fortsatte Kari med den sukkersøte stemmen hun alltid tok frem når hun ville virke omsorgsfull.
— Ikke lag et teater ut av dette. Jeg har pakket tingene dine pent ned i esker og satt dem i boden. Ingenting er borte, så du trenger ikke bekymre deg. Når det gjelder pengene … ja, dem får du tilbake etter hvert. Litt om gangen. Når Lars kommer seg ordentlig på beina.
— På beina? — Ingrid kjente et kaldt raseri stige i brystet. — Han jobber jo i firmaet deres og får lønn hver måned. Hva er det han skal «komme seg» fra?
— Ikke ta den tonen med meg, sa Kari, og mildheten forsvant brått fra stemmen. — Du har bodd i min avdøde mors leilighet i tre år. Tror du virkelig det var gratis? Se på det som husleie. Da er vi skuls.
Så la hun på.
Ingrid ble sittende på trappen i enda ti minutter. Naboer gikk forbi, nikket, hilste forsiktig og snudde seg undrende etter henne. Hun svarte ikke. Hun satt bare der og tenkte.
For tre år siden hadde hun giftet seg med Lars fordi hun trodde han var en trygg mann. Ikke lidenskapelig, ikke spesielt romantisk, men ordentlig. Stabil. En som ikke kom til å svikte. Den eneste mørke flekken hadde vært moren hans, en dominerende kvinne som behandlet sønnen som om han var noe hun eide.
Kari dukket opp i leiligheten deres uten å si fra. Hun flyttet på møbler, rynket på nesen av maten Ingrid laget, forklarte hvordan skjorter egentlig skulle strykes, og hadde meninger om alt fra gardiner til vaskemiddel. Ingrid hadde bitt det i seg. Smilt. Vært høflig. Hun hadde håpet at Kari en dag ville begynne å se henne som en del av familien.
Men Kari hadde aldri hatt planer om å slippe henne inn. Hun hadde bare ventet. I tre år hadde hun spunnet trådene sine, tålmodig og stille, og dryppet gift i sønnens øre, én dråpe av gangen. Og nå, mens Ingrid hadde vært bortreist på jobbreise, hadde edderkoppen slått til.
Til slutt reiste Ingrid seg. Hun børstet støv av kåpen, tok frem telefonen og fant nummeret til venninnen.
— Silje, hei. Kan jeg sove hos deg i natt? Jeg forklarer alt når jeg kommer.
De neste tre dagene levde Ingrid som om hun befant seg midt i en krig. Hun engasjerte en advokat, samlet hvert eneste papir som hadde med leiligheten å gjøre, og hentet frem kontoutskrifter fra de siste tre årene. Da fikk hun vite at Kari slett ikke hadde hatt rett til å skifte låser uten samtykke fra alle som hadde eierandel. Og ifølge både ekteskapsdokumentene og låneavtalen var Ingrid også registrert som eier.
Advokaten viste seg å være en skarp, middelaldrende mann med trøtte øyne, som om han hadde sett alle varianter av menneskelig smålighet før.
— Klassisk, sa han tørt mens han bladde gjennom papirene. — Mor skal redde gutten sin fra den «feil» kona. Jeg har sett det mange ganger. Men her har hun gått for langt. Når låsene byttes uten ditt samtykke, hindres du i praksis adgang til din egen eiendom. Vi kan anmelde dette som selvtekt.
— Og leiligheten? spurte Ingrid.
— Den ble ordnet mens dere var gift. Det spiller mindre rolle at den opprinnelig kom fra hans familie. Du har betalt inn på lånet og lagt penger i oppussing. Har du dokumentasjon?
— Alt sammen. Hver eneste kvittering.
— Da har du krav på kompensasjon ved skilsmisse. Og det kan bli et betydelig beløp.
Ingrid nikket langsomt. Skilsmisse. Ordet skremte henne ikke lenger. Det lød nesten som frihet.
Den fjerde dagen ringte hun Lars.
— Vi må møtes. Vi må snakke sammen.
Han sa ja, motvillig og tydelig presset av moren, som sannsynligvis ville styre hele prosessen med den påståtte tilbakebetalingen. De avtalte å møtes på en kafé ikke langt fra den samme leiligheten.