Greit, da! Alle andre bader jo. Eller er du redd for at bassenget skal bli for fullt?
Noen fniste. To, kanskje tre stykker. Resten lot som om de ikke hadde fått det med seg.
Jeg svarte ham ikke. I stedet vendte jeg meg tilbake mot Kari og fortsatte samtalen vår, som om ingenting hadde skjedd. Jeg tenkte at det ville gli over. Slik det alltid gjorde. Han kom med en stygg kommentar, jeg tiet, kvelden tok slutt, og vi dro hjem.
Men Erik gikk ikke sin vei. Han ble stående bak solsengen min. Skyggen hans falt over meg, og jeg kjente den nesten fysisk.
Så ropte han. Høyt nok til at absolutt alle skulle høre det:
– Din feite idiot! Kom deg uti vannet!
Og så dyttet han meg. Begge hendene traff meg hardt i ryggen. Jeg sto rett ved bassengkanten, for jeg hadde akkurat reist meg fra solsengen for å komme meg unna ham.
Så kom vannet. Et voldsomt støt gjennom kroppen. Klor brant i nesen. Tunikaen ble gjennomvåt på et øyeblikk og dro meg nedover. Jeg kom opp igjen, grep tak i kanten og holdt meg fast. Det suste i ørene. Over meg sto han og lo, med armene ut til siden, som om han allerede var i gang med å bortforklare alt: «Jeg bare tuller, da!»
Atten mennesker så på. Noen lo. Andre sa ingenting. Lars kom løpende fra grillen. Inger sto helt stiv, kritthvit i ansiktet.
Jeg kom meg opp av bassenget selv. Uten at noen hjalp meg. Den våte tunikaen klistret seg til kroppen. Håret lå limt mot pannen. Mobilen, som hadde ligget i lommen på tunikaen, var død. Åtte tusen kroner pakket inn i en våt fille.
Jeg tok et håndkle fra den nærmeste solsengen, la det rundt meg og tørket ansiktet. Hendene mine skalv ikke. Det overrasket meg nesten mer enn alt annet.
– Erik, sa jeg, og stemmen min var helt jevn. – Du dyttet meg nettopp i bassenget. Uten at jeg ville det. Du har ødelagt telefonen min. Den kostet åtte tusen kroner. Jeg forventer at du overfører pengene innen i morgen.
Han sluttet å le. Bare et halvt sekund. Så dro han munnen ut i et nytt glis.
– Anne, hva er det med deg? Det var en spøk. Kjøp deg en ny.
– Pengene innen i morgen, gjentok jeg. – Hvis ikke anmelder jeg deg. Dette var ikke en spøk, Erik. Det var fysisk vold.
Det ble stille. Til og med musikken virket plutselig lavere.
Lars sto ved siden av meg. Han var også våt; han hadde hoppet uti for å hjelpe, men jeg hadde allerede kommet meg opp.
– Vi drar, sa Lars.
Og for første gang på syv år la han ikke til: «Han mente det ikke.»
I bilen satt jeg på et håndkle. Vannet dryppet ned fra setet. Jeg var gjennomvåt, rasende og underlig rolig på samme tid. En merkelig blanding. Sinnet var der, men det brant ikke. Det var kaldt og klart, som en vintermorgen.
Erik overførte aldri pengene. Ikke dagen etter. Ikke tre dager senere. Ikke etter en uke. Derimot sendte han en melding til Lars: «Si til dama di at hun får slutte å lage drama. En spøk er en spøk. Hun kan heller være takknemlig for at jeg gidder å holde ut med henne på sammenkomstene våre.»
Lars viste meg meldingen uten å si noe. Jeg leste den. Da var det noe inni meg som endelig flyttet på seg. Det brast ikke. Det var mer som en spak som etter lang tid gled inn i riktig posisjon.
En uke senere hadde vi middag hjemme hos oss. Delvis privat, delvis forretning. Jeg hadde invitert to mulige franchisepartnere. Lars hadde bedt noen kolleger. Erik inviterte seg selv. Han ringte Lars og sa: «Hørte dere skal ha folk. Jeg kommer med Inger.» Lars spurte meg. Jeg svarte at han kunne komme.
Tolv mennesker satt rundt langbordet i stuen vår. Den samme stuen som alltid. Jeg hadde brukt to dager på maten. Ikke fordi jeg hadde noe behov for å imponere Erik. Grunnen var at Hansen og Johansen skulle komme, eierne av en kafékjede i Hamar som vurderte å gå inn i franchisen min. Denne middagen betydde noe. Den betydde faktisk mye.
Erik dukket opp i den vanlige skjorten sin, med en vinflaske til to hundre kroner og Inger ved siden av seg. Han klemte Lars, nikket til meg og satte seg. Den første timen oppførte han seg helt normalt. Han spøkte, fortalte historier fra Tyrkia og roste maten. Et øyeblikk tok jeg meg selv i å tenke at kanskje episoden ved bassenget faktisk hadde lært ham noe.
Det hadde den ikke.
Da desserten kom på bordet – små tarteletter med bærkrem, også laget for hånd – lente Erik seg bakover på stolen. Han holdt et glass rødvin i hånden. Blikket hans var blankt og sleipt.
– Anne kan forresten ikke bare lage fantastisk mat, hun kan spise ganske imponerende også, sa han, vendt mot Hansen. – Lars, si det du, hvor mye klarer hun å få i seg på én gang?
Hansen løftet det ene øyenbrynet. Johansen la gaffelen fra seg.
Jeg satt ved den andre enden av bordet. På tallerkenen foran meg lå en tartelett. Bærkremen hadde jeg kokt selv den morgenen. Fire timer på kjøkkenet. To døgn med forberedelser. Potensielle franchisepartnere. Mitt hjem. Mitt bord. Min mat.
Og dette mennesket – enda en gang.
Inne i meg ble alt helt stille. Ikke sint. Bare stille. Den typen stillhet som kommer rett før man bestemmer seg.
Jeg reiste meg rolig. Tok opp telefonen, den nye jeg hadde kjøpt etter at den forrige druknet. Åtte tusen kroner fra min egen konto, fordi Erik aldri hadde betalt en krone. Da samtalen gikk gjennom, sa jeg lavt inn i røret:
– Hilde.