekjent anbefalte over en kaffekopp, men hos en fremmed hun fant på nettet, med gode omtaler og kontoradresse i et forretningsbygg på den andre siden av byen.
Hun trengte bare å vite nøyaktig hva hun burde være redd for.
Mens bussen fraktet henne gjennom en by som dirret av varme, satt Kari og så ut gjennom vinduet. Tankene gikk i ring. Inger hadde ringt igjen samme morgen og sagt at hun kom på lørdag, for hun ville «hjelpe til med vaskingen». Erik hadde svart uten å nøle: selvfølgelig, mamma, bare kom.
Han hadde ikke sett bort på Kari først.
Ikke spurt.
Akkurat som vanlig.
Advokaten viste seg å være yngre enn hun hadde forestilt seg, kanskje rundt trettifem. Han hadde briller, kortklipt skjegg og en måte å snakke på som gjorde setningene korte og presise. Han het Anders. Kontoret var lite, men ga et solid inntrykk: hyller fulle av permer helt opp til taket, og på skrivebordet sto det bare en bærbar PC og et glass vann.
Kari la kopiene av dokumentene foran ham.
Han bladde gjennom bunken uten å si noe. Av og til satte han et lite merke med blyant på et ark. Etter en stund tok han av seg brillene og gned seg over neseryggen.
— Så pengene var dine egne? Spart opp før ekteskapet?
— Ja. Over tre år.
— Kan du dokumentere det? Kontoutskrifter, overføringer, innbetalinger?
— Jeg har alt.
Han nikket langsomt, nesten anerkjennende.
— Da står du sterkt. Men dette bør håndteres nå, ikke senere. Venter du, blir det mer komplisert.
På vei hjem valgte Kari en annen rute. Hun gikk til fots gjennom parken, selv om heten lå tung over byen og asfalten glødet. Hun måtte bevege seg. Måtte la kroppen gjøre noe mens hodet arbeidet. Lindetrærne langs gangveien luktet søtt og tett, barn ropte et sted mellom lekeapparatene, og alle benkene var opptatt. En helt alminnelig sommerdag i en helt alminnelig norsk by. Likevel var det som om noe inni henne ble flyttet rundt, som møbler i et rom der noen endelig hadde bestemt seg for å sette alt på en mer fornuftig plass.
Hun var ikke sint. Det var det merkeligste. Sinne kom ikke. Hun tenkte bare klarere.
Lørdagen kom, og med den kom Inger. Hun ringte på litt over halv elleve, med en stor veske i hånden. Ut av den stakk det et moppeskaft. Hennes egen mopp, tatt med hjemmefra. Som om den Kari hadde, ikke engang var verdig navnet.
— Jeg er her for å hjelpe, erklærte hun i døråpningen og gikk forbi Kari som om hun bare var et møbel i gangen.
Erik kom henne i møte, lyste opp og tok vesken.
— Mamma, hvorfor har du dratt med deg moppen?
— Det dere har her, kan knapt kalles en mopp, svarte Inger kontant og marsjerte inn på kjøkkenet.
Kari ble stående i stuen og betrakte opptrinnet. Rolig. Hun øvde seg på det nå, på å være rolig. For hun hadde forstått én enkel ting: når hun ikke reagerte, ble de urolige. De trengte motstand, et ansikt å provosere, en stemme som hevet seg. Uten det sto de der som skuespillere på en tom scene.
Ingers rengjøring besto i hovedsak av å vandre rundt i leiligheten og kommentere alt hun så. Gardinene hang feil. Tallerkenene sto på feil sted. Kjøleskapet var «så godt som tomt». Selve moppen tok hun i hånden én eneste gang, og da i nøyaktig tre minutter. Deretter erklærte hun seg sliten og la seg på sofaen for å se på en serie.
— Kari, du kunne vel støvsugd litt, sa hun fra liggende stilling.
— Jeg hadde tenkt å gjøre det i morgen, svarte Kari.
— Du verden, sukket Inger mot taket. — Erik, ser du hvordan hun tar vare på hjemmet?
Erik satt ved siden av moren og fulgte med på den samme serien.
— Mamma, det går fint.
— Fint! Inger støttet seg opp på albuen. — Gutten min, du legger bare ikke merke til det fordi du er vant til det. Menn ser aldri sånt. Jeg hadde ikke orket å sitte i dette støvet.
Kari gikk ut på balkongen. Hun ble stående der en stund og se utover takene. Langt borte hørte hun trikken skramle gjennom en sving. Himmelen var blek av varme, en skyfri julihimmel, glatt og hvit som et nystrøket laken.
Bare litt til, sa hun til seg selv. Bare en liten stund til.
Lars dukket opp søndag kveld. Stille, uten å ringe først, slik han pleide. Han hadde med seg en vannmelon. Han satte seg ved bordet.