— En samtale i gangen. Inger Hansen hadde vært der dagen før dere. Hun var også til rådgivning, men i en helt annen anledning.
Kari sa ingenting. Hun bare ventet.
— Hun er i ferd med å ordne et gavebrev. Hele leiligheten skal overføres. Til nevøen hennes — den samme Martin som satt ved bordet.
Det ble stille et øyeblikk.
— Men hvordan, sa Kari langsomt, — når en tredjedel av leiligheten er min?
— Nettopp, svarte Anne. — Hun går ut fra at du kommer til å skrive fra deg andelen din. At du enten ikke kjenner rettighetene dine, eller at du på en eller annen måte kan … overtales.
Kari lente seg bakover mot stolryggen.
Utenfor kafévinduet falt regnet tett og jevnt, et fint septemberregn som la seg over gatene uten hastverk. Våte blader klistret seg til glasset, ble hengende et øyeblikk og gled deretter sakte nedover.
Hun så for seg ansiktet til Inger Hansen ved middagsbordet. Det uttrykket hadde ikke bare vært sinne. Nei, det hadde vært noe annet også. En slags triumf. Da hun ropte at Kari skulle komme seg bort fra bordet, var det ikke fordi hun hadde mistet kontrollen. Hun hadde ønsket at Kari skulle gå. Såret, ydmyket, helst gråtende — og aller helst uten en advokat ved sin side.
Så det var slik det hang sammen.
— Hvorfor forteller du meg dette? spurte Kari.
Anne tidde en stund før hun svarte lavt:
— Fordi jeg en gang ikke visste hvilke rettigheter jeg hadde. Og jeg mistet leiligheten min. Jeg vil ikke se det samme skje med noen andre.
Kari så på henne. For første gang under hele samtalen så hun virkelig på henne.
— Takk, sa hun. Bare det. Enkelt, uten store ord.
Så tok hun frem telefonen og ringte Per.
— Per, vi må møtes tidligere enn avtalt. Det ser ut til at saken er litt mer komplisert enn jeg trodde.
Regnet fortsatte å prikke mot ruten. Men Kari fulgte det ikke lenger med blikket. Tankene hennes arbeidet raskt og presist, det ene leddet etter det andre.
Spillet hadde så vidt begynt. Og nå kjente hun reglene.
Per hørte på henne uten å avbryte en eneste gang. Da hun var ferdig, tok han av seg brillene, pusset dem langsomt og omhyggelig, og satte dem tilbake på nesen.
— Altså et gavebrev til nevøen, sa han.
— Ja. Akkurat det.
— Interessant. Han trommet lett med fingertuppene mot skrivebordet. — Hun kan ikke disponere over din del uten ditt samtykke. Men sin egen tredjedel, og sønnens tredjedel, kan hun i teorien forsøke å få overført. Da står du plutselig igjen med Martin som medeier, og det er langt fra tilfeldig. Beregningen er enkel: Du skal ikke orke tanken på å dele leilighet med en fremmed, og dermed skal du presses til å selge din andel for nesten ingenting. Til dem, selvsagt.
Kari nikket. Den samme konklusjonen hadde hun allerede rukket å trekke i drosjen på vei dit.
— Hva gjør vi?
— Vi kommer dem i forkjøpet, svarte Per. — Du sender først et formelt tilbud om å kjøpe ut deres andeler. Til markedspris, med alt på papiret. De kommer til å si nei, det er jeg ganske sikker på. Men da har vi en registrert dato og dokumentasjon på at du har opptrådt ryddig og redelig. Deretter får vi leiligheten vurdert av en uavhengig takstmann, og så ser vi etter en kjøper til din andel. En virkelig kjøper, ikke en stråmann.
— Og hvis de prøver å bestride det?
— Da får de prøve. Din side av saken er ren.
Da Kari gikk ut fra kontoret, hadde skumringen lagt seg over byen. Lysene var i ferd med å tennes overalt — reklameskilt, butikkvinduer, gatelykter som speilet seg i den våte asfalten. Hun gikk langs fortauet, men det var ikke leiligheten hun tenkte mest på.
Hun tenkte på Anders.
De møttes uten at noe egentlig var avtalt. Søndag morgen ringte han på døren hos Marit. Kari gikk ut i oppgangen og lot ham ikke komme inn.
Anders så sliten ut. Han var ubarbert, jakken hang åpen, og alt ved ham ga inntrykk av at han hadde kastet klærne på seg i all hast. Slik så han alltid ut når moren var misfornøyd med ham. Skyldbetynget og fornærmet på samme tid.
— Kari, kan du ikke snakke med meg?
— Jeg hører.
— Hvorfor må du gjøre det på denne måten … advokater, brev, formelle varsler. Kunne vi ikke ha ordnet dette som vanlige mennesker?
Hun betraktet ham og undret seg over hvordan hun ikke hadde sett det tydeligere før. Eller kanskje hun hadde sett det, men forklart det bort. Anders var ikke ond. Ikke egentlig. Han var bare … medgjørlig. Medgjørlig for moren. Og for ham hadde Kari vært en del av inventaret, noe som skulle passe inn, stå på riktig plass og ikke protestere.
— Som vanlige mennesker? gjentok hun. — Mener du slik moren din oppførte seg da hun ba meg forsvinne fra bordet foran hele familien?
Han skar en grimase.
— Hun ble bare revet med. Du vet hvordan hun er.
— Ja, det vet jeg. Det er nettopp derfor jeg har advokat.
Anders ble stående taus. Da han endelig sa noe, var stemmen lav, nesten klagende.
— Mamma sier at du vil kaste oss på gaten.
Kari kjente noe som minnet om trett ironi stige i seg.
— Anders. Jeg vil ha betalt for min andel og komme meg videre. Ingen blir kastet noe sted. Alt skjer etter loven.
— Men leiligheten …
— Leiligheten er sameie. Og jeg har lagt mine penger i den. Husker du det?
Han rykket igjen på ansiktet. Altså husket han.
— Snakk med mamma, sa han til slutt. — Bare snakk med henne. Hun … hun kommer sikkert til å møte deg på halvveien.
Kari tenkte på gavebrevet til Martin. På at Inger Hansen hadde vært hos advokaten allerede dagen før henne. På uttrykket hennes under familieselskapet — den forberedte triumfen, som om utfallet allerede var bestemt.
— Greit, sa hun.
Anders så overrasket ut. Det hadde han tydeligvis ikke ventet.
— Ja?
— Avtal et møte. Alle sammen. Med advokat til stede.
Skyldfølelsen la seg straks over ansiktet hans igjen.
Møtet ble holdt onsdagen etter. Ikke på advokatkontoret, for Inger Hansen hadde blankt nektet å sette sin fot der. Til slutt ble de enige om et nøytralt sted: et møterom i et lite kontorfellesskap som Per av og til leide til slike saker.
Inger Hansen kom i sin fineste genser, burgunderrød og pyntet med en brosje, og med hele holdningen til et menneske som var blitt dypt og urettferdig krenket. Anders satte seg taust ved siden av henne. Og, overraskende nok, var Martin der også.