— Hva er det du vil ha? fikk Lars omsider presset frem.
— Skilsmisse, svarte Ingrid rolig. — Og pengene mine. Hundre og femti tusen kroner. Dere kan selge bilen, den jeg for øvrig var med på å velge ut til deg. Eller du kan låne av moren din. Det spiller ingen rolle for meg. Du får én måned på å skaffe beløpet. Etter det går jeg til retten.
Hun reiste seg og lot den urørte tekoppen stå igjen på bordet.
— Og én ting til, sa hun idet hun allerede var ved utgangen og snudde seg. — Tingene mine i kjelleren. I morgen klokken ti kommer jeg med flyttefolk. Hvis så mye som én bok er ødelagt, legger jeg erstatning for ikke-økonomisk skade til kravet.
Så gikk hun ut av kafeen uten å se seg tilbake.
En måned senere var skilsmissen i orden. Lars forsøkte først, presset av moren, å prute. Deretter kom truslene. Til slutt prøvde han til og med tårer. Men Ingrid lot seg ikke rikke. Hun fikk pengene sine — ikke hele summen på hundre og femti tusen, men hundre og tjue tusen kroner, og for et forlik var det langt fra noe dårlig resultat.
Med de pengene betalte hun inn første del av kjøpesummen for en liten studioleilighet i et nytt bygg. Den var ikke stor, men lys, med et bredt vindu og utsikt mot parken. Ingen svigermor. Ingen mann som lot seg styre. Ingen fremmede regler hun måtte bøye seg etter.
På flyttedagen sto hun og plasserte bøkene sine i de nye hyllene da det ringte på døren. Utenfor sto en eldre kvinne med milde øyne og et varmt smil.
— God dag! Jeg heter Berit og bor i leiligheten ved siden av. Jeg tok med en kake til deg. Gratulerer med nytt hjem!
Ingrid smilte og tok imot fatet med den velduftende baksten.
— Tusen takk. Kom inn, da. Jeg har akkurat satt på vannkokeren.
De drakk te sammen og pratet lenge. Berit viste seg å være tidligere lærer, livlig, lun og lett å snakke med. Hun fortalte om bygget, om naboene, og om korpset som pleide å spille i parken på torsdager når været var godt.
— Flytter du inn alene? spurte hun forsiktig etter en stund.
— Ja, alene, sa Ingrid og nikket. — Jeg ble skilt ganske nylig.
— Da får jeg vel si at jeg beklager, sukket naboen. — Eller kanskje jeg heller skal gratulere?
Ingrid ble stille et øyeblikk.
— Gratuler, tror jeg, sa hun til slutt. — Det var det riktige valget.
Senere samme kveld, etter at Berit hadde gått og den siste pappesken var tømt, satte Ingrid seg i sofaen sin. Den samme sofaen hun hadde kjøpt for sin aller første lønn. Den Kari hadde villet kaste fordi den etter hennes mening var «gammeldags». Nå sto den her, midt i hennes egen stue.
Hun så ut på lysene fra byen og tenkte på hvor merkelig livet kunne være.
I tre år hadde hun forsøkt å passe inn i en familie som aldri egentlig hadde åpnet døren for henne. I tre år hadde hun tålt, justert seg, svelget unna og håpet at alt en dag skulle bli bedre. Så hadde én eneste uke vært nok til at alt falt sammen. Eller kanskje det ikke falt sammen. Kanskje det endelig løsnet.
Hun husket Karis ord: «Du blir sittende alene. Hvem skulle vel ha bruk for en som deg?»
Ingrid smilte svakt. Hun hadde bruk for seg selv. Det viste seg å være nok.
Telefonen pep. En melding fra eksmannen lyste på skjermen: «Ingrid, mamma er blitt syk. Stress. Dette er din skyld. Jeg håper du skammer deg.»
Hun leste meldingen, trakk på skuldrene og blokkerte nummeret. Deretter blokkerte hun Karis nummer også. Så helte hun vin i et glass og satte på favorittfilmen sin.
Utenfor begynte det å regne. Dråpene traff ruten som små applausklapp. Ingrid løftet glasset mot sitt eget speilbilde i det mørke vinduet.
— For et nytt liv, sa hun høyt. — Og for at jeg aldri mer lar noen rote i tingene mine.
Hun tok en slurk. Vinen var både syrlig og søt.
Akkurat som friheten.