Hun hadde bestilt time allerede fredagen før, mest for sikkerhets skyld. Det viste seg bare at «sikkerhets skyld» kom raskere enn hun hadde trodd.
Kari tok opp mobilen og sendte én kort melding til venninnen Marit:
Alt er over. Jeg kommer til deg.
Så la hun telefonen tilbake i lommen og fortsatte å gå.
Langs veien sto lindetrærne nakne og regntunge. Ikke et eneste gult blad lyste opp i mørket; bare svarte, våte stammer og gatelykter som dirret i vannpyttene. September hadde vært uvanlig grå dette året, uten glød, uten det milde farvelet som høsten av og til kunne gi. Bare en slutt.
Eller en begynnelse. Det kom an på hvordan man så det.
Marit bodde omtrent tjue minutters gange unna, og Kari tilbakela strekningen fort, nesten uten å legge merke til hvor hun gikk. Hodet hennes arbeidet presist og jevnt, som en maskin: advokat, papirer, verdivurdering, neste trekk.
Følelsene fikk komme senere. Slik kjente hun seg selv. Først handling, så sammenbrudd hvis det absolutt måtte til.
Marit åpnet døren før Kari rakk å ringe på. Hun sto allerede i døråpningen, kledd i slitte hjemmejeans og en tykk genser, med uro skrevet over hele ansiktet.
— Kom inn. Jeg har satt på vannkokeren.
Kari gikk inn, lot kåpen gli av skuldrene og sank ned i sofaen. Først da kjente hun trettheten. Ikke bare fra denne kvelden. Fra fire år.
— Fortell, sa Marit og satte seg overfor henne.
Kari fortalte. Kort, nøkternt, uten pynt. Marit avbrøt ikke én eneste gang. Hun ristet bare langsomt på hodet da Kari kom til øyeblikket der hun hadde fått beskjed om å komme seg bort fra bordet.
— Og Anders?
— Han stirret ned i tallerkenen sin.
Marit ble sittende stille et øyeblikk.
— Kari. Har han i det hele tatt ringt deg?
Kari kastet et blikk på mobilen. To meldinger. Begge fra Anders. Den første: Hvor er du? Den andre, sendt tjue minutter senere: Mamma sier du har misforstått alt.
Hun låste skjermen og la telefonen vekk igjen.
— Nettopp, sa Marit.
Advokaten, Per, tok imot henne mandag morgen. Kontoret var lite, med stabler av mapper langs veggene og et vindu som vendte mot nabobygget. Han var rundt femti, fåmælt og våken i blikket, en slik type som ikke kastet bort tiden på høflige omveier, men gikk rett til kjernen.
Kari la papirene på leiligheten foran ham. Han leste gjennom dem, ble taus en stund og nikket til slutt.
— Eierskapet er satt opp korrekt. En tredjedel på deg, en tredjedel på mannen din og en tredjedel på svigermoren din. Du ønsker å tre ut av sameiet?
— Jeg vil selge min del. Eventuelt kjøpe ut deres, hvis det viser seg mulig.
Per nikket igjen, uten å vise verken overraskelse eller fordømmelse.
— Da sender vi først et skriftlig tilbud til dem om å kjøpe din andel. De har forkjøpsrett. Hvis de avslår, eller ikke svarer innen fristen, kan du gå videre og selge til andre.
Kari noterte. Punkt for punkt. Ryddig. Begripelig. Akkurat slik hun foretrakk at ting skulle håndteres.
På vei ut fra kontoret støtte hun nesten sammen med en kvinne i døren. Kvinnen kom hastende inn, bråstoppet for sent og mistet noe fra vesken.
— Å, unnskyld!
— Det går fint, sa Kari og holdt døren for henne.
Kvinnen var omtrent på hennes egen alder, kanskje litt eldre. Mørkt hår, pen kåpe, men med et oppjaget uttrykk, som om noe nettopp hadde skjedd. Hun plukket opp en konvolutt fra gulvet, mumlet et raskt takk og forsvant innover.
Kari tenkte ikke mer på henne. Folk kom til advokater av mange grunner.
Anders ringte onsdag kveld. Kari svarte. Hun hadde ingen planer om å gjemme seg.
— Kari, kan vi ikke bare snakke ordentlig sammen? Mamma ble litt for hissig, du vet jo hvordan hun kan være noen ganger …
— Anders, avbrøt hun, helt rolig. — Du kommer til å få et formelt varsel fra advokaten. Les det nøye.
Det ble stille.
— Hva slags varsel?
— Et tilbud om å kjøpe min andel av leiligheten. Du og moren din får en frist til å bestemme dere.
Stillheten i den andre enden forandret seg. Den var ikke lenger forvirret, men spent og hard.
— Mener du dette alvorlig?
— Helt alvorlig.
Han fortsatte å snakke. Noe om at hun gikk for fort frem, at de ikke måtte gjøre dette større enn det var, at moren hans egentlig ikke mente noe vondt. Kari hørte på uten å la seg trekke inn. Hun svarte kort, saklig, og avsluttet samtalen uten dramatikk. Bare trykket på den røde knappen.
Deretter åpnet hun den bærbare datamaskinen og fortsatte å jobbe. Kvartalsrapporten kom ikke til å ferdigstille seg selv.
Og det var da vendingen kom. Den hun ikke hadde regnet med.
Fredag kveld fikk hun en melding fra en fremmed kvinne. Hun forklarte at hun hadde fått nummeret gjennom en felles bekjent. Hun presenterte seg som Anne. Ikke noe etternavn. Den samme kvinnen Kari hadde sett på advokatkontoret.
Du kjenner meg ikke, men jeg så deg på mandag. Det er noe jeg må fortelle deg. Det er viktig. Kan vi møtes?
Kari ble sittende lenge og se på meldingen. Et fornuftig menneske ville sagt: ikke svar, man vet aldri. Likevel var det noe — intuisjon, yrkesmessig nese for uregelmessigheter, eller kanskje bare en utmattelse over alltid å være forsiktig — som fikk henne til å skrive tilbake:
Hvor og når?
De møttes lørdag på en liten kafé ved havnepromenaden. Anne var kommet før henne og satt med en kaffekopp foran seg mens hun dreide skjeen mellom fingrene.
— Takk for at du kom, sa hun.
— Si det du ville si, svarte Kari. Hun orket ikke lange innledninger.
Anne betraktet henne et øyeblikk, inngående, som om hun forsøkte å avgjøre om Kari var en person man kunne stole på.
— Du er gift med Anders Hansen?
Kari løftet så vidt det ene øyenbrynet.
— Foreløpig.
— Da bør du vite noe om leiligheten. Den leiligheten dere bor i. Eller mer presist: om hva som er planlagt med den.
Kaffen foran Kari sto urørt og ble langsomt kald.
— Planlagt?
Anne trakk pusten dypt og senket stemmen.
— Jeg var hos den samme advokaten i en helt annen sak. Han er … la oss si en tidligere kollega av meg. Vi snakket sammen, og tilfeldigvis … nei, egentlig var det ikke tilfeldig. Jeg hørte en samtale ute i gangen.