Hun satte seg på huk foran gutten.
– Det går bra, Jonas. Vi finner ut av dette nå. Alt ordner seg, skal du se.
Anna kjente hendene knytte seg av seg selv. Likevel stakk det i henne av medlidenhet. Disse menneskene ante jo ikke hva de hadde havnet midt oppi. De hadde gått inn i en annens liv uten å forstå det. Det var ikke deres skyld at Erik hadde vist seg å være … hva, egentlig? En bedrager? En svindler? Eller bare en mann som hadde bestemt seg for å tjene penger på eiendommen hennes uten engang å bry seg om å spørre.
Hun gikk inn på badet. Håndklærne hennes var borte. I stedet hang det noen fremmede der, billige og utvaskede, med slappe kanter. Sjampoene, kremene, skrubbene – alt hun pleide å ha stående, var forsvunnet. I hjørnet sto en barnepotte. Oppå vaskemaskinen lå et par herresokker.
Anna gikk ut igjen, tok telefonen opp av lommen og fant nummeret til politiet. Det var ingen vits i å krangle videre med Martin. Dette måtte løses på lovlig vis.
Før det var gått tre kvarter, sto en betjent i gangen. Han var ung, men hadde slitne øyne, og i hånden holdt han en notatblokk. Først hørte han på Anna. Deretter lot han de nye beboerne forklare seg. Han leste gjennom leiekontrakten deres, der utleieren sto oppført som «Erik Hansen», Annas ektemann.
– Har du papirer som viser at boligen er din? spurte han Anna.
– Selvfølgelig.
Hun åpnet den urørte kofferten som fortsatt sto i entreen, fant frem en mappe og la dokumentene utover. Skjøtet. Utskrift fra grunnboken. Kvitteringer for avgifter og betalinger. Alt sto i hennes navn.
Betjenten vendte seg mot leietakerne.
– Dette er en vanskelig situasjon, sa han rolig. – Men dere har flyttet inn uten samtykke fra eieren. Personen som leide ut leiligheten til dere, hadde ikke rett til å gjøre det. Dere må derfor forlate boligen.
– Men vi har betalt! ropte Martin og ble rød i ansiktet. – To tusen fem hundre kroner! Og fem hundre i depositum! Vi har kvittering!
– Det er et forhold mellom dere og personen som tok imot pengene, forklarte betjenten tålmodig. – Dere kan anmelde ham for bedrageri eller gå til sak. Men dere kan ikke bli boende i en leilighet dere ikke har lovlig adgang til. Da tar dere dere til rette.
– Tar oss til rette? Martin hevet stemmen enda mer. – Vi har jo skrevet kontrakt! Han førte inn passopplysningene sine og alt!
– Kontrakten er inngått med en person som ikke eier boligen, gjentok betjenten, fortsatt like behersket. – Og han har heller ingen fullmakt fra eieren til å leie den ut. Da er avtalen ugyldig.
Kvinnen i morgenkåpen begynte å gråte. Gutten fulgte straks etter og trykket seg inntil knærne hennes.
– Hvor skal vi dra nå? hulket hun. – Vi kom jo hit fra bygda fordi Martin hadde fått jobb … Vi har ingenting annet!
Anna så på dem, og en tung, verkende følelse bredte seg i brystet. Hun ønsket ikke å kaste noen ut på gaten. Samtidig kunne hun ikke la dem bli. Ikke i hennes eget hjem, der hun plutselig ikke lenger hadde noen plass.
– Hva heter du? spurte hun kvinnen.
– Kari.
Anna trakk pusten dypt.
– Kari, jeg gir dere tre dager, sa hun, og hun hørte selv hvor fremmed og hard stemmen hennes lød. – Tre dager til å finne et annet sted å bo. Det er mer enn jeg er nødt til å gi dere, men jeg vil ikke at barnebarnet ditt skal måtte sove på en benk et sted.
Betjenten kastet et kort, overrasket blikk på henne, men sa ingenting.
Martin åpnet munnen for å protestere, men Kari grep ham i armen og hvisket noe lavt, bedende, som fikk ham til å tie.
Anna signerte en håndskrevet forklaring, ga betjenten kopier av dokumentene og gikk ut på oppgangen. Der lente hun ryggen mot den kalde veggen og lukket øynene et øyeblikk.
Da vibrerte telefonen i hånden hennes. Endelig var det Erik.
– Anna, ikke hiss deg opp, sa han.
Stemmen hans hadde et snev av skyld i seg, men langt fra nok.
– Hvor er du? spurte hun.
– På jobbreise. De sendte meg av gårde i all hast.
– Ikke lyv. Jeg har ringt arbeidsplassen din. Ingen har sendt deg noe sted.
Stillheten som fulgte, var lang. Pinlig. Avslørende.
– Anna, jeg kan forklare alt. Det er bare … vi har hatt det trangt økonomisk. Jeg tok et initiativ for å hjelpe oss.
– Å ta initiativ er å vaske opp eller gå ut med søpla, sa Anna, og stemmen skalv. – Å leie ut en annens leilighet til fremmede mennesker er en straffbar handling, om du ikke visste det.
– Straffbar handling? Jeg fant noen som kunne bo der, de betaler, og så får vi orden på økonomien …
– Økonomien, gjentok hun lavt. – Du bestemte deg altså for å redde vår økonomi med min leilighet. Uten å spørre. Uten å si fra. Du lot meg ikke engang ha nøklene, men hengte lås på soverommet mitt, som om det ikke var jeg som eide stedet.
– Anna, la oss møtes og snakke om dette.
– Nei. Vi snakker nå. Og du skal svare på én ting: Hvor er nøklene mine? Til leiligheten? Til soverommet? Til den låsen du satte på døren?
– Jeg har dem.
– Da kommer du tilbake og låser opp. Hvis ikke ringer jeg en låsesmed og får døren åpnet. Men du skal vite én ting: Etter det kommer du ikke inn her igjen. Aldri.
Erik ble taus på nytt. Anna hørte pusten hans gjennom røret, tung og urolig, som om han hadde løpt.
– Du kan ikke gjøre dette, sa han til slutt. – Vi er jo gift.
– Jo, det kan jeg, svarte Anna og avsluttet samtalen.
Hun gikk ned trappene, ut av blokken og satte seg på benken ved inngangen. Derfra kunne hun se opp på vinduene til leiligheten sin. Lyset sto på i stuen; de fremmede hadde ikke slukket. På kjøkkenet lyste det også. Anna så for seg hvordan mennesker hun knapt kjente, satt ved bordet hennes, sov på sofaen hennes og brukte tingene hennes som om de alltid hadde tilhørt dem.
Minnet kom brått: åtte år tidligere hadde hun vist Erik leiligheten med en stolthet hun nesten skammet seg over nå. De hadde valgt tapet sammen, møbler, gardiner. Han hadde smilt og sagt: «Her kommer vi til å få det godt.» Og hun hadde trodd ham. Hvert ord. Hvert løfte.
Nå satt hun på en iskald benk utenfor sitt eget hjem, som om hun var den som ikke hadde rett til å være der. Ikke kastet ut, korrigerte hun seg selv. Hun hadde gått ut frivillig, for ikke å si noe hun senere ville angre på, og for ikke å lage en scene foran barnet.