Så hengte hun jakken på plass og gikk inn på rommet. Døren lukket hun bak seg. Telefonen tok hun frem med en gang.
Den første samtalen gikk til et firma som skiftet låser. De hadde åpent til åtte.
Den andre ringte hun til Ingrid, venninnen som hadde et ledig rom.
På den andre siden av veggen snakket Maria med Erik. Fort, dempet, men med press i stemmen. Erik svarte henne. Anna lyttet ikke etter. Hun noterte adressen til låsesmeden og kjente samtidig på noe hun nesten ikke gjenkjente: for første gang på tre år var det helt stille inni henne.
Det var en merkelig ro.
Nesten fremmed.
Låsesmeden kom dagen etter, halv ti om formiddagen, etter at Erik allerede hadde dratt på jobb.
Anna slapp ham inn og viste ham gangen. Mens han arbeidet med låsen, lot verktøyene klirre lavt, prøvde beslag og sjekket mekanismen, ble hun stående ved vinduet og se ned i gården. September var rå og grå, og fra himmelen falt noe som verken helt var regn eller tåke. Benken ute var våt. Duene på kantsteinen var våte. Bladene på asfalten var våte, mørke og limt fast mot bakken.
— Ferdig, sa mannen og rakte henne to nye nøkler. — Dette er en god lås. Solid.
Anna betalte ham og låste døren etter ham da han gikk. En stund ble hun stående med nøklene i hånden. De var tunge, kalde og luktet skarpt av metall.
Nye.
Bare hennes.
Erik kom hjem halv sju og sto lenge ute i oppgangen og forsøkte å få nøkkelen inn i låsen. Anna hørte ham bak døren. Først én gang. Så en gang til. Så en tredje. Til slutt ringte han på.
Hun åpnet.
Han kom inn, stirret først på låsen og deretter på henne. Et uttrykk gled over ansiktet hans. Det var ikke sinne ennå, mer forvirring. Som hos et barn som akkurat har fått tatt fra seg en leke og ennå ikke har bestemt seg for om det skal gråte eller hyle.
— Hva er dette? spurte han til slutt.
— Ny lås, svarte Anna uten å heve stemmen. — Du har fått nøkkelen din. Ingen andre har nøkler lenger.
Erik trakk pusten dypt. Slapp den ut igjen. Han tok av seg jakken og hengte den så slurvete at den bommet på knaggen. Den falt på gulvet. Han lot den ligge.
— Skjønner du i det hele tatt at Maria ikke har noe sted å dra?
— Det skjønner jeg.
— Hun har barn.
— Det har jeg fått med meg.
— Og du bare gjør dette? Du bare bestemmer deg og …
— Erik, avbrøt Anna ham, — fortalte du meg at hun skulle komme? Nei. Spurte du om jeg ønsket at fremmede barn skulle bo i leiligheten vår? Nei. Har du i det hele tatt tatt opp dette med meg én eneste gang?
Han svarte ikke. Blikket hans gled bort.
— Nettopp, sa hun.
Maria dukket opp dagen etter. Det var utpå ettermiddagen, like etter at Anna hadde kommet hjem fra jobb og så vidt rukket å ta av seg støvlene. Ringeklokken ljomet lenge og hardt, som om noen ikke bare trykket på knappen, men presset irritasjonen sin inn i den.
Da Anna åpnet, sto Maria utenfor. Alene, uten barna. I hånden hadde hun en stor pose, og forskjellige klær og småting stakk opp av den. Ansiktet hennes var allerede satt i et uttrykk som tilhørte en som var sikker på at diskusjonen var vunnet før den hadde begynt.
— Åpne ordentlig, sa hun. — Jeg har med tingene.
— Hvilke ting? spurte Anna.
— Barnas ting. Jeg sa jo at ungene skulle inn hos dere. Erik sa at det andre rommet står tomt.
Anna lente seg mot dørkarmen. Rolig. Uten å gjøre mer ut av det enn nødvendig.
— Maria, barna dine skal ikke bo hos oss. Og det skal ikke du heller. Dette er vår leilighet.
Maria betraktet henne et øyeblikk, smalt med øynene, vurderende. Så smilte hun. Ikke vennlig. Bare med munnen.
— Hør her, Anna. Ikke hiss deg opp. Du har kommet inn i familien vår, skjønner du? Hos oss oppfører man seg ikke sånn. Mor har alltid sagt at familie er familie. Man hjelper hverandre.
— Jeg kan hjelpe, sa Anna. — Jeg kan sende deg nummeret til sosialtjenesten. De kan veilede familier med barn som trenger bolig.
Maria åpnet munnen. Lukket den igjen. Noe rykket til i ansiktet hennes. Det var tydelig at dette svaret ikke hadde vært med i beregningen. Hun var vant til svigerinner som ble forlegne, rødmet og lette etter penere formuleringer.
— Mener du det? fikk hun presset frem til slutt.
— Helt og fullt.
Posen holdt Maria fremdeles hardt i hånden. Så snudde hun brått og gikk bortover korridoren mot trappen, tungt og bråkete, som om hele oppgangen skulle få med seg hvert eneste skritt.
På det nederste trinnet snudde hun seg.
— Mor kommer til å få høre om dette!
— Hils henne fra meg, svarte Anna og lukket døren.
Kari ringte samme kveld. Da navnet hennes lyste på skjermen, lot Anna fingeren sveve over knappen et lite øyeblikk. Så tok hun telefonen.
— Hva er det du innbiller deg! Svigermorens stemme var høy og skingrende, med den dirrende tonen av rettferdig harme. — Maria gråter! Barna står uten tak over hodet! Og du smeller døren igjen foran dine egne!
— Kari, sa Anna jevnt, — Maria er ikke min familie. Barna hennes er heller ikke mine. Dette er leiligheten vår, og jeg er med på å bestemme hvem som bor her.
— Du er svigerdatteren i denne familien! Du plikter å …
— Jeg plikter ingenting utover det vi faktisk har avtalt. Og dette har vi aldri avtalt.
Det ble stille et øyeblikk. Da Kari fortsatte, var stemmen annerledes. Lavere. Mykere. Nå kom hun inn fra en annen kant.
— Men kjære Anna, hvorfor skal du være så hard? Maria har det vanskelig. Hun er alene med barna, mannen hennes har gått fra henne. Du er jo kvinne selv, du må da forstå …
Anna hørte på hvordan tonen skiftet, og tenkte: der kom det. Først press. Så medlidenhet. Helt klassisk. Som etter en lærebok.
— Jeg forstår at hun har det vanskelig, sa hun. — Men det er ikke mitt ansvar.