Han hadde jo ikke vært hos henne på nærmere tre måneder. Hun skjønte rett og slett ikke hva Maria snakket om. Likevel var Inger ingen tåpe. I løpet av noen sekunder tegnet det seg et langt mørkere bilde foran henne, et som fikk kvalmen til å stige.
Ja, slik var det vel: jo grovere løgnen var, desto lettere var den å tro på. Og Maria løy ikke. Ikke bevisst. Hun fortalte sin sannhet. Anders hadde antakelig matet henne med historier om morens sviktende helse. Inger forsto derimot straks hvor den hengivne sønnen hennes egentlig oppholdt seg når han angivelig satt ved sykesengen hennes. Heldigvis hadde svigerdatteren ennå ikke forstått det.
— Maria, sa Inger lavt, mens hun lette etter de riktige ordene og anstrengte seg for ikke å si noe som kunne røpe for mye. — Tilgi meg for at det har blitt slik. Jeg har faktisk glemt at han har en familie. Barn. Jeg har vært til undersøkelser allerede, en venninne hjalp meg. Snart er jeg helt i form igjen. Gå og legg deg litt, du. Jeg blir hos barna.
Maria løftet det tårevåte blikket mot henne.
— Mener du det?
— Selvfølgelig. Du trenger hvile. Jeg sverger på den helsen jeg har igjen: Anders skal ikke fare til meg mer. Han skal være hjemme, hos deg.
Et siste hulk slapp ut av Maria før hun reiste seg og forsvant inn på soverommet. Inger tok seg av barnebarna, som hadde våknet, og kjente samtidig hvordan en iskald vrede begynte å bre seg i henne. Hun visste dessverre altfor godt hva som ventet svigerdatteren. Selv hadde hun gått gjennom det samme da Anders bare var to år gammel. Etterpå hadde det tatt henne lang tid å lære å stole på noen igjen; sårene hadde grodd langsomt.
Det var sent på kvelden da Inger forlot leiligheten. Anders var fremdeles ikke kommet hjem. Han «måtte jobbe overtid». Hun sukket tungt, fant nummeret hans og ringte.
— Anders, hvor er du nå?
— På jobb. Hvorfor spør du?
— Så du sitter altså ikke hos din døende mor i kveld?
Stillheten i den andre enden varte så lenge at hun rakk å knytte hånden rundt mobilen. Til slutt kom sønnens usikre stemme:
— Mamma …
— Hvor er du?
— På jobb.
— Er du helt sikker på det?
— Mamma, ikke nå, vær så snill …
— Anders, du lyver til kona di og sier at du kommer til meg. At jeg omtrent ligger for døden. Har du ikke noe du vil forklare?
— Mamma, det er ikke slik du tror.
— Hjem. Nå, freste hun og avsluttet samtalen.
Hele søndagen gikk hun rundt som på nåler. Sønnen ringte ikke, og hun hadde heller ingen lyst til å ta kontakt. Mandag ved lunsjtider dro hun til kontoret der Anders arbeidet. Ved inngangen sto det vakter, en metalldetektor og en resepsjonsdisk. Folk strømmet inn og ut overalt; stedet minnet mer om en maurtue enn en arbeidsplass. Inger gikk rolig bort til skranken.
— God dag. Kjenner du Anders Hansen?
Vaktene ved disken så likegyldig på henne.
— Ja. Og?
Inger tok fram en stor seddel og la den diskret på benken, skjult under hånden.
— Hør her, sa hun nesten hviskende. — Jeg må få vite hvem han har et forhold til her på kontoret. Jeg er moren hans, og jeg forstår utmerket godt hva som foregår. Det er barnebarna mine jeg synes synd på.
Mannen kastet et blikk på pengene og deretter på henne. Så sukket han. Før hun rakk å blunke, var seddelen borte.
— Det er ikke akkurat noen statshemmelighet, så jeg gjør vel ikke noe særlig galt, mumlet han. — Han holder på med Emma fra regnskap. Ung jente, begynte nettopp. Han kjører henne hit og dit, og har til og med leid leilighet til henne. Jeg kan finne adressen i systemet.
Ti minutter senere sto Inger ute på fortauet med en lapp i hånden. På den sto adressen. Det kokte i henne, men innerst inne hadde hun ventet noe i den retningen. En klassiker. Spørsmålet var bare om sønnen hadde frekkhet nok til å «dra til sin syke mor» også i dag, eller om unnskyldningen denne gangen skulle være et møte som trakk ut.