Datteren svarte uten å vike med blikket:
— Nettopp. Det er mammas arv.
— Hold munn, unger! Erik kom ut i gangen mens han allerede dro jakken over skuldrene. — Jeg skal på kveldsvakt. Anna, når jeg kommer hjem, forventer jeg at du har bestemt deg. Og at du bestemmer deg riktig. Du vil vel ikke være den som river familien i stykker?
Så smalt han igjen døren etter seg.
Anna sank ned på kjøkkenkrakken. «River familien i stykker.» Den setningen hadde fulgt henne i tjue år, som en rusten lenke rundt ankelen. Hun kunne ikke takke ja til forfremmelsen, for da ville Erik «føle seg liten». Hun kunne ikke reise på ferie med venninnene, for «en ordentlig kone hviler sammen med mannen sin» — noe som i praksis betydde å stå bøyd over potetlandet hos Inger. Hun kunne ikke unne seg en dyr parfyme, for «hva skal du med det, du sitter jo bare hjemme, og på fabrikken holder det at jeg sprayer meg med noe billig ræl».
Hele voksenlivet hadde hun levd under trykket av dette evige «sånn skal det være». Og nå krevde det samme «sånn skal det være» at hun skulle gi fra seg halvannen million kroner til en mann som mente at toppen av maskulin kløkt var å kjøpe en svær Patriot-jeep.
Hun ringte Kari. Kusinen sin. Kari jobbet på et offentlig servicekontor, var skilt, bitende morsom og klokere enn de fleste Anna kjente.
— Kari, hei. Har du lyst på litt sirkus? spurte Anna trett.
— Er det turnéforestilling? fnøs Kari i andre enden. — Ut fra stemmen din å dømme høres det ut som Ingers familieteater er tilbake på plakaten.
Anna fortalte alt. Kari avbrøt henne ikke én eneste gang. Det eneste Anna hørte, var den tunge pusten hennes i røret.
— Anna, sa hun til slutt. — Jeg skal fortelle deg noe. En liten lærepenge. Vi hadde en dame på jobben, Marit. Stille som en mus, snill til det selvutslettende. Mannen hennes var omtrent som din Erik, bare sett fra en litt annen vinkel. Også han kalte seg «husets overhode». Så arvet Marit et lite hus etter bestemoren sin, et sted utenfor Oslo. Ikke noe slott, men det var hennes. Kari tidde et øyeblikk; Anna kunne nesten høre at hun tente en sigarett. — Og da begynte denne «overhodet» å synge nøyaktig samme vise: «Det passer seg ikke, alt må stå på meg, jeg er jo mannen, jeg skal bygge ut, investere, ordne.» Og Marit skrev under. Vet du hva som skjedde etter et halvt år?
— Hva? hvisket Anna.
— Han solgte huset. Kjøpte en ettroms på Grorud og skrev den over på moren sin. Deretter kastet han Marit ut. Sa at hun ikke var på hans nivå, at hun var en fattiglus. Da hun kom til meg for å levere skilsmissepapirene, skalv hendene hennes så kraftig at hun ikke klarte å holde en penn. «Hvordan kunne han gjøre det, Kari?» sa hun. «Han var jo overhodet.»
— Og hva svarte du?
— Jeg sa: Marit, et overhode er en som bærer noe inn i hjemmet. Den som bærer ting ut av hjemmet, heter noe helt annet. Det begynner på t. Tyv.
Anna sa ingenting.
— Hør på meg, Anna, fortsatte Kari, nå uten et snev av spøk i stemmen. — Dette er dine penger. Din mulighet. For deg og barna. Hvis Erik faktisk er en mann, tåler han at kona hans har egne midler. Hvis han derimot bare er en fjørfebedriftshelt med stormannsgalskap, hvorfor skal du beholde en sånn «investering»? Kvitt deg med ham. Han er verdiløs på balansen.
Anna la på. Så gikk hun bort til speilet. Kvinnen som stirret tilbake på henne, var førtifem år, vakker fremdeles, men slitt helt inn til margen. Hun løftet håndleddet og pustet inn. Hennes elskede Amouage. Røkelse, roser og frihet på flaske. Den hadde hun kjøpt for den siste bonusen sin, i all hemmelighet, uten at Erik visste det.
Om kvelden kom Erik hjem rasende. Vakten hadde tydeligvis vært tung. Lukten som fulgte ham inn i gangen, ga inntrykk av at han hadde klemt hele broilerbestanden til brystet.
— Nå? bjeffet han allerede fra døråpningen. — Når går vi og ordner fullmakten?
Anna satt i lenestolen. Helt rolig. Barna hadde merket spenningen i luften og var blitt musestille inne på rommet sitt.
— Aldri, Erik, sa hun lavt.
— Hva sa du? Han spratt nesten opp fra gulvet. — Hva er det du har funnet på nå, din idiot?
— Jeg har funnet på at jeg skal kjøpe hver av barna en egen liten leilighet, slik at de kan leve ordentlig. Og til meg selv kjøper jeg en liten studioleilighet.
— Og jeg da?! brølte han. — Hva med meg? Hva med jeepen?
Anna reiste seg. I stemmen hennes lå det plutselig en hard klang, den samme bestemte tonen kundene hennes alltid hadde likt.
— Du, Erik, får din del av denne leiligheten. Ved skilsmissen.
Han mistet pusten. Ansiktet hans ble rødt.
— Skilsmisse? Du… du… din…! På grunn av penger?!
— Nei, Erik. Ikke på grunn av penger. På grunn av Patriot-jeepen.
Ironien gikk ham hus forbi. Han rev til seg telefonen.
— Mamma! Mamma, hun forråder oss! Hun… hun har bestemt seg for å skille seg!
Det som utspilte seg den neste halvtimen, lignet en elendig amatørforestilling på et lite bygdehus. Inger kom stormende etter førti minutter — heldigvis bodde hun ikke rett rundt hjørnet. Hun fór inn i leiligheten som en rasende vindkule.
— Skamløse kvinne! skrek hun, uten å bry seg om barna som hadde kommet ut på grunn av bråket. — Har du tenkt å plyndre sønnen min? La ham stå igjen uten noen ting?
— Inger, jeg lar ham få halvparten av det vi har skaffet oss sammen. Altså halvparten av denne leiligheten, svarte Anna behersket. — Men arven min…
— Din? Hva mener du med din? Erik hadde hentet seg inn igjen og gikk til angrep. — Du fikk den mens vi var gift! Da er den felles!
— Pappa, slå opp i ekteskapsloven, sa Jonas, som allerede sto der med laptopen under armen. — Verdier som kan føres tilbake til arv, kan kreves holdt utenfor delingen. Det betyr at de tilhører mamma.
Inger stirret på barnebarnet som om han hadde stukket henne i ryggen.
— Så du har blitt smart nå? Akkurat som moren din! Eplet faller ikke langt fra stammen…
— Takk for komplimentet, sa Anna og smilte.
— Anna! Erik grep etter det siste våpenet han hadde igjen. Det patetiske. — Jeg… jeg elsker deg jo!
Anna lo. Lavt, nesten lydløst.
— Erik, kjærlighet er ikke å si «gi meg». Kjærlighet er å si «her, ta». Har du noen gang gitt meg noe? Bortsett fra problemer du dro med deg hjem fra fjørfefabrikken?
Det var slaget som felte ham. Erik grep seg til brystet. Inger begynte straks å kave rundt etter hjertedråper.
— Du tar livet av ham! freste hun mens hun dryppet medisin i et glass. — Han er følsom, han tåler ikke sånt!
— Følsom, ja, nikket Anna. — Erik, jeg leverer inn søknad om skilsmisse. Og krav om deling av eiendelene våre. Denne leiligheten inkludert.
— Du får aldri skilsmisse av meg! hylte Erik, mirakuløst frisk igjen.
— Jo, det gjør jeg, sa Anna og trakk på skuldrene. — Hvor skulle du ellers gjøre av deg? Og nå… Hun kastet et blikk på klokken. — Jeg har en krevende dag i morgen og trenger søvn. Inger, jeg følger deg ikke ut. Jeg antar at Erik overnatter hos deg i natt?
Inger ble stående urørlig med glasset i hånden. Hun skjønte at forestillingen var over for denne gang.